De vida y de muerte...

En más de una ocasión me pregunto por qué amo tantísimo la vida... Cualquier vida.

Y me viene a la memoria un episodio de mi infancia que marcó mi vida, que aconteció hace cuarenta y un años, y que deseo compartir con los lectores...

Era 20 de octubre, fecha del cumpleaños de mi queridísima madre, y estábamos en familia en el primer hogar que conocí, un piso coqueto en el barrio bilbaíno de Rekalde. Yo tenía solo cinco años.

La familia que habitaba el piso que quedaba frente al nuestro era casi, casi, parte de nuestra propia familia. Ella era modista, como su hija (bastante mayor que nosotros), y cosía en casa. Él era viajante...

¡Las horas que pude pasar durante mis primeros años bajo la máquina de coser de nuestra vecina! Era mi refugio favorito. Me quedaba allí, cogía una tijera, hilo y aguja y, con los retazos de tela que iban cayendo, me dedicaba a confeccionar trajes para las muñecas de mi hermana... ¡Hubiese sido un buen modisto!

Después de la opípara comida de celebración del cumpleaños, mi madre fue a buscar a nuestros vecinos para que compartiesen nuestra alegría y un buen café.

Se encontró a nuestras vecinas solas y ahogadas en un mar de lágrimas. Les acababan de comunicar que su marido, y padre, acababa de fallecer en un estúpido accidente de tráfico. El dolor y la angustia lo llenaron todo. El silencio sustituyó a la algarabía, la lágrima a la risa... La muerte sustituyó a la vida.

Era la primera vez que la muerte tocaba tan cerca de mi puerta y pasé el resto de la jornada observando en silencio el dolor en todos los que me rodeaban... Y llegó la oscuridad de la noche en mi cama.

Rememorando los acontecimientos del día en mi mente infantil, la ansiedad se apoderó de mi corazón hasta lo más profundo... Una certidumbre empezaba a llenar mi mente y oprimía mis entrañas a medida que se hacía más evidente. Empecé a sollozar calladamente, pero mi amada madre me oyó...

Entró en la habitación y se acercó a mi cama. Se sentó en el borde del colchón y me acarició la cabeza...

- ¿Qué te pasa?

Sin mediar explicación previa, le pregunté a bocajarro...

- Mamá. ¿Yo también me tendré que morir?

Mi madre torció un poco el gesto y después de pensarlo un segundo contestó.

- Sí hijo, todos nos tenemos que morir...

Quizá para mi madre hubiese sido más cómodo contestar a su hijo de cinco años con un circunloquio plagado de incongruencias infantiles o simplemente mentir, pero no lo hizo.

Gracias a mi madre descubrí la mayor de las verdades de la vida con cinco años, que acaba en la muerte.

Gracias a mi madre, nunca he temido a la muerte... ¿Para qué temer lo inevitable?

¡Gracias madre! Me diste la vida y me enseñaste a amarla hasta el extremo, porque me enseñaste, sin mentiras, que siempre, siempre, acaba en la muerte.

"Finis gloriae mundi" Valdés Leal, Hospital de la Caridad (Sevilla)

Cuestión de prioridades...

Mi sobrinillo bilbaíno, que tiene seis años, sufrió el pobre un percance en días pasados. Se tropezó y se cayó todo lo largo que él es, hacia adelante, con tan mala suerte que se dio de boca contra el suelo y se rompió una de las paletas. Y sí que era mala suerte, porque la paleta no era de leche, sino uno de los dientes definitivos. Se la han arreglado y, por lo visto, ha quedado bien. Hoy en día los odontólogos lo arreglan casi todo y han podido con ese pequeño desaguisado.

Todo el mundo estaba muy extrañado porque cuando se cayó no hizo ademán alguno, aunque solo hubiese sido por puro instinto de auto-protección, de poner la manos para frenar la caída... No tenía ni un ligerísimo arañazo en las manos.

