El alegre "opinador"

Si hay que ir, se va...

2012-01-28T14:22:00.000+01:00

En más de una ocasión he contado en el blog peripecias de una de mis sobrinas. Una niña "mú echá p'alante" con una vitalidad increíble, que empezó a botar como una pelota el día en que nació y seis años después ni ha parado ni da síntoma alguno de que vaya a hacerlo...

Hace unos quince días mi cuñada informó a su niña de que el fin de semana pasado tenían programado pasarlo fuera de Sevilla. Se lo pintó muy bonito. "¡Imagínate qué bien lo vas a pasar con papá, mamá, tu hermana y los primos!". Curiosamente, la niña se quedó con una cara más que seria, no le hizo ni la más mínima ilusión y dejó a su madre sin saber qué le pasaba...

En los días siguientes, cada vez que se hablaba de los planes del dichoso fin de semana, la niña se quedaba muda, sin reaccionar a los intentos de su madre de animarla y con una cara de resignación que parecía decir... "Si hay que ir, se va". Todo un misterio para una niña que disfruta como nadie jugando, corriendo y saltando...

Cuando apenas quedaban veinticuatro horas para la partida, seguía con la misma cara de resignación y su madre ya no pudo aguantar más...

- ¿Se puede saber qué te pasa a ti con el fin de semana que no te hace ninguna ilusión?

- Nada mami, nada...

- ¿Me quieres contar de una vez qué te pasa y por qué no quieres ir?

- Vale mami... Es que estoy "preocupadita" porque como habrá leones y eso, me da un "poquito" de miedo...

- ¿Cómo que habrá leones y eso, pero dónde crees que vamos?

- ¡Pues donde tú me dijiste... A la selva!

Mi cuñada no podía aguantar la risa...

- Así que era eso... No hija no. ¡Yo te dije; a la s-i-e-r-r-a!

Ella, que había estado dispuesta (a pesar de tener "un poquito de miedo") a ir a la "selva" si sus padres le decían que tenía que ir, se quedó bastante más tranquila cuando se enteró de que solo iba a la "sierra". De hecho, en todo el fin de semana no paró. Según llegaron a Almonaster la Real se asilvestró y cuando llamamos por teléfono su tía y yo para fecilitarle por su santo (que coincidía esos días) solo nos pudo atender veinte segundos con grandes voces porque estaba muy ocupada...

- Gracias titos... ¡Os dejo que voy a seguir viendo a los "cochinos"!

Y es que donde estaban comiendo también criaban cerdos... Pobres "cochinos", esos sí que tuvieron que pasar miedo...

¡Que ya quisieran los alemanes...!

2012-01-12T22:13:00.000+01:00

Cuenta la leyenda que cuando a finales de 1972 el Ministro de la Vivienda de entonces presentó a Franco las Normas Tecnológicas de Edificación que se habían redactado para modernizar la construcción en nuestro país; actividad en la que se seguían empleando técnicas medievales y en la que la máxima protección de cualquier obrero era el pañuelo con los cabos anudados en la cabeza; le dijo:

"¡Excelencia, tenemos una Normas de Edificación que ya quisieran los alemanes...!"

En buena parte era cierto porque aquellas Normas Tecnológicas de Edificación (NTE) españolas habían nacido de fusilar las normas DIN alemanas. Eran tan buenas y avanzadas que aún hoy los arquitectos e ingenieros seguimos consultándolas, y tan alejadas de la realidad del momento de su publicación (23 de diciembre de 1972) que nunca fueron de obligado cumplimiento, sino "meramente orientativas"...

Y llega 2012 y nos vemos en las mismas. Sin ir más lejos, tenemos una red de aeropuertos en España... ¡Que ya quisieran los alemanes!

Al menos eso parecen seguir pensando la caterva de megalómanos y descerebrados que la han concebido y construido con nuestro dinero.

Ya quisieran los alemanes; que tan solo cuentan con veinticuatro aeropuertos en todo su territorio; disfrutar de los cincuenta y cinco que tenemos en España (más que capitales de provincia), y ser un país tan rico que puede permitirse el lujo de mantener tres aeropuertos sin aviones (Badajoz, Ciudad Real y Castellón) "para que las familias disfruten de pasear por las pistas"; según el ínclito promotor del último de los mencionados.

Ya quisieran los alemanes; que viven obsesionados porque cada uno de sus escasos aeropuertos consiga un tráfico medio de entre 1,5 y 2 millones de pasajeros anuales por cuestiones de rentabilidad; poderse dar el gustazo de mantener abierto y operativo un aeropuerto como el de Huesca por el que en sus cuatro años de historia han pasado una media de ocho pasajeros diarios (2.920 anuales), por el que en todo el mes de noviembre pasado transitaron cuatro pasajeros, después de que en octubre no lo hubiese hecho ninguno.

Ya quisieran los alemanes tener una Justicia tan bondadosa como la nuestra, en la que los animadores, promotores y ejecutores de esa red de infraestructuras aeroportuarias siguen en la calle sin imputación alguna en vez de haber ido derechitos a la cárcel después de haber respondido con todo su patrimonio personal; aunque solo alcanzase para cubrir una mínima parte; por el despilfarro atroz de miles de millones de euros de todos nosotros.

En este país somos así... ¡Ya quisieran los alemanes!... ¿O no?

¡Joder qué país!

P.S. De los cincuenta y cinco aeropuertos españoles; tres no tienen aviones ni visos de que lleguen, nueve son absolutamente ruinosos y solo once presentan balances económicos positivos.

P.S.S. Y ojo con la red de AVE que va por el mismo camino...

Feliz Navidad 2011

2011-12-24T00:05:00.001+01:00

Una espectacular imagen del telescopio espacial Hubble, de un objeto estelar bellísimo, para desear a todos Feliz Navidad y una gloriosa entrada en el nuevo año 2012. A ver si viene cargado de alegrías, o al menos de esperanzas...

Copa Davis 1967

2011-12-04T19:14:00.001+01:00

Hace menos de una hora que España ha conquistado la quinta Copa Davis ante un tremendo rival que ha puesto las cosas más que complicadas, nuestra queridísima Argentina...

Hoy ha sido protagonista Rafael Nadal, que ha conseguido el punto definitivo... Y mi suegro Agustín Gómez Zurita, que es un gran hombre, y que vivió una historia increíble hace cuarenta y cuatro años (en 1967); cuando le tocó con el cupón de un periódico de esa época un viaje a Australia para ver la final de la Copa Davis que jugó y perdió España en Brisbane. Fue una peripecia épica que se me ocurrió que podría interesar a algún periodista, ahora que se celebraba la final de la Copa Davis en Sevilla, y acerté. El Diario de Sevilla publica hoy un artículo sobre esa odisea. Mi suegra estaba embarazada, tuvieron que adelantar la boda de su hermana, de la que él era padrino, consiguió un pasaporte de la España franquista en dos días amenazando con un escándalo en el periódico que era el altavoz del régimen...

Una vez allí, después de un viaje con miles de escalas (los aviones no daban para más), vivió la derrota de Manuel Orantes y Manolo Santana al mismo tiempo que pasaba una Navidad lejos de su mujer y sus niños (la única de su vida, según me contaba ayer), y también su cumpleaños (27 de diciembre) en el que Manolo Santana le regaló una pelota con la que habían jugado el partido de dobles que perdieron ante los jugadores locales. Esa pelota se la regaló mi suegro a mi dueña y señora cuando nos casamos (ayer hizo diecisiete años) y la estoy viendo mientras escribo esto.

Para hacerse una idea de lo que supuso ese viaje para mi suegro, y para los otros tres españolitos a los que les tocó y viajaron con él, baste señalar que el billete de avión costó 136.000 pesetas de 1967 (lo que mi suegro ganaba en un año) y que el viaje completo costó más de lo que ganaba en dos años de durísimo trabajo de comercial recorriendo España entera, salvo Cuenca, provincia que conoció después de Australia, hace solo diez años...

Una preciosa historia se mire por donde se mire que podéis leer aquí...

P.S. La de la foto, que acompaña a su padre, es mi dueña y señora, y depositaria de la pelota...

Somos madres...

2011-11-21T10:44:00.001+01:00

"Somos madres, mantenemos nuestra casa limpia y pura, como todos, trabajamos sin desdén, no hay duda alguna, choferesas, enfermeras, cocineras y modistas, pedagogas, cantantes y hasta artistas, cuentacuentos, albañil y economista. Somos madres. Alguna cana en nuestra sien se nos asoma y lloramos cuando hijo ya mayor nos abandona, nos engaña recibir alguna flor y un achuchón, pero más nos gusta un bolso de Vuitton, sin hacer más comentarios. Somos madres, somos madres, somos madres".

Escuchando lo que antecede, que no sé ni cómo calificar, me parecía estar sufriendo una regresión al tardo-franquismo más rancio... Pero las intérpretes no eran miembros de la Sección Femenina de la Falange entonando orgullosas un himno de batalla en un acto de exaltación del régimen... ¿O sí?

Eran un coro de madres animando un mitin del PP de Valencia en la campaña electoral que acabamos de vivir. Y los dirigentes de ese partido que asistían al acto estaban encantados de la vida con sonrisas de oreja a oreja.

Invito a hacer un análisis pausado de la letra... Y luego, a preocuparse profundamente por el modelo de mujer que nos propone el partido político que ha ganado las elecciones de ayer con tan amplia mayoría absoluta.

Menos mal que lo que ha animado y sigue animando el corazón y la vida de mi madre es el AMOR y no un bolso de Vuitton.

Empanada mental descomunal...

2011-09-29T00:05:00.001+02:00

Este mes de septiembre está a puntito de expirar y aún no se me ha pasado la empanada mental que me acompaña desde que se inició...

No acabo de cogerle el tranquillo a este nuevo curso académico; eso que según algunos políticos, nosotros los educadores nos tocamos las narices (por no decir otras cosas) sin tregua...

Ahora bien, para empanada mental post-vacacional la de la periodista que redactaba el pie de foto de este artículo de El Mundo, en su edición de Andalucía, el pasado día 1 de septiembre. Si alguno de vosotros alcanza a comprender qué tiene que ver el pie de foto con la imagen y con la noticia, por favor, que me lo explique.

Podéis ampliar la imagen picando sobre ella y veréis qué sorpresa cuando lo leáis...

Me consuela pensar que la empanada mental de septiembre es un mal generalizado.

¿Y por qué nadie se atreve a decir la verdad...?

2011-07-20T02:03:00.000+02:00

Vivimos épocas convulsas. El pesimismo nos invade porque día sí, día no, las noticias que impregnan el aire no llevan más que el olor acre del desastre en el que parecemos anclados. Los mercados; esos ignotos seres que sin tener ni identidad ni faz nos hunden cada día más en el cieno del desánimo; juegan con el futuro de los países y de sus ciudadanos como si de las parcas se tratara, decidiendo cuál fenece hoy o cuál sobrevivirá solo hasta mañana...