Como nadie conseguía explicarse tal comportamiento, ni tan siquiera el dentista que lo atendió de urgencia en primera instancia, lo mejor era preguntarle a él mismo...

- "¿Por qué no has puesto las manos al caerte?"

Él se quedó muy sorprendido por semejante pregunta, como si le hubiesen preguntado una tontería mayúscula. Con cara de inocente suficiencia, de esas que solo saben poner los niños, contestó con absoluta convicción...

- "¡Pues, porque estaba sujetando el bocadillo!"

Al final, sí que había actuado por instinto de auto-protección...

¡Todo es cuestión de prioridades...!

Después de la huelga ¿general?...

Desde el pasado miércoles no hace más que rondarme la cabeza el chiste del dentista...

El paciente entra en la consulta del dentista y toma asiento en el sillón. Cuando el dentista se agacha hacia él para colocar la lámpara cerca de la boca, el paciente le agarra con fuerza los testículos y le pregunta...

"¿A que no nos vamos a hacer daño?..."

La imagen del paciente y el dentista me vino a la mente por primera vez cuando oí atónito a los líderes sindicales proclamar ufanos el éxito de su huelga ¿general? y no vi a un solo representante o portavoz de ninguna administración pública contestar con datos en la mano que la incidencia, fuera de un par de grandes fábricas, mercados de abasto y polígonos industriales controlados por piquetes ¿informativos?, había sido prácticamente nula...

Volvió a mí esa imagen cuando vi, al día siguiente, al presidente del gobierno sentenciar que su reforma laboral no sufriría modificación alguna, y ninguno de los líderes sindicales huelguistas del día anterior se atrevió ni a piar para contestar a tan tajante afirmación...

¡Qué desatino el de unos sindicatos de chiste y pandereta que en un país que lleva más de dos años con cuatro millones y medio de parados utilizan un recurso tan gravísimo y extraordinario como la convocatoria de una huelga general solo para cubrir el expediente de sus capitostes!

¡Qué desatino el de un gobierno que aprueba una reforma en la legislación laboral sin consenso!

Pero prima el buen rollito entre gobierno y sindicatos y ya se sabe, se hace una huelga ¿general? partiendo de la premisa del chiste...

"¿A que no nos vamos a hacer daño?..."

Yo decidí no hacer huelga ¿general? y, como yo, casi el 95% de mis compañeros del colegio, el 99% de los comerciantes de mi barrio (solo cerró una frutería porque no pudo comprar género en Mercasevilla ante el entusiasmo ¿informativo? de los piquetes que había en el mercado central de nuestra ciudad), y el 100% de los comerciantes del barrio donde tengo el estudio, donde no cerró nadie...

Creo ser un ciudadano responsable y medité profundamente el emplear un recurso tan extremo como la huelga para algo tan grotesco como cubrir el expediente de unos sindicatos que después de más de treinta y cinco años de democracia siguen contando con una de las menores tasas de afiliación del mundo, a pesar de haber disfrutado de uno de los sistemas de subvenciones públicas más generosos del mundo.

Tampoco estoy de acuerdo con la reforma laboral, porque hace pagar los platos rotos a los de siempre, mientras "salva" al gran capital con ingentes cantidades del dinero de todos...

A la vista de lo ridículo de la imagen de sindicatos y gobierno como paciente y dentista que retorna a mi mente de forma constante, creo que no me equivoqué en mi opción libre de trabajar...

¡Esta huelga ¿general? ha sido un deprimente paripé!...

La felicidad...

Esta mañana, en una convivencia del personal del centro educativo en el que intento llevar adelante mi profesión/vocación de educador, recibíamos una charla (muy entretenida, por cierto) de un sicólogo, con el título "Educar para la felicidad".

Lo primero que planteaba el ponente era la pregunta de qué es para cada cual la felicidad, y apuntaba que si recogiésemos las opiniones de cada uno, probablemente diferirían notablemente...

Desde esta mañana me quedé digiriendo esto profunda y lentamente... ¿Qué es para mí la felicidad?

Este mediodía, al recordar la tan mítica frase castellana de "no te das cuenta de lo que tienes hasta que lo pierdes", sentí un espasmo interior y descubrí qué es para mí la felicidad... Y ahí va mi humilde aportación.

Felicidad es ser capaz, cada minuto, de darse cuenta de lo que uno tiene sin que le haga falta perderlo para llegar a apreciarlo...

Y como una de las cosas que más feliz me hacen es ser capaz de apreciar la belleza, ahí os dejo una foto que tomé en El Centenillo. La simple belleza de una gota de agua. Espero que os guste...

¡ETA, esta es la realidad...!

Ante vuestro comunicado no siento alivio. Después de leerlo, como en todos los anteriores, siento asco.

Este es el texto en castellano de vuestro nuevo panfleto.

Por mi parte, solo os quiero decir lo siguiente...

¡Malditos hijos de la gran puta, que lleváis 50 años sembrando el terror y la muerte en nombre de nuestro orgulloso pueblo! ¡La inmensa mayoría de los vascos lo único que queremos es librarnos de vosotros de una puta vez! ¡Más de ochocientos muertos, para qué...!

¿Luchadores de la libertad...? ¡Mierda, solo sois unos asesinos de mierda...! ¡La mierda más grande que ha sufrido un pueblo abierto al mundo como pocos...!

Solo espero con auténtica ansia el día en el que vosotros, u otros, den el comunicado definitivo...

¡¡Que os habéis ido a tomar por el culo!! Mientras tanto, todo es hueca palabrería...

Legiones (de) romanas nos invaden...

¡He descubierto la más oscura de las conspiraciones para terminar con nuestra civilización...! ¡Y tengo pruebas!

Hace dos veranos, ya empecé a sospechar que algo pasaba... Se veía a alguna de ellas por aquí y por allá, pero nadie cayó en la cuenta de que se trataba en realidad de la avanzadilla que preparaba el terreno para la invasión final, que ya está en marcha...

La legiones (de) romanas que nos invaden ya están aquí... Buscan hundir nuestra civilización en una nueva edad oscura, en un nuevo imperio romano dominado por ellas... ¡Son mucho más peligrosas de lo que parecen a primera vista!

Se camuflan entre nosotros... Parecen mujeres normales, pero se las distingue fácilmente por sus sandalias. Esa obsesión suya por el calzado romano es lo único que las delata...

Están bien organizadas, con una estricta jerarquía de mandos. La hay legionarias, las hay gladiadoras, las hay patricias y plebeyas... Hasta las hay mártires cristianas... ¡Y tengo pruebas!

Todas las fotografías que adjunto son reales... Y las he obtenido para probar la conspiración, jugándome el pellejo... ¡Sé que soy un HÉROE, con todas las letras!

Se han integrado en nuestras estructuras económicas con el fin de hundirlas... Si no os lo podéis creer, observad a esta gladiadora que esperaba a la cola de la caja de un banco como si tal cosa... Iba a sacar dinero de su cuenta con el fin de colapsar el sistema... Su gesto de nerviosismo con el pie derecho la delata... Las uñas rojo pasión significan que es una gladiadora muy, muy peligrosa... Y sin embargo, no me importó el riesgo y obtuve la prueba...

Te las puedes encontrar en cualquier sitio, como si fuesen mujeres normales... Esta legionaria era de bajo rango y viajaba en autobús... El rango se identifica por la altura que alcanzan las correas en la pantorrilla. Las de rango más alto no van en autobús...

Otras, que también van en autobús porque son plebeyas, pretenden pasar desapercibidas y han alterado el aspecto original de sus sandalias delatoras, tiñendo las tiras de cuero con tonos plateados... ¡Es una plebeya espía! Muy, muy peligrosa, porque su misión es confundirse entre las féminas normales, y sin embargo, ahí tenéis la prueba gráfica...