Y mientras tanto, los ciudadanos asistimos atónitos a la comedia (cuando no burda farsa) que protagonizan los papanatas que se supone que guían nuestros destinos, acompañados de los papanatas que pretenden guiarnos en un próximo futuro (léase el Sr. Zapatero, el Sr. Rajoy, y resto de gobernantes y aspirantes europeos). ¡Qué carentes estamos de líderes de verdad!

Papanatas que día tras día se enredan más y más en un laberinto que ellos mismos han ido tejiendo. ¡Cumbre sí, cumbre no! ¡Este viernes o el jueves próximo! ¡Apoyo esto o apoyo lo otro! Eso si no dicen una cosa y la contraria al mismo tiempo...

Eso sí. Nadie se atreve a decir la verdad...

Y, por ejemplo, respecto al desastre griego, solo hay una verdad... Grecia tiene el mayor presupuesto de defensa de la UE respecto a su PIB, pero no un poquito mayor que el resto. ¡Descomunalmente mayor! Grecia viene gastando en armas (que compra al resto de sus amiguitos europeos y occidentales, incluida España) más del 5% de su PIB (según datos de El País; el 5,6% en pleno desastre de la deuda en 2010). Por comparar con el resto del mundo occidental; sobre su PIB; gasta un poco más que los Estados Unidos con sus guerras e invasiones. Algo más del doble que el Reino Unido o Francia, el triple que Alemania o Dinamarca y casi seis veces más que nuestra España.

La razón de tan descomunal gasto en armamento y defensa ha sido siempre la misma; la tensa relación con el vecino turco (que llama a la puerta de la UE), con el que cada dos por tres está a punto de liarse...

Y sobreviene el desastre de la deuda griega; propiciado por los mismos gobernantes que tienen ahora y que no dudaron en falsear los datos de su Economía con tal de ver qué era eso tan gracioso de llevar Euros en la cartera. Y toca afrontar el caos a la manada de papanatas que nos "lideran"... Y va Alemania y hoy dice que sí (que apoya a Grecia), y mañana dice que no... Y el resto se rasgan las vestiduras sintiéndose humillados por el desaire de la "locomotora de Europa", y le echan la culpa de todos los males...

Y yo, un pobre ciudadano con cara de gilipollas, me pregunto...

¿Tan gilipollas son nuestros gobernantes que no fueron capaces de prever que un país que se desangraba en gastos bélicos no podía mantener una economía productiva? ¿O es que solo veían con ojos golosos cómo crecían sin freno las ingentes facturas en armas que Grecia nos debía, pensando que siempre podría pagar?

¿Tan gilipollas son nuestros gobernantes que se rasgan las vestiduras porque Alemania (en pleno período preelectoral) con un porcentaje de población turca o de origen turco que supera el 5% (más de cuatro millones de electores) no apoya con claridad a Grecia?

¿Habrá algún líder europeo capaz de decir la verdad y dejarse de pantomimas? Los ciudadanos puede que tengamos cara de gilipollas, pero no lo somos...

Teología infantil...

2011-06-27T01:12:00.001+02:00

Dice el refrán popular que; "A quien Dios no le da hijos, el diablo le da sobrinos". Para mí no tiene mucho sentido porque mis siete sobrinos son una bendición de Dios. Me alegra la vida verles reír, correr y jugar. Además, cuando se ponen pesados o chinches (para eso son niños), los aguantan sus padres...

Ya he contado en más de una ocasión anécdotas de una de mis sobrinas que, con cinco años, es más lista que el hambre. Mangonea a su hermana mayor (de diez años) de mala manera. Además, como no se corta en absoluto, tiene siempre explicación para todo... Esa cabecilla no para de maquinar.

Celebramos la primera comunión de mi sobrina mayor (su hermana) hace algunas semanas y compartió con ella la emoción de ese día, que resultó muy entrañable para toda la familia. La semana siguiente era el día de la Ascensión y mi sobrina mayor preguntaba a su madre por el sentido de la celebración y por los símbolos que se habían empleado en la liturgia. Mi cuñada respondía mientras la pequeña parecía dedicarse a sus juegos sin prestar atención. Hasta que ante las reiteradas preguntas de su hermana se plantó delante de ella y le espetó con grandes voces y aspavientos...

- ¡Es que no te enteras...! ¡El Señor está VIVO, VIVO, VIVO! ¡Y se ha marchado al cielo para que los malos no lo maten más veces...!

Y después de su lección de teología volvió a los juegos sin más...

Si digo yo que esta niña tiene más peligro que un saco de bombas.

Como los bichos de Federico...

2011-05-28T01:30:00.004+02:00

En este mundo nuestro fulguran algunas estrellas que, en esta noche eterna de nuestra vida, iluminan el camino del resto de los mortales... Nacieron para ser genios y estimular el intelecto y la curiosidad vital de quienes nacimos para admirarlos... Entre ellos está mi queridísimo compañero Federico. Un hombre con unas ansias de aprender y de enseñar, con una capacidad de trabajar e investigar, que se convierte en modelo y referente de los que tenemos la suerte de compartir con él cada jornada laboral.

No creo que sus alumnos alcancen a comprender en este momento la suerte inmensa que tienen. Es posible que dentro de quince o veinte años se den cuenta de que su vocación y su vida quedaron marcadas por el sello indeleble de un profesor excepcional.

Hace dos cursos crió con su alumnado reinas de hormigas que fueron origen de sus respectivas colonias. Recuerdo el día en el que llegando al departamento de ciencias del colegio, una alumna salía llorando mientras, a duras penas, se le entendía decir "se ha muerto Lola".... Preocupado pregunté a sus compañeras quién era "Lola" y resultó ser la reina a la que le había tocado cuidar y alimentar... El curso pasado, el proyecto fue un mariposario que impactó en la Feria de las Ciencias de Sevilla. Pero nada comparable al impacto del proyecto de este curso, en el que ha desarrollado con sus niños y niñas un insectario con "maestros del camuflaje" entre los que se encuentran "insectos hoja", "palo" y "corteza". Una maravilla que me tiene absolutamente alucinado desde el día en el que se inició... Veo a mi compañero Federico cuidándolos a diario, veo a su alumnado encargándose de la limpieza día sí día no, pero sobre todo me veo a mí mismo contemplándolos durante horas cuando nadie me ve. Y hay que ver lo que me han hecho reflexionar...

Estos bichos han sobrevivido millones y millones de años haciéndose pasar por lo que no son. Los insectos palo permanecen inmóviles mientras cuelgan de una ramita a la que imitan en textura y color. Los insectos hoja "bailan" cuando cualquier cosa mueve levemente su terrario; simulando ser hojas mecidas por el viento. Incluso llegan a imitar las manchas marrones de las hojas y los agujeros generados por otros insectos que se alimentan de las plantas en las que habitan.

Y pienso en mí...

Creo que me hubiese ido bastante mejor en la vida si me hubiese sabido mimetizar con el entorno. Probablemente me hubiese llevado menos tortas, menos malos tragos...

Creo que nunca podría haber formado parte de los bichos de Federico, porque si me hubiese tocado ser "insecto hoja"; hubiese sido azul cobalto. Si "insecto palo"; amarillo chillón. Si "insecto corteza"; rosa chicle...

Alucinante insecto hoja criado por mi compañero Federico

¡Y a mí qué me importa...!

2011-05-09T02:00:00.001+02:00

"Er Luis" está otra vez en chirona... ¡Lo han vuelto a pillar con drogas! No hizo caso a su hermana, que ya le dijo; "no seas tonto que te van a volver a pillar". El abogado les ha comentado que como no consigan pagar la fianza en la semana entrante se va a pasar a la sombra un montón de tiempo. Así que la familia tiene que hacer los trámites con el banco, que son un lío, para conseguir el dinero lo antes posible...

"Er Charli" va a quedar mañana con su tío, "er Cabeza", para charlar un rato bueno. Eso sí, después de ir a limpiar el coche a primerísima hora... Y es que su "Gorda" está mosqueada porque los siete millones (de pesetas) que ha pillado de la indemnización se los ha bebido y comido con los amigotes...

¿Y quiénes son "er Luis", "er Charli", "er Cabeza" y "la Gorda"? ¡Pues no tengo ni la más remota idea!

¿Y de dónde he sacado toda esa información que, por otro lado, es absolutamente cierta? ¡Pues solo oyendo (ni siquiera escuchando) en el autobús y en la terraza de un bar las conversaciones de esas otras personas por el teléfono móvil! ¡No me he enterado solo yo, sino todos los que íbamos en el autobús y todos los que estábamos en la terraza del bar! ¡Era imposible no enterarse!

No consigo entender esa falta de pudor y ese desmedido afán de exhibicionismo de quienes pregonan a gritos los detalles más íntimos de su vida a oídos de desconocidos... ¿Qué especie de insano placer morboso sienten mientras quienes somos mudos y obligados testigos del hecho solo experimentamos vergüenza ajena?

Voy a gritar desde aquí con todas mis fuerzas, a ver si alguno de estos exhibicionistas se entera...

¡Y a mí que me importa...!

Escalofríos...

2011-05-06T00:48:00.003+02:00

Leo el periódico y un escalofrío recorre mi columna vertebral desde la nuca hasta el coxis...

Escucho la radio y otro escalofrío me hace temblar como una hoja...

Veo la televisión y de nuevo un escalofrío eriza mi vello. Se me pone la piel de gallina...

Navego por la red y el frío parece inundar mi cuerpo...

¿Por qué la muerte del terrorista más grande que ha conocido el siglo XXI, lejos de sosegarme, me llena de inquietud?

¿Será porque no me cuadra leer o escuchar "democracia", "libertad" y "justicia" junto a "tortura" y "ejecución sumaria"?

¿No será que junto al hijo de la gran puta de Bin Laden ha muerto una parte del sentido de las palabras "democracia", "libertad" y "justicia"?

Lo dejo porque siguen los escalofríos...

Será porque cuando me quieren hacer tragar que todo cabe en nombre de la "democracia", la "libertad" y la "justicia", me inquieto...

Lucha de clases...

2011-04-30T01:54:00.004+02:00

Le encuesta de población activa (E.P.A.) nos ha dado hoy un susto de muerte. España se acerca peligrosamente a los cinco millones de parados. Para colmo, los parados de larga duración (entre ellos mi dueña y señora) y con edades avanzadas se multiplican. También lo hace el número de familias que tienen a todos sus miembros en paro... ¡Huele a desastre se mire por donde se mire!

Eso sí, los que también crecen son los beneficios y 'humildes salarios' de los consejeros delegados y de administración de las grandes corporaciones empresariales y de los grandes bancos... Debe ser por lo bien que va la economía que ellos lideran... ¡Y que ellos llevaron al estado en el que se encuentra!

¿Quién dijo que la 'lucha de clases' es un concepto trasnochado?