No vayáis a pensar que las que son bajitas son menos peligrosas... Aunque puedan parecer pequeñas para ser legionarias y guerreras, ponen una cuña tremenda bajo sus sandalias y con ello, reúnen en un solo elemento calzado y arma... Para evaluar la peligrosidad de ese arma, basta que imaginéis que os tiran esa sandalia a la cabeza... Y esta legionaria, con un arma tan peligrosa entre los pies, estaba tan tranquila en un lugar público, esperando a otras legionarias...

Y llegó junto a la anterior una de las más peligrosas. Sus sandalias, del conocido como tipo monja o tipo mártir cristiana, hacen pensar a la gente normal que son buenas personas... ¡No os vayáis a fiar!

Las que mandan de verdad llevan sandalias con correajes altísimos. Cuanto más altos, mayor mando...

Esta primera era toda una centuriona y, además, tal como denota el tono dorado de las correas, de familia patricia adinerada... Se la ve presta a la acción... El miedo perlaba mis sienes con gotas de sudor frío, pero sin pensar un solo segundo en mi seguridad, conseguí la prueba...

Temblaba hasta el último de mis músculos cuando la vi venir de frente. Pero me dispuse a obtener la prueba. El terror y el pavor (fobos y deimos) se apoderaron de cada célula de mi cuerpo. ¡No me lo podía creer!... ¡La emperatriz de todas ellas ha llegado a nuestra ciudad!

¡Estamos perdidos!

Sé que soy un HÉROE... Y sé que denunciando la conspiración, mis días están contados...

¡Nada importa a los héroes como yo! ¡Nos entregamos totalmente por el bien de los demás!

¡Reaccionad todos! Si no, no nos libra ni la caridad... ¡La suerte está echada! (Alea iacta est)

Curiosa huelga de hambre infantil...

Mis tres sobrinitas sevillanas (la otra es canaria), están disfrutando en El Centenillo de unos días de campo y sierra junto a mi cuñada (madre de dos de ellas) y mis suegros (abuelos de las tres).

Las tres juntas se lo pasan siempre de lujo y allí, con su abuelo y su madre y tía dedicados a montar emocionantes excursiones todos los días, para qué contar.

Anteayer fueron al río a darse un chapuzón en el mismo lugar al que la dueña y señora de mi vida iba con su hermana y hermanos hace ya treinta años.

La felicidad de las niñas no fue completa porque la abuela, que tiene las rodillas muy averiadas y doloridas, no se animó a ir... Así que las tres idearon una forma de presionar a la abuela y conseguir que se animase a participar en la excursión de ayer, en la que volverían al río... ¡Declararse en huelga de hambre!

La más chica (acaba de cumplir cinco años), de la que ya hablé en una entrada anterior, se sumó entusiasmada a la iniciativa de su hermana y de su prima, ambas mayores que ella.

Así que se plantaron muy resueltas las tres ante mi suegra, siendo la mayor la que, a modo de portavoz, iba a informar de sus planes...

- "Abuela. Si mañana no vienes al río con nosotras, nos declaramos en huelga de hambre."

La chica, muy seria y con ánimo de completar la solemne declaración de su hermana, sentenció...

- "¡Así que ya lo sabes, abuela! ¡O te vienes al río, o te quedas sin comer!"

Más que tierna ignorancia e inocencia infantil, estoy empezando a pensar que esta niña es excesivamente lista para cosa buena... ¡Hasta adjudica sus huelgas de hambre a los demás!

Os dejo una fotografía de una puesta de sol que tomé en El Centenillo hace poco más de una semana para que os hagáis una idea de lo maravilloso que es el lugar con sus imponentes ruinas mineras, y este enlace con una entrada del blog de mi alter ego, en el que podréis encontrar algunas más.