¡No seamos pardillos además de pobres! La 'lucha de clases' se está librando encarnizadamente 'casa por casa' en cada esquina del tejido productivo... ¡Y van ganado ellos; los ricos que cada día son más, y más, y más ricos!

Si alguien quiere pruebas de la vigencia de la 'lucha de clases', no tiene más que leer a César Alierta Izuel. No, no es un escritor de postín ni un teórico de la sociología moderna. Es el presidente ejecutivo de Telefónica S.A. que, al mismo tiempo que anunciaba un recorte del 20% de la plantilla de esa corporación, proclamaba "beneficios históricos" para la misma y un plan de incentivos y premios para sus directivos de 450 millones de euros. De hecho, para sí mismo ha pensado en un 'pequeño premio' de siete millones de euros y unos poquitos cientos de miles de acciones... ¡Una nadería!

¡Con dos cojones, sí señor!

Domingo de Ramos

2011-04-18T03:15:00.001+02:00

Dejar dos imágenes de un buen Domingo de Ramos en Sevilla.

En primer lugar, el rostro de Nuestro Padre Jesús de las Penas de la Hermandad de San Roque. En segundo lugar, uno de los faroles del paso de Nuestro Padre Jesús del Silencio en el desprecio de Herodes; de la Hermandad de la Amargura; con la Giralda.

Buenas fotos de otros tiempos... (II)

2011-04-16T01:48:00.000+02:00

Uno de los recuerdos más vívidos de mi más tierna infancia; que la memoria me vuelve a presentar de manera recurrente; es la casa de mis padres, y también la de mis abuelos, abarrotada de copas... No de copas para beber, ni de copas de trofeos deportivos... Eran las copas de los concursos de fotografía que mi padre ganaba... Mi padre, como diría hoy la niña 'coñazo' del anuncio de Catalana de Occidente, lo ganaba "todo, todo y todo"... Recuerdo con nitidez más de cuarenta copas abarrotando ambas casas...

Mi padre siempre ha llevado dentro de sí a ese gran 'creador' que no pudo o no se atrevió a ser... Después de mis más de veinte años de carrera profesional como arquitecto, rodeado de la 'fauna' que habita (o más bien 'pulula') el mundo del arte y la construcción, no me extraña nada la actitud de mi padre... Él optó por la seguridad propia y la de de su familia, sin jugarse ni por un momento el futuro de los suyos... Yo que soy un 'adicto' confeso al arte y a la arquitectura (sin ella no es que no pueda vivir, es que no quiero vivir) no lo comprendo, pero quizá sea porque no tengo hijos... ¡Así me va ahora, en tiempos de crisis!

En un nuevo homenaje al arte de mi padre, quiero presentar una nueva fotografía. Una de las que más me gusta de su colección de los años sesenta. ¡Un auténtico lujo!

En el concurso al que la presentó (y ganó, como era habitual) la tituló 'Barqui'. Evidentemente por el barquillero que ofrecía sus dulces a las niñas que respondían con su faz suplicante... ¡Qué ojos los de la niña del centro de la escena!

Espero que disfrutéis como yo la disfruto siempre que la veo. ¡Va de nuevo por ti, papá!

Buenas fotos de otros tiempos... (I)

2011-04-12T00:15:00.005+02:00

Dedicar esta primera entrada (habrá más) a una pequeña muestra de la obra de uno de los mejores fotógrafos que he conocido en toda mi vida... mi padre. Fotógrafo amateur con un gusto excepcional.

Además, esta fotografía tiene algo muy especial. El niño con el pañal "cagao" que mira hacia la calle desde la fría balaustrada soy yo. La fotografía data de 1965.

Espero que os guste... ¡Va por ti, papá!

Japón, más allá de las palabras...

2011-04-06T00:14:00.000+02:00

Al hilo de la última entrada; en la que hacía una jocosa reflexión sobre el nefasto uso que hacemos de nuestro propio idioma; quería pasar por encima de esa limitación que supone el lenguaje para que todos los seres humanos podamos entendernos...

A pesar de que los grandes medios de comunicación no dedican ya los espacios de los primeros días a la tragedia de Japón, sigo empecinado en enterarme de todo lo que sucede día a día a ese gran pueblo y en llorar con ellos.

Aunque sigo con enorme interés el devenir de los acontecimientos en la "famosa" central nuclear; entre otras cosas porque mis alumnos me bombardean a diario con sus preguntas en nuestra clase de Física; eso no tiene nada que ver con lo que siento en lo más profundo de mi alma...

Miles y miles de muertos, miles de heridos, miles de desplazados... ¿Nos hemos olvidado ya de ellos? ¿Acaso porque quedan muy, muy lejos nos afectan menos? ¿Acaso porque no entenderíamos ninguna de sus palabras nos importan menos?

Me duele el alma más allá de las palabras... Me duelen esas personas humanas que viven un dolor tan enorme que no puedo imaginar... Debería decir que la cruda realidad es que en cuanto intento imaginarlo y ponerme en su lugar me entran temblores y pánico...

Una inmensa novela de Ernest Hemingway 'For Whom the Bell Tools' (título siempre mal traducido; ya que no es "Por quién doblan las campanas", sino "Por quién dobla la campana") esconde en su final un párrafo aún más inmenso si cabe... "Cuando oigas doblar la campana no preguntes por quién dobla... ¡Dobla por ti!". En él siempre se ha interpretado que el autor quería expresar que todo daño o dolor que sufre cualquier ser humano es de todos y cada uno de los seres humanos... ¡Siento en lo profundo de mi ser que es así!

Lo sentí y recordé cuando este fin de semana contemplaba estas fotografías mientras leía 'The New York Times'... Si acaso intentasen explicarme con palabras su dolor, seguro que no entendería nada de nada... Ni falta que haría porque el corazón entiende más allá de las palabras. Me dijeran lo que me dijesen no podría hacer otra cosa que abrazar, besar y acompañar...

¡El día en que su dolor deje de ser mi dolor, dejaré de ser humano! ¡El día en que su dolor me dé igual, estaré muerto! ¡No nos olvidemos del gran pueblo de Japón ni de los japoneses! ¡Yo no los olvidaré!

¡Eso que soy de ciencias...!

2011-04-02T01:55:00.000+02:00

Soy de ciencias (arquitecto, para más señas, y profesor de Física), pero no puedo soportar el uso incorrecto de nuestro idioma.

A mi querido compañero Julio (del blog "Las hojas del roble") siempre lo he traído mártir con mis preguntas y dudas constantes sobre el uso del español. Ahora que es el "señor director" no me atrevo tanto, porque tiene cosas más importantes a las que dedicarse. Además, como los Reyes Magos me han traído el "Diccionario panhispánico de dudas" y la "Ortografía de la lengua española" en los dos últimos años, ya no le molesto tanto...

Esta mañana le daba un trompazo con el periódico enrollado a una alumna que ayer me enviaba un correo electrónico que, según ella, me "había escribido el día anterior"...

Si pillase al dueño de este comercio de material didáctico, también le daría un golpe... Huelga hacer comentarios sobre el hecho de que al cartel de un comercio de este tipo le falten siete tildes (que me permito señalar en la imagen)...

¡Qué cachondo el Trichet...!

2011-03-05T02:25:00.000+01:00

Jean Claude Trichet es el presidente del gran Banco Central Europeo (BCE). La máxima autoridad monetaria y, por ende, económica de la Unión Europea... ¡El gurú de una economía más que sumida; hundida; en una crisis profundísima!

¡El tío es un cachondo mental! No hay más que ver sus declaraciones del pasado jueves... "Subir los salarios sería la última tontería que hay que hacer" (sic).

¡Qué tío más guasón! ¡Qué gracia transmite en todo lo que dice!

Porque lo que no dice es que él, como presidente del BCE, se ha subido el sueldo a sí mismo (sí señor; él decide su sueldo) un 6,5% en los dos peores años de la crisis. De hecho en 2010 decidió subirse el sueldo un 2%. Y es que al probrecillo no le daba con su sueldo de mierda de 2009 (367.863 €), más prestaciones por representación sin especificar, más seguros médicos, más residencia oficial (propiedad del BCE)...

Lo que más gracia me ha hecho es que solo su subida de sueldo de 2010 traducida a euros (7.357,26 €) supera en bastante más de 700 € al conjunto de todas las percepciones por prestación de desempleo que la dueña y señora de mi vida tuvo en ese mismo año....

Prestación que por cierto ya no tiene porque se agotó sin que le hayan llamado ni siquiera para una mísera entrevista de trabajo o un curso de formación.

¡Qué cachondos estos servidores públicos! ¡Gracejo envidiable!

¿Mueren los sueños...?

2011-03-02T00:05:00.001+01:00

- Abuelo... ¿Mueren los sueños?
- No hijo, no. Los sueños tan solo dormitan...

Mi mesa de dibujo; símbolo de mis sueños de arquitecto y compañera de fatigas durante más de veinte años; dormitará en el fondo de un frío contenedor metálico... ¡Felices sueños, amiga mía, aunque espero que sean breves...!

¿Un mal dato...?

2011-02-16T00:05:00.002+01:00

El señor ministro del interior del gobierno de España, Don Alfredo Pérez Rubalcaba, ha hecho unas declaraciones que me han ofendido gravemente.

Se refería al undécimo caso; en lo que va de año; de asesinato de una mujer por parte de su ex-pareja. Era malagueña, tenía treinta y siete años, había denunciado al que ha acabado siendo su asesino y no disponía de protección porque el informe policial estimaba que el riesgo de sufrir una agresión era "bajo"...

El ministro ha dicho que hay que reconocer que once asesinatos en lo que va de año es "un mal dato" (sic).

¡No señor ministro, esto no es "un mal dato"! ¡Es una tragedia humana indescriptible e inconmensurable! ¡Una tragedia que me indigna y me revuelve las tripas!

Once mujeres asesinadas en apenas mes y medio...

¿Eso le parece "un mal dato"? ¡Esas mujeres no eran "datos", señor ministro, eran personas humanas que desgraciadamente ya no lo son!

Para mí es el fracaso absoluto de una sociedad que quiere presumir de moderna. Es el fracaso absoluto de una política de igualdad que tantos esfuerzos dedica a gilipolleces como las que comentaba en una entrada anterior. Es el fracaso absoluto de una política de protección de las posibles víctimas que es incapaz de frenar esta sangría...

Once familias destrozadas, decenas de huérfanos marcados para toda su vida por la tragedia, cientos de familiares y amigos consternados ante el sinsentido de la violencia más asquerosa y gratuita; la del que piensa que los demás son de su propiedad...

¡Basta ya de terrorismo doméstico! ¡Exijo a mi gobierno que tome medidas eficaces para acabar con esta vergüenza y que se deje de imbecilidades respecto al uso del género en nuestro idioma! ¡Exijo la inmediata dimisión de la ministra de sanidad, política social e igualdad, Dña. Leire Pajín Iraola!

Feliz Navidad 2010

2010-12-21T00:05:00.005+01:00

A pesar de que la acumulación de las actividades propias de los docentes en estas fechas previas a la Navidad me ha tenido absolutamente colapsado, y alejado de toda actividad bloguera, no quiero dejar de incluir aquí mi humilde felicitación navideña, con mis mejores deseos para el año 2011.

Si pincháis en la imagen, se ampliará y podréis leer el texto adjunto.

P.S. Prometo volver en plena forma a la actividad bloguera en cuanto regrese de unos días de vacaciones con mi familia en Bilbao.

¿Seguro que es el mismo idioma...?

2010-12-13T00:01:00.018+01:00

El pasado viernes por la tarde la dueña y señora de mi vida tenía que ir con sus padres de compras por el centro de Sevilla. Le pedí que, si tenía ocasión, pasase por una librería y me comprase "Memento Mori", una novela de Muriel Spark recomendada por Javier de Navascués en su blog "El sur es el norte".

Mi dueña pudo hacerme el favor y vino con un ejemplar de la novela de la editorial "La Bestia Equilátera", de Buenos Aires. Por la noche empecé ansioso la lectura del ejemplar recién adquirido...

"Dame Lettie Colson rellenó la lapicera y continuó su carta: [...]"

Me quedé un poco planchado con "la lapicera", ya que aunque lo podía suponer por el contexto de la frase, no sabía a qué se refería exactamente. Y seguí leyendo...

"[...] no me vas a decir cómo manejar [...]"

Otra vez planchado, y solo habían pasado un par de páginas. Esta vez suponía que "manejar" se refería a "conducir", ya que ahora la acción transcurría en un vehículo. Continué con la lectura...

"[...] como le he dicho, recién cuando llegó, tomó el llamado [...]"

Nuevo desconcierto... Ahora, por la construcción de la frase y la transposición del género de "la llamada" telefónica. ¡Lo que me estaba costando enterarme de lo que leía! Y, como era ya muy tarde, dejé de leer...

Me quedé muy, muy sorprendido por la enorme dificultad que estaba teniendo para leer con cierta fluidez un texto en el mismo idioma en el que yo hablo y escribo... Bien es verdad que soy el colmo de la ignorancia, pero me asaltaba una duda... "¿Seguro, seguro que es el mismo idioma?"

Me encanta y admira la riqueza exuberante de esa bella lengua que compartimos en varios continentes, países y pueblos, haciéndola entre todos más viva y más hermosa... ¡Pero hay que ver qué trabajito me estaba costando enterarme!

El sábado por la mañana, al recomenzar la lectura, tomé una decisión después de la segunda frase...

Me vestí, me dirigí al centro de Sevilla y cambié el libro por la versión original de la novela, en inglés...

Je, je, je... ¡Ahora sí que lo estoy leyendo con fluidez...!

P.S. Un enorme abrazo a mis amigos argentinos e hispanoamericanos en general.
P.S. Por cierto, que encontré en la web un diccionario "Argentino - Español", y a la "lapicera" le llamamos "pluma" por estas latitudes. Je, je, je.
P.S. Existe otra traducción en Español de España de la novela, pero había leído una crítica negativa de la misma. Por eso opté por la versión original.

¡Quiero ser "persono"...!

2010-11-30T00:33:00.028+01:00

Me he dado cuenta de la grave discriminación que sufro por razón de mi "género" masculino. Y digo "género" porque decir que soy de "sexo" masculino no queda nada "progre", por mucho que la Real Academia Española, que se supone que entiende de normas lingüísticas, lo diga.

¡Basta ya de discriminaciones lingüísticas!

¡Quiero que las cosas cambien!

A partir de ahora, como soy de "género" masculino, quiero ser tratado como "un persono". No quiero ser, por más tiempo, "un víctimo" de tamaña discriminación sexista en el uso del lenguaje...

Mis nuevas normas están ahí y pienso aplicarlas a rajatabla...

(¿O debería decir a "rajatablo"? ¡Ya me estoy liando!)

Menos mal que para apoyar "iniciativos" como el mío; que solo persiguen evitar esas discriminaciones; la Junta de Andalucía ha presentado, a través de la Unidad de Igualdad de Género de la Consejería de Medio Ambiente, y en el marco de un Encuentro sobre Ecofeminismo, la novísima "guía sobre comunicación socioambiental con perspectiva de género" (sic.)

En ella se dicta que hay que sustituir palabras como "actor" por "la persona que actúa" o "quien actúa", debido al gravísimo carácter discriminatorio de la palabra "actor". También es discriminatorio el uso de la ofensiva palabra "futbolistas", que debe ser sustituida por "quienes juegan al fútbol"... Se dejará a su vez de emplear sin recato la abominable palabra "niños", que será siempre reemplazada por "infancia". Y así, cuando unos "padres" se quieran quejar de que sus "niños" se han portado mal, resultará que la "maternidad" y la "paternidad" se estarán quejando del mal comportamiento de su "infancia"... ¡Todo sea por la claridad en el uso del lenguaje...!

Aunque pueda parecer un chiste, todo lo que se menciona es literal. Desgraciadamente, porque de la dichosa guía, que cuenta con más de setenta páginas, se han editado miles de ejemplares de cuyo coste, la propia Junta de Andalucía, se ha negado a dar datos... Eso que se ha hecho con el dinero de todos los Andaluces que, aunque algunos digan lo contrario, sí que pagamos impuestos.

Así, se dan casos como el de mi compañero de estudio, que terminó la carrera de arquitectura hace unos meses, y no sabe casi ni quién es ni lo que es... En el resguardo de su título se puede leer...

"La/El alumna/alumno Dña./D. [...] ha completado los estudios que capacitan para obtener el título de Arquitecta/Arquitecto"

Lo he pensado mejor...

En vez de dejar de ser "víctimo" de discriminaciones y reclamar mi derecho a ser tratado como "persono", voy a pedir a nuestros políticos que empiecen a pensar en serio en mí y dejen de hacerme víctima de sus estupideces, porque quiero ser tratado como persona inteligente que soy, y no quiero que mi dinero se emplee en imbecilidades...

A ver si se enteran de una vez de algunos puntos básicos;

La igualdad entre hombres y mujeres es algo absolutamente irrenunciable para una sociedad moderna. Reducir ese objetivo a eliminar, cambiar o duplicar los sustantivos genéricos que tiene nuestro rico idioma, es ofender gravemente a los que estamos convencidos de que vale la pena perseguir la igualdad efectiva entre los dos sexos.
¡El lenguaje no es sexista en sí mismo, lo es el uso que se puede hacer de él!
Educar en la igualdad no es enseñar a usar el idioma de forma grotesca, farragosa e ininteligible.
Si eso es lo mejor que saben hacer sus "unidades de igualdad de género", mejor que las disuelvan todas de forma inmediata.
La institución que establece el uso del español como idioma es la Real Academia Española y no una consejería. Les vendría bien consultar el siguiente enlace en el que se establecen las normas que se han de seguir en el uso del género en los sustantivos.

Por cierto... Con la que está cayendo, con mi dueña y señora en paro desde hace más de dos años, con mi salario reducido un 7% aunque no soy funcionario, con las pensiones de mis padres congeladas... ¿Qué tal si dejan de usar mi dinero en gilipolleces?

¡Con lo poquito que me gusta ir al médico...!

2010-11-24T12:46:00.001+01:00

Estoy malito... De paréntesis laboral hasta la semana próxima por un pequeño problema de salud.

Sé que es un "pequeño problema" gracias a Internet, y no gracias a los informes médicos. De hecho, cuando leí el informe del servicio de Urgencias del hospital, me cagué de miedo, a la vista de los "graves" e indescifrables síntomas que padecía... Con palabras tan raras, no podía ser nada bueno...

"Paciente normocoloreado y eupneico en reposo, que presenta cuadro bradicárdico e hipotensión yatrógena..."

En el taxi, de regreso a nuestro domicilio (me acompañaba la dueña y señora de mi vida, también con semblante serio) pensaba en lo que, en adelante, me depararía el destino... Me habían dado el informe, sin ninguna explicación más, para que se lo llevase a mi doctora de cabecera, que sería la encargada de valorar mi estado y fijar las pautas a seguir... Ese oscurantismo médico no podía significar nada bueno...

Para colmo, el informe añadía, a modo de epílogo, que "el tratamiento sintomático se suministrará en tomas preprandiales". Otra señal más que inequívoca de mi "gravísimo" estado...

A pesar del tremendo mareo que llevaba encima, nada más llegar a casa encendí el ordenador y activé uno de los buscadores... Y he aquí la traducción...

"Paciente con buen color y respiración rítmica y normal, al que la medicación que está tomando ha provocado una bajada de tensión arterial y de pulsaciones" [...] "Deberá tomar una pastilla para tratar los mareos que tiene, como consecuencia de lo anterior, antes de cada comida".

Conclusiones...

Me tienen que volver a regular la dosis de los medicamentos que tomo porque lo que hace un año me regulaba la tensión (que entonces tenía demasiado alta), ahora con treinta kilos menos, me la baja mucho más de la cuenta.
A los médicos les produce un placer "sexual" usar su jerga y que los pacientes no se enteren nunca de nada.

¡Menos mal que existe Internet...! ¡Con lo poquito que me gusta ir al médico, quizá sea mejor conectar con Dr. Google...! (Je, je, je)

Despedidas...

2010-11-19T10:54:00.003+01:00

Como cada mañana, los párpados aún le pesaban... Su abuelo siempre había dicho que "un hombre que se vista por los pies no puede despertarse más allá de las seis y media de la mañana". Él era un hombre de los de su abuelo por los pelos. Los dígitos brillantes del despertador (6:25) en el instante de emitir esos pitidos tan desagradables daban cuenta de ello. Al igual que otras mañanas; más bien madrugadas por lo temprano de la hora; pensaba que no le importaría quedar fuera de la categoría del abuelo, aunque solo fuese por ese día. La noche no había sido tranquila y el tiempo transcurrido en brazos de Morfeo había sido muy escaso.

¡Otro pitido! ¿Por qué harán los cacharros electrónicos con pitidos tan desagradables?

El microondas anunciaba que había vuelto a realizar su magia y en dos minutos escupía desde sus entrañas un taza de agua hirviendo. Por qué no podría hacer lo mismo sin ese abominable pitido final.

La nubecilla marrón se dispersaba en el agua al hundir la bolsita de té. En tres minutos la infusión estaría lista (Twinings Earl Grey) con ese sabor ácido tan peculiar del toque cítrico.

¡Tres pitidos más! ¿Quién inventaría esa forma de marcar las horas; medias y enteras; en la radio con los tres pitidos de las narices? ¡Si con que lo anuncie el locutor de palabra ("son las seis y media") ya me entero sin necesidad de pitidos!

Mientras calentaba sus manos, rodeando con ellas la taza, le dedicó una mirada furtiva. El azul cobalto y el blanco le sentaban bien. Le daban una aire de distinción y elegancia. No siempre había sido así. Aquella otra combinación de colores de hace tiempo no le convencía como esta, aunque resultaba más divertida (azul cobalto y naranja)...

Hacía dos años y siete meses que la había visto por primera vez. Entonces su mirada hacia ella había estado llena de recelo e inquietud. Sin embargo, la costumbre la había convertido en una compañera inseparable. Habían ido de viaje juntos en muchas ocasiones desde entonces. Habían compartido mesa y mantel en los más variados ambientes... Dos años y siete meses dan para mucho.

Tenía que reconocer que había sido un apoyo firme en aquella mala época que no quería ni recordar. Entonces las lágrimas afloraban cada dos por tres sin motivo y sin sentido. Los médicos habían decidido dejarlo fuera de la categoría del abuelo durante una buena temporada. Pero la angustia había alcanzado su corazón y su mente también en el refugio de las cuatro conocidas y amigables paredes de su casa. Nada había tenido sentido por entonces. Las noches pasaban en blanco oyendo música clásica y los días muerto de sueño sin ganas de moverse del sofá.

Lo había visto en otras personas, pero no había querido creer que le estuviese pasando a él. "Depresión aguda por estrés" había puesto el psiquiatra en su primer informe... "Has fundido los plomos" había sentenciado de una manera más gráfica un amigo suyo...

Y en ese tiempo, ella le había ayudado muchísimo. Había mejorado ostensiblemente durante el primer año y medio, y ella había tenido un papel muy importante en esa mejoría. Los meses siguientes habían sido de prueba para ver si la mejoría era estable, y ella había seguido a su lado. Hacía seis meses que le habían dicho que tenía que ir desacostumbrándose poco a poco a ella y hoy tocaba la despedida...

La miró de nuevo. Sí. Definitivamente el azul cobalto y el blanco le sentaban muy bien...

La tomó entre sus dedos y se la llevó a la boca. Notó su contacto en la legua y con un breve sorbo de té bien caliente la tragó...

Era la última pastilla de antidepresivos que tenía que tomar. Tras la recuperación completa, empezaba una nueva vida sin ella, sin apoyo químico, llena de esperanza...

¡El sueño de la razón produce monstruos... Y las campañas electorales también!

2010-11-18T00:12:00.000+01:00

El título de ese famosísimo aguafuerte de Goya martillea mi cabeza estos días de campaña electoral de las autonómicas catalanas. Parece que algunos candidatos y partidos están empeñados en dejar soñando a la razón durante mucho tiempo...

Yo creía (como siempre, no me entero absolutamente de nada) que una campaña electoral era ese último empujón que daban unos candidatos a los proyectos que desean compartir con los votantes para que les otorguen su confianza de cara a que, en los cuatro años siguientes, los puedan llevar a la práctica.

Pensaba que era ese tiempo para las propuestas serias, para los discursos racionales, para mostrar la mejor cara de los partidos y de sus candidatos...

¡Tiempo de razón y de luchar por el bien común!

Pero está claro que la razón se debe estar echando una buena siesta y, soñando, soñando, han aparecido los monstruos...

Tras el discurso del candidato de ERC sobre los impuestos en Andalucía, la mejor respuesta desde la tierra en la que vivo me pareció la de la tira de humor del Correo de Andalucía del día siguiente, que reproduzco. A palabras necias, no solo oídos sordos, sino una muestra de humor del bueno...

(Clic para ampliar)

Tras el "juego" propuesto por el PP, lanzado a conseguir el voto a cualquier precio, incluso "liquidando" inmigrantes ilegales, solo decir que el juego que de verdad están jugando me parece muy, muy peligroso en una sociedad democrática, moderna, tolerante y abierta a la modernidad... Xenofobia y "juego" no cuadran...

Por cierto... Ante las explicaciones del PP de que la culpa la tiene la empresa que les ha hecho el "juego" y que lo que tenía que poner era "mafias ilegales" en vez de "inmigrantes ilegales" (eso mientras van cayendo monigotes de color negro con paracaídas), solo tengo otra cosa que preguntar... ¿Pero es que ustedes se ha pensado que los ciudadanos somos gilipollas o débiles mentales?

¡Señores políticos de todos los partidos, por favor, hagan el favor de respetar a los votantes!

¡Y las monjas con la pata quebrada...!

2010-11-10T00:33:00.004+01:00

Antes de que me salga algún anónimo en los comentarios poniéndome a parir por "laicista agresivo" y/o "anticlerical quema-conventos", tengo que decir que soy católico apostólico romano, de misa dominical. Vinculado a la vida de diversas parroquias, órdenes religiosas y comunidades desde que tengo uso de razón...

Después de aclarado esto, tengo que decir que la Iglesia de la que siempre me he sentido parte; la Iglesia de Jesucristo; tiene bastante poco que ver con lo que contemplé el domingo en televisión mientras seguía la consagración de la nueva Basílica Menor de la Sagrada Familia, templo expiatorio obra de Gaudí que como arquitecto me maravilla...

En esa Iglesia Universal (significado literal de la palabra "Católica") de la que formo parte, muchísimo más de la mitad de los miembros son mujeres. De hecho, en la eucaristía dominical de mi parroquia, más del 75% de las personas que asisten de forma asidua son féminas. Predominan las feligresas de avanzada edad, pero también las jovencitas que acompañan a sus madres a celebrar ese encuentro semanal con Cristo. Los varones somos franca minoría.

Pero esto no es una cuestión actual. En los evangelios podemos leer cómo las únicas que se quedaron junto al Señor durante su Via Crucis hacia el Gólgota fueron las Santas Mujeres. Los hombres-apóstoles no se encontraban por allí. Ni se mencionan.

El Domingo de Resurrección, las únicas que se acercaron a ungir el cuerpo de nuestro Señor, sin temer enfrentarse a los guardias del Sumo Sacerdote, fueron las mujeres. Los hombres-apóstoles seguían perdidos y ocultos por miedo a lo que pudiera pasar...

Y pasan casi dos mil años (nuestro Señor murió el siete de abril del año treinta, según muchos estudios), y llega una histórica visita del Sumo Pontífice de la Santa Iglesia Católica (recordemos que significa "Universal") a España... Y después de no ver una sola mujer en día y medio, hacen una aparición estelar para limpiar y fregar el altar que el Papa acababa de ungir de aceite para la consagración...

¡Mi alegre opinadora se sintió cabreada, ofendida e indignada hasta decir basta...! ¡Y yo con ella!

Amado Papa, cardenales, arzobispos, obispos y clero en general; o se enteran de una vez que mucho más de la mitad de la Santa Madre Iglesia está formada por "miembras", o seguirán estando a muchos años luz de la realidad...

Por cierto, no vendría mal que el Santo Padre hiciese una mínima autocrítica para descubrir que algunas de las causas del "laicismo" y "anticlericalismo" están dentro de la propia iglesia jerárquica que, con un mensaje tan rancio como seguir asignando a las mujeres una función tan "primordial" como fregar el altar ungido, llevan años, si no siglos, ahuyentando a las, y los, que aún nos acercamos a ella...

¡Dios nos bendiga!

¡Yo es que no me entero...!

2010-11-09T00:02:00.000+01:00

Mi mamá; que evidentemente me tiene en gran estima; siempre me ha dicho que soy un chico listo...

¡He vivido engañado toda la vida! ¡Soy tonto del culo!

Lo descubrí ayer leyendo el diario El País. Se publicaba un sondeo de Metroscopia acerca de la situación económica y política en España, incluyendo datos sobre la intención de voto y la valoración del gobierno y demás líderes políticos.

Fue nada más iniciada la lectura de los resultados del sondeo cuando me di cuenta de mi elevadísimo grado de estulticia... ¡Yo es que no me entero...!

A la pregunta; "¿Cómo calificaría la situación económica actual de España?", una mayoría aplastante (un 88%) respondía; "mala / muy mala"... Solo un ínfimo 3% la calificaba de "buena / muy buena".

A la pregunta; "¿Cómo calificaría su situación económica familiar?", una mayoría simple (un 42%) respondía; "buena / muy buena"... Un minoritario 30% la calificaba de "mala / muy mala".

Pensando que se debía tratar de una errata tipográfica, sumé los porcentajes, por si se habían bailado las cifras o algo así... ¡No, no era una errata!

Esperando que fuese algo circunstancial de este sondeo, revisé más tarde en Internet datos de anteriores estudios demoscópicos... ¡Coño! ¡Decían lo mismo!

Me pregunté para mis adentros si no se habrían vuelto tontos todos los encuestados, porque contestar tamañas incongruencias en sondeos sucesivos era señal evidente de eso. A no ser que resulte que este país no está tan mal o que su economía sumergida (muy, muy profundamente) alcanza casi el 40% de la actividad económica...

Como era pura soberbia por mi parte pensar que los mil sondeados se hubiesen vuelto tontos al unísono, solo me quedaba una conclusión... ¡El tonto soy yo!

¡Yo es que no me entero...! Ni de qué va este país, ni de qué va su economía... Pero no soy tonto solo por eso, sino que también debo ser tonto por ingresar religiosamente mis impuestos, tener declarados mis bienes y actividades, pagar todo lo que compro...

¡Yo es que no me entero...!

Inmigración e hipocresía...

2010-11-06T00:10:00.000+01:00

Esta mañana iba camino del trabajo en autobús. Como casi todos los días, el transporte público se hacía de rogar y llegaba tarde y repleto de humanidad. La sensación de "sardina en lata" y la línea 5 de los autobuses sevillanos a las 7:30, son fenómenos inseparables...

La línea 5 ha venido siendo en los últimos años un buen termómetro de la situación demográfica de Sevilla.

Hace años, a primera hora, iba casi vacío. Se llenaba, poco más tarde, con los ancianos que recogía por los barrios que atraviesa, y los acercaba hasta un centro de tercera edad muy concurrido.

Pero empezó a llenarse de caras jóvenes... Caras de rasgos distintos, de tonos de piel distintos, de idiomas distintos. La inmigración había traído ecuatorianos, senegaleses, bolivianos, marroquíes, rumanos, rusos... Nuevas caras de personas que iban a su trabajo a primerísima hora, junto a los españoles... Todos juntos pensando en silencio en sacar nuestras vidas adelante y en la jornada que nos esperaba. En esa época, la línea disponía del doble de autobuses y siempre íbamos enlatados.

Y más tarde empezó a vaciarse... Poco a poco... Paulatinamente... Se redujo el número de viajeros y redujeron el número de autobuses, para que no perdiéramos esa sensación de mogollón matutino.

Hoy, en el autobús, iba mirando los rostros de mis compañeros de viaje y recordaba lo que ha sido la inmigración en este país nuestro que es España.

Hace veinticinco años, ver a un inmigrante era algo de lo más extraño en nuestras ciudades... Los españoles, cuando viajábamos a Roma, París o Londres, volvíamos impresionados, diciendo; "¡Qué ciudades más cosmopolitas! ¡Hay personas de todos los colores e idiomas...!"

Llegaron los inmigrantes a nuestro país y, como había trabajo de sobra, no solo no hubo problemas, sino que muchos empresarios se frotaban las manos con pingües beneficios que, en más de una ocasión, asentaban sus bases sobre míseros salarios...

Y llegó la crisis y con ella el paro para muchos... Y llegó el populismo anti-inmigrantes. Los nuevos fascistas iniciaron sus campañas anti-negros, anti-sudacas, anti-rumanos... ¡Qué vergüenza! ¡Qué hipocresía infame!

¡Humanos! ¡Todos somos seres humanos! ¡Con los mismos Derechos Humanos!

¡Qué grandísima hipocresía la de un país que veía modernidad y cosmopolitismo en la inmigración de los demás hace cinco lustros y hoy no ve más que problemas en la inmigración que acoge él mismo!

Eclipse solar...

2010-10-30T00:50:00.009+02:00

Decía un amigo que "si los hijos de puta volasen, no se vería la luz del Sol..."

La primera vez que se lo oí me hizo muchísima gracia y no pude evitar una sonora carcajada... ¡Ya estaba él, como buen andaluz, con una de sus exageraciones!

El tiempo ha acabado dándole la razón, porque llevo una semana y media sin ver el Sol. No, no es porque haya estado nublado; que no ha sido así hasta esta misma tarde; sino porque los hijos de puta voladores que se han cruzado en mi vida en los últimos diez días han ocultado cualquier atisbo de luz y calor que pudiese provenir del astro rey.

¿Qué hay en la mente de un hijo de puta que engaña a sus clientes y, no contento con eso, los denuncia justo por lo contrario?

¿Qué hay en el ánimo de un hijo de puta al que pierde la avaricia hasta "olvidarse" de que tiene que pagar el trabajo de los profesionales que han estado dedicados a él y a sus "sueños" durante más de dos años?

¿Qué hay en el corazón de un hijo de puta que habiéndote llamado "amigo" bloquea "sine die" ese cuantioso pago que te adeuda una administración pública porque te atreviste a poner en cuestión su más que patético "liderazgo"?

¿Qué hay en las entrañas de un hijo de puta que roba tu trabajo y tu saber y lo difunde, usa y prostituye en beneficio propio sin tu permiso?

¡A ver si llega el amanecer, porque llevo diez días en tinieblas!

P.S. En honor a la verdad, y a la igualdad, debo mencionar que, de los aquí comentados, más de una es "hija de puta" y no "hijo de puta". No vayamos a pensar que esto es cuestión de sexos (o de género, como dicen los "progres" de pacotilla).

P.S.S. No os vayáis a asustar. Lo que cubre el Sol en la foto no es una bandada de "hijos de puta" sobrevolando la Tierra. Es la Luna, que es cuatrocientas veces más pequeña que el Sol, pero que está cuatrocientas veces más cerca que él (curiosidades de la naturaleza que nos permiten disfrutar de estas imágenes).

De vida y de muerte...

2010-10-22T21:15:00.001+02:00

En más de una ocasión me pregunto por qué amo tantísimo la vida... Cualquier vida.

Y me viene a la memoria un episodio de mi infancia que marcó mi vida, que aconteció hace cuarenta y un años, y que deseo compartir con los lectores...

Era 20 de octubre, fecha del cumpleaños de mi queridísima madre, y estábamos en familia en el primer hogar que conocí, un piso coqueto en el barrio bilbaíno de Rekalde. Yo tenía solo cinco años.

La familia que habitaba el piso que quedaba frente al nuestro era casi, casi, parte de nuestra propia familia. Ella era modista, como su hija (bastante mayor que nosotros), y cosía en casa. Él era viajante...

¡Las horas que pude pasar durante mis primeros años bajo la máquina de coser de nuestra vecina! Era mi refugio favorito. Me quedaba allí, cogía una tijera, hilo y aguja y, con los retazos de tela que iban cayendo, me dedicaba a confeccionar trajes para las muñecas de mi hermana... ¡Hubiese sido un buen modisto!

Después de la opípara comida de celebración del cumpleaños, mi madre fue a buscar a nuestros vecinos para que compartiesen nuestra alegría y un buen café.

Se encontró a nuestras vecinas solas y ahogadas en un mar de lágrimas. Les acababan de comunicar que su marido, y padre, acababa de fallecer en un estúpido accidente de tráfico. El dolor y la angustia lo llenaron todo. El silencio sustituyó a la algarabía, la lágrima a la risa... La muerte sustituyó a la vida.

Era la primera vez que la muerte tocaba tan cerca de mi puerta y pasé el resto de la jornada observando en silencio el dolor en todos los que me rodeaban... Y llegó la oscuridad de la noche en mi cama.

Rememorando los acontecimientos del día en mi mente infantil, la ansiedad se apoderó de mi corazón hasta lo más profundo... Una certidumbre empezaba a llenar mi mente y oprimía mis entrañas a medida que se hacía más evidente. Empecé a sollozar calladamente, pero mi amada madre me oyó...

Entró en la habitación y se acercó a mi cama. Se sentó en el borde del colchón y me acarició la cabeza...

- ¿Qué te pasa?

Sin mediar explicación previa, le pregunté a bocajarro...

- Mamá. ¿Yo también me tendré que morir?

Mi madre torció un poco el gesto y después de pensarlo un segundo contestó.

- Sí hijo, todos nos tenemos que morir...

Quizá para mi madre hubiese sido más cómodo contestar a su hijo de cinco años con un circunloquio plagado de incongruencias infantiles o simplemente mentir, pero no lo hizo.

Gracias a mi madre descubrí la mayor de las verdades de la vida con cinco años, que acaba en la muerte.

Gracias a mi madre, nunca he temido a la muerte... ¿Para qué temer lo inevitable?

¡Gracias madre! Me diste la vida y me enseñaste a amarla hasta el extremo, porque me enseñaste, sin mentiras, que siempre, siempre, acaba en la muerte.

"Finis gloriae mundi" Valdés Leal, Hospital de la Caridad (Sevilla)

Cuestión de prioridades...

2010-10-12T23:48:00.000+02:00

Mi sobrinillo bilbaíno, que tiene seis años, sufrió el pobre un percance en días pasados. Se tropezó y se cayó todo lo largo que él es, hacia adelante, con tan mala suerte que se dio de boca contra el suelo y se rompió una de las paletas. Y sí que era mala suerte, porque la paleta no era de leche, sino uno de los dientes definitivos. Se la han arreglado y, por lo visto, ha quedado bien. Hoy en día los odontólogos lo arreglan casi todo y han podido con ese pequeño desaguisado.

Todo el mundo estaba muy extrañado porque cuando se cayó no hizo ademán alguno, aunque solo hubiese sido por puro instinto de auto-protección, de poner la manos para frenar la caída... No tenía ni un ligerísimo arañazo en las manos.

Como nadie conseguía explicarse tal comportamiento, ni tan siquiera el dentista que lo atendió de urgencia en primera instancia, lo mejor era preguntarle a él mismo...

- "¿Por qué no has puesto las manos al caerte?"

Él se quedó muy sorprendido por semejante pregunta, como si le hubiesen preguntado una tontería mayúscula. Con cara de inocente suficiencia, de esas que solo saben poner los niños, contestó con absoluta convicción...

- "¡Pues, porque estaba sujetando el bocadillo!"

Al final, sí que había actuado por instinto de auto-protección...

¡Todo es cuestión de prioridades...!

Después de la huelga ¿general?...

2010-10-02T20:26:00.006+02:00

Desde el pasado miércoles no hace más que rondarme la cabeza el chiste del dentista...

El paciente entra en la consulta del dentista y toma asiento en el sillón. Cuando el dentista se agacha hacia él para colocar la lámpara cerca de la boca, el paciente le agarra con fuerza los testículos y le pregunta...

"¿A que no nos vamos a hacer daño?..."

La imagen del paciente y el dentista me vino a la mente por primera vez cuando oí atónito a los líderes sindicales proclamar ufanos el éxito de su huelga ¿general? y no vi a un solo representante o portavoz de ninguna administración pública contestar con datos en la mano que la incidencia, fuera de un par de grandes fábricas, mercados de abasto y polígonos industriales controlados por piquetes ¿informativos?, había sido prácticamente nula...

Volvió a mí esa imagen cuando vi, al día siguiente, al presidente del gobierno sentenciar que su reforma laboral no sufriría modificación alguna, y ninguno de los líderes sindicales huelguistas del día anterior se atrevió ni a piar para contestar a tan tajante afirmación...

¡Qué desatino el de unos sindicatos de chiste y pandereta que en un país que lleva más de dos años con cuatro millones y medio de parados utilizan un recurso tan gravísimo y extraordinario como la convocatoria de una huelga general solo para cubrir el expediente de sus capitostes!

¡Qué desatino el de un gobierno que aprueba una reforma en la legislación laboral sin consenso!

Pero prima el buen rollito entre gobierno y sindicatos y ya se sabe, se hace una huelga ¿general? partiendo de la premisa del chiste...

"¿A que no nos vamos a hacer daño?..."

Yo decidí no hacer huelga ¿general? y, como yo, casi el 95% de mis compañeros del colegio, el 99% de los comerciantes de mi barrio (solo cerró una frutería porque no pudo comprar género en Mercasevilla ante el entusiasmo ¿informativo? de los piquetes que había en el mercado central de nuestra ciudad), y el 100% de los comerciantes del barrio donde tengo el estudio, donde no cerró nadie...

Creo ser un ciudadano responsable y medité profundamente el emplear un recurso tan extremo como la huelga para algo tan grotesco como cubrir el expediente de unos sindicatos que después de más de treinta y cinco años de democracia siguen contando con una de las menores tasas de afiliación del mundo, a pesar de haber disfrutado de uno de los sistemas de subvenciones públicas más generosos del mundo.

Tampoco estoy de acuerdo con la reforma laboral, porque hace pagar los platos rotos a los de siempre, mientras "salva" al gran capital con ingentes cantidades del dinero de todos...

A la vista de lo ridículo de la imagen de sindicatos y gobierno como paciente y dentista que retorna a mi mente de forma constante, creo que no me equivoqué en mi opción libre de trabajar...

¡Esta huelga ¿general? ha sido un deprimente paripé!...

La felicidad...

2010-09-07T20:15:00.003+02:00

Esta mañana, en una convivencia del personal del centro educativo en el que intento llevar adelante mi profesión/vocación de educador, recibíamos una charla (muy entretenida, por cierto) de un sicólogo, con el título "Educar para la felicidad".

Lo primero que planteaba el ponente era la pregunta de qué es para cada cual la felicidad, y apuntaba que si recogiésemos las opiniones de cada uno, probablemente diferirían notablemente...

Desde esta mañana me quedé digiriendo esto profunda y lentamente... ¿Qué es para mí la felicidad?

Este mediodía, al recordar la tan mítica frase castellana de "no te das cuenta de lo que tienes hasta que lo pierdes", sentí un espasmo interior y descubrí qué es para mí la felicidad... Y ahí va mi humilde aportación.

Felicidad es ser capaz, cada minuto, de darse cuenta de lo que uno tiene sin que le haga falta perderlo para llegar a apreciarlo...

Y como una de las cosas que más feliz me hacen es ser capaz de apreciar la belleza, ahí os dejo una foto que tomé en El Centenillo. La simple belleza de una gota de agua. Espero que os guste...

¡ETA, esta es la realidad...!

2010-09-05T16:25:00.003+02:00

Ante vuestro comunicado no siento alivio. Después de leerlo, como en todos los anteriores, siento asco.

Este es el texto en castellano de vuestro nuevo panfleto.

Por mi parte, solo os quiero decir lo siguiente...

¡Malditos hijos de la gran puta, que lleváis 50 años sembrando el terror y la muerte en nombre de nuestro orgulloso pueblo! ¡La inmensa mayoría de los vascos lo único que queremos es librarnos de vosotros de una puta vez! ¡Más de ochocientos muertos, para qué...!

¿Luchadores de la libertad...? ¡Mierda, solo sois unos asesinos de mierda...! ¡La mierda más grande que ha sufrido un pueblo abierto al mundo como pocos...!

Solo espero con auténtica ansia el día en el que vosotros, u otros, den el comunicado definitivo...

¡¡Que os habéis ido a tomar por el culo!! Mientras tanto, todo es hueca palabrería...

Legiones (de) romanas nos invaden...

2010-08-28T02:54:00.011+02:00

¡He descubierto la más oscura de las conspiraciones para terminar con nuestra civilización...! ¡Y tengo pruebas!

Hace dos veranos, ya empecé a sospechar que algo pasaba... Se veía a alguna de ellas por aquí y por allá, pero nadie cayó en la cuenta de que se trataba en realidad de la avanzadilla que preparaba el terreno para la invasión final, que ya está en marcha...

La legiones (de) romanas que nos invaden ya están aquí... Buscan hundir nuestra civilización en una nueva edad oscura, en un nuevo imperio romano dominado por ellas... ¡Son mucho más peligrosas de lo que parecen a primera vista!

Se camuflan entre nosotros... Parecen mujeres normales, pero se las distingue fácilmente por sus sandalias. Esa obsesión suya por el calzado romano es lo único que las delata...

Están bien organizadas, con una estricta jerarquía de mandos. La hay legionarias, las hay gladiadoras, las hay patricias y plebeyas... Hasta las hay mártires cristianas... ¡Y tengo pruebas!

Todas las fotografías que adjunto son reales... Y las he obtenido para probar la conspiración, jugándome el pellejo... ¡Sé que soy un HÉROE, con todas las letras!

Se han integrado en nuestras estructuras económicas con el fin de hundirlas... Si no os lo podéis creer, observad a esta gladiadora que esperaba a la cola de la caja de un banco como si tal cosa... Iba a sacar dinero de su cuenta con el fin de colapsar el sistema... Su gesto de nerviosismo con el pie derecho la delata... Las uñas rojo pasión significan que es una gladiadora muy, muy peligrosa... Y sin embargo, no me importó el riesgo y obtuve la prueba...

Te las puedes encontrar en cualquier sitio, como si fuesen mujeres normales... Esta legionaria era de bajo rango y viajaba en autobús... El rango se identifica por la altura que alcanzan las correas en la pantorrilla. Las de rango más alto no van en autobús...

Otras, que también van en autobús porque son plebeyas, pretenden pasar desapercibidas y han alterado el aspecto original de sus sandalias delatoras, tiñendo las tiras de cuero con tonos plateados... ¡Es una plebeya espía! Muy, muy peligrosa, porque su misión es confundirse entre las féminas normales, y sin embargo, ahí tenéis la prueba gráfica...

No vayáis a pensar que las que son bajitas son menos peligrosas... Aunque puedan parecer pequeñas para ser legionarias y guerreras, ponen una cuña tremenda bajo sus sandalias y con ello, reúnen en un solo elemento calzado y arma... Para evaluar la peligrosidad de ese arma, basta que imaginéis que os tiran esa sandalia a la cabeza... Y esta legionaria, con un arma tan peligrosa entre los pies, estaba tan tranquila en un lugar público, esperando a otras legionarias...

Y llegó junto a la anterior una de las más peligrosas. Sus sandalias, del conocido como tipo monja o tipo mártir cristiana, hacen pensar a la gente normal que son buenas personas... ¡No os vayáis a fiar!

Las que mandan de verdad llevan sandalias con correajes altísimos. Cuanto más altos, mayor mando...

Esta primera era toda una centuriona y, además, tal como denota el tono dorado de las correas, de familia patricia adinerada... Se la ve presta a la acción... El miedo perlaba mis sienes con gotas de sudor frío, pero sin pensar un solo segundo en mi seguridad, conseguí la prueba...

Temblaba hasta el último de mis músculos cuando la vi venir de frente. Pero me dispuse a obtener la prueba. El terror y el pavor (fobos y deimos) se apoderaron de cada célula de mi cuerpo. ¡No me lo podía creer!... ¡La emperatriz de todas ellas ha llegado a nuestra ciudad!

¡Estamos perdidos!

Sé que soy un HÉROE... Y sé que denunciando la conspiración, mis días están contados...

¡Nada importa a los héroes como yo! ¡Nos entregamos totalmente por el bien de los demás!

¡Reaccionad todos! Si no, no nos libra ni la caridad... ¡La suerte está echada! (Alea iacta est)

Curiosa huelga de hambre infantil...

2010-08-26T02:55:00.004+02:00

Mis tres sobrinitas sevillanas (la otra es canaria), están disfrutando en El Centenillo de unos días de campo y sierra junto a mi cuñada (madre de dos de ellas) y mis suegros (abuelos de las tres).

Las tres juntas se lo pasan siempre de lujo y allí, con su abuelo y su madre y tía dedicados a montar emocionantes excursiones todos los días, para qué contar.

Anteayer fueron al río a darse un chapuzón en el mismo lugar al que la dueña y señora de mi vida iba con su hermana y hermanos hace ya treinta años.

La felicidad de las niñas no fue completa porque la abuela, que tiene las rodillas muy averiadas y doloridas, no se animó a ir... Así que las tres idearon una forma de presionar a la abuela y conseguir que se animase a participar en la excursión de ayer, en la que volverían al río... ¡Declararse en huelga de hambre!

La más chica (acaba de cumplir cinco años), de la que ya hablé en una entrada anterior, se sumó entusiasmada a la iniciativa de su hermana y de su prima, ambas mayores que ella.

Así que se plantaron muy resueltas las tres ante mi suegra, siendo la mayor la que, a modo de portavoz, iba a informar de sus planes...

- "Abuela. Si mañana no vienes al río con nosotras, nos declaramos en huelga de hambre."

La chica, muy seria y con ánimo de completar la solemne declaración de su hermana, sentenció...

- "¡Así que ya lo sabes, abuela! ¡O te vienes al río, o te quedas sin comer!"

Más que tierna ignorancia e inocencia infantil, estoy empezando a pensar que esta niña es excesivamente lista para cosa buena... ¡Hasta adjudica sus huelgas de hambre a los demás!

Os dejo una fotografía de una puesta de sol que tomé en El Centenillo hace poco más de una semana para que os hagáis una idea de lo maravilloso que es el lugar con sus imponentes ruinas mineras, y este enlace con una entrada del blog de mi alter ego, en el que podréis encontrar algunas más.

¿Qué tal si dejan de jorobar...?

2010-08-24T00:41:00.004+02:00

El Corte Inglés es quizás la marca más mítica de los centros comerciales españoles... Y en Sevilla no iba a ser menos. Está abierto todos los días laborables del año, y parte de los festivos, desde las 10:00 a las 22:00. En él hay casi de todo lo imaginable y se suele decir que "lo que no encuentras en El Corte Inglés no lo encuentras en ningún sitio".

Estos días de agosto, en que casi todas las tiendas del entorno de mi estudio están cerradas, hay que recurrir a El Corte Inglés (que queda a cinco minutos andando), en más de una ocasión.

Que necesitas tabaco... Pues a El Corte Inglés porque todos los estancos de la zona están cerrados.

Que quieres echar la Bono Loto de la semana... Pues a El Corte Inglés porque los puestos de lotería de la zona están cerrados.

Que necesitas víveres... Pues a El Corte Inglés porque los supermercados de la zona o bien están cerrados o bien tienen tan poco movimiento que los productos "frescos" que ofrecen parecen momias egipcias del Imperio Nuevo.

Y hete aquí que esta mañana necesitaba ir a El Corte Inglés... Y según entraba por la puerta atronaba en la megafonía del centro comercial el último mensaje publicitario...

- "Aproveche las ventajas de La Vuelta al Cole..."

Me he sentido indignado hasta el fondo de mis entrañas... ¡Ya sé que el día primero de septiembre me tendré que reincorporar el colegio! ¡Ya sé que tendré que corregir en muy pocas horas los exámenes extraordinarios; que serán horrorosos; y volver a aguantar el estrés de una junta de evaluación! ¡Ya sé que volverán los claustros de profesores, las reuniones de departamento y las programaciones de aula! ¡Ya sé que en los días sucesivos tendré que ponerme de polvo hasta los ojos para ordenar y limpiar mi estantería de cara al inicio de un nuevo curso! ¡Ya sé que en apenas un par de semanas recibiré a una nueva generación de alumnos con pocas ganas de hacerme caso y que, para colmo, tendrán la misma edad que los del año pasado, mientras que yo seré un año más viejo!

¡Ya sé todo eso, y no hace falta que El Corte Inglés me lo recuerde...!

¿Acaso voy yo jorobando al resto de españolitos recordándoles lo poco que les queda de vacaciones? ¿Acaso he ido yo por los rincones de España en estos meses de julio y agosto diciendo...?

- "Señor médico, señor enfermero, señor abogado, señor ingeniero, señor contable, señor fontanero, señor albañil, señor administrativo... ¡Que le quedan apenas cuatro días de vacaciones!"

Pues reclamo el mismo trato para los docentes... ¡Que nadie venga a jorobar recordándonos lo poco que nos queda de vacaciones!

Si no es atendida mi reclamación, amenazo con pasarme el 10 y el 25 de julio, y el 10 y 25 de agosto, de 2011 recorriendo playas y campos para ir recordando a cada uno de los que estén de vacaciones que ya les queda menos para reincorporarse al trabajo...

¡Ya está bien del trato "vejatorio" a los profesores! ¿Qué tal si dejan de jorobar...?

El intruso (agudeza visual)...

2010-08-20T10:42:00.000+02:00

La dueña y señora de mi vida y yo acabamos de regresar de unos maravillosos días de descanso con mis suegros en El Centenillo, una aldea minera en Sierra Morena de la que hablé en una entrada anterior.

He disfrutado de fantásticos paseos por el campo en los que, cámara en ristre, me he dedicado a fotografiar todo lo que se ha puesto por delante.

Me llamó mucho la atención un montón de troncos talados de pinos y eucaliptos que contenía una gama increíble de marrones y ocres... Una gozada para los sentidos.

Y he aquí que en una de las fotografías se me coló un intruso...

Juego veraniego de agudeza visual... ¿Quién es el intruso de la foto y dónde está?

P.S. Espero que, además de lo divertido que resulte la búsqueda del intruso, os guste la foto.

Joya radiofónica...

2010-08-12T00:56:00.000+02:00

En una entrada anterior, ya comentaba la capacidad lingüística de uno de los más insignes periodistas deportivos de Sevilla, locutor del programa local líder (en cuanto al número de oyentes), que emite una conocida y prestigiosa cadena de radio.

Ayer se cubrió de gloria con una nueva joya.

Estaba hablando (llevan todo el verano con el mismo rollo) de todos los jaleos administrativos y judiciales del equipo de fútbol de segunda división de la ciudad, el Betis. Específicamente, comentaba que los actuales consejeros de administración están intentando retrasar la convocatoria de una asamblea extraordinaria de accionistas. Y dijo...

- "Está claro que se está usando una táctica dilatadora."

¡Toma ya! Yo que pensaba que para retrasar algo se usaba una táctica "dilatoria"...

¡Está claro que soy un cateto! ¡Tendré que seguir aprendiendo de este magistral lingüista!

¡Odio al niñato gilipollas de la guitarra!

2010-08-09T00:05:00.015+02:00

Era la típica convivencia de verano de adolescentes. Chicos y chicas que, salvo por la división nocturna en recintos separados, podríamos estar todo el día juntos. A nosotros, depósitos de hormonas en ebullición, todas ellas nos parecían guapísimas... ¡Una semana por delante para ligar! ¡Imposible no conseguirlo! ¡El paraíso terrenal hecho realidad!

Charlábamos y tonteábamos animosamente, nosotros y ellas, tirados en la hierba, junto al río en el que de vez en cuando nos pegábamos un chapuzón... ¡Ellas con trajes de baño o bikinis! ¡Nuestros húmedos sueños adolescentes se estaban materializando!

En estas ensoñaciones estábamos cuando llegó A.A. seguido por su mozo de espadas G.G.G. (iniciales reales). Llegaban con paso firme. El primero con aires de artista bohemio, seguido por su esbirro, que era el que acarreaba para su líder un tremendo bulto y un montón de papeles metidos en una carpeta.

Se colocaron aparte del resto de los simples mortales, como seres superiores... Manipularon el bulto y la carpeta y, de forma repentina, empezaron a sonar unas notas de guitarra acústica acompañadas de sus lánguidas voces.

En ese mismo instante se produjo un oscuro sortilegio y en apenas unos segundos, nos quedamos solos... Todas las chicas se habían levantado y con rostros extasiados (más bien embobados) habían acabado sentándose alrededor del guitarrista y de su esbirro, que ahora hacía los coros al maestro, esperando pillar las migajas que dejase su amo y señor.

No podíamos entender cómo esas chicas que presumían sin parar de tener "tanta personalidad y madurez", podían haberse transformado en una panda de bobaliconas que, con los ojos fuera de las órbitas, estaban babeando de forma vergonzosa mientras coreaban, una tras otra, baladas hiper-horteras... "Si mi boca fuera pluma y mi corazón tintero...". "Sapo cancionero canta tu canción...".

¡Se nos jodió el plan de ligue para toda la semana! A.A. y su esbirro G.G.G. no soltaban la puñetera guitarra ni a sol ni a sombra, seguidos a todas partes (como si fuesen nuevos flautistas de Hamelín) por esa panda de idiotizadas. ¡No nos comimos una rosca! ¡Odiábamos al de la guitarra!

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Este pasado viernes me tomé un día de vacaciones y la dueña y señora de mi vida y yo nos fuimos a la playa a pasar el día del cumpleaños de nuestra sobrina pequeña con la chiquilla (cumplía cinco añitos). Por la tarde, nuestras tres sobrinas querían ir a la piscina de la urbanización y me bajé a bañarme con ellas.

No me podía creer lo que veía cuando llegué a la piscina... Me parecía haber vuelto treinta años atrás...

Un niñato gilipollas con guitarra, y con su correspondiente esbirro a la derecha, estaba rodeado de una panda de niñatas babeantes, todas ellas monísimas de la muerte, mientras a distancia, un grupo de muchachos con cara de pocos amigos, echaban miradas asesinas hacia el niñato. ¡Nada había cambiado, solo las baladas hiper-horteras eran distintas!

El primo de mi dueña y señora, que también bajaba con su hija a bañarse y que es unos años menor que yo, se sentó a mi lado y, sin que hubiésemos cruzado aún ni una palabra sobre el tema, comentó lacónico...

- ¡Un niñato gilipollas con guitarra!

Me di cuenta entonces de que en todo tiempo y lugar hemos existido, existen hoy y seguirán existiendo mañana, muchachos a los que nos han jodido, de esta manera tan burda y rastrera, el plan de ligue veraniego. Con el mismo laconismo de su comentario le contesté...

- ¡Odio al niñato gilipollas de la guitarra!

Perfidia y remordimientos...

2010-08-06T01:09:00.008+02:00

Aquel sábado de finales de julio (queda más bonito que decir "hace casi dos semanas") la dueña y señora de mi vida, que no había podido dormir bien, tenía un humor de perros.

- "¡No lo soporto más! ¡Me tiene hecha polvo! ¡Lo cambiamos ya!"

Entristecido, como buen "nasío pa obedesé", me dispuse a acatar las órdenes mañaneras...

- "¡Ahora mismo nos vamos a buscar otro!"

Con las orejas gachas, me afeité, duché y vestí... De vez en cuando conseguía echarle una mirada furtiva, intentando percibir en él algún atisbo de tristeza. ¡Tantos años juntos! ¡Tantas alegrías y tristezas compartidas! Y todo eso, a ella, le traía sin cuidado... La perfidia que venía gestándose; quién sabe desde cuándo; se iba a consumar. Y yo era obligado a participar en ella, a ser cómplice...

Tras ver, tocar y probar, la pérfida mujer (la dueña y señora de mi vida) se decidió por el sustituto idóneo.

- "¡Este me encanta! A ti también te gusta, ¿no?"

Solo pude asentir con un leve y triste cabeceo... La traición se había consumado y, para colmo, la amable chiquilla que nos atendía, ajena al drama, puso fecha a la sentencia.

- "En dos semanas, como máximo, lo tienen en su casa y retiramos el antiguo."

Se había referido a él como "el antiguo", sin más. ¡Qué atroz resumen de dieciséis años de historia juntos!

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Sabedora de lo que estaba haciendo, a la dueña y señora de mi vida (la pérfida mujer) le entraron los remordimientos hace un par de días, cuando nos confirmaron por teléfono que la sustitución se llevaría a cabo con algunas jornadas de antelación.

- "¿Sabes que me da pena desprenderme de él? ¡Son un montón de años juntos!"

Y yo pensaba en silencio... ¡A buenas horas!

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Ayer fue el día, y la dueña y señora de mi vida estaba sola en casa cuando pasó... Se lo llevaron por la puerta, con esfuerzo, los mismos hombres que minutos antes habían dejado al sustituto... Les costó arrastrarlo escaleras abajo, como si agarrándose firme a la barandilla quisiera quedarse y evitar su fin... Y ella lo vio marchar.

- "¿Te puedes creer que me ha dado pena cuando se lo han llevado?"

Y me lo decía compungida, con los remordimientos en la garganta, a pocos minutos de probar cómo le iba con el sustituto... Ella que había sido la pérfida, la traidora...

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Pues sí. Ayer cambiamos por primera vez de colchón desde que nos casamos hace casi dieciséis años... ¡Las cosas que había vivido con nosotros mi pobre colchón! Y todo porque la dueña y señora de mi vida no podía más con los dolores de espalda con que se levantaba de la cama... ¡Qué injusticia después de tantos años de callado servicio!

Un recuerdo para ti, siempre... Aunque he de reconocer que ayer dormí divinamente en tu sustituto...

¡Cuando ellas nos echan la maldición...!

2010-07-28T01:29:00.002+02:00

Estoy absolutamente seguro de que todos los varones que lean esto y tengan pareja femenina, habrán vivido alguna que otra vez la siguiente situación...

Estás comiendo, encantado de la vida, en un restaurante en el que se está celebrando algún acontecimiento sonado (la boda de un amigo o un aniversario). Vas de punta en blanco, con camisa impecable, corbata nueva y puede que incluso con americana o traje. Has tomado ya unos langostinos con mayonesa, unos dados de ventresca de atún marinado en aceite de oliva, una sopa fría o similar, y no ha habido ningún problema. Sacan un chuletón a la brasa u otra carne similar y estás disfrutando de ella con fruición. La dueña y señora de tu vida te mira y dice...

- "A ver si tienes cuidadito, que la corbata es nueva y el traje está recién sacado de la tintorería, no te vayas a echar una mancha..."

En ese preciso instante, el último pedazo de carne, ese que tenías perfectamente trinchado, de forma misteriosa parece agitarse y, temblando, se suelta del tenedor y cae haciendo un doble mortal que deja huella en la corbata nueva, en la camisa impecable, en la chaqueta y el pantalón del traje recién sacado de la tintorería, y acaba dejando una señal de grasa hasta en los zapatos de ceremonia que llevas. La dueña y señora de tu vida te mira y vuelve a hablar...

- "¡Si ya lo decía yo! ¡Es que no se puede ser más torpe!"

Tú te callas, convencido de que si replicas, la maldición puede ir a peor...

He tenido cámara fotográfica desde que me compré una Olympus réflex en segundo de carrera con el dinero que sacaba dando clases particulares de geometría descriptiva. Después de varias cámaras, llegó la Canon Power Shot SX 200 IS que me compré en junio de 2009.

Fuimos a Roma de viaje una semana el pasado verano. La dueña y señora de mi vida estaba empeñada en que dejase la cámara a un viandante cualquiera para que nos hiciera alguna foto decente juntos (eso que sabe que a mí no me gusta nada salir en ninguna foto). Me miró y dijo...

- "Pues si es porque piensas que te la puede robar aquel al que se la dejes, que sepas que da lo mismo, porque te la pueden robar en cualquier sitio..."

Llegamos a Sevilla y al día siguiente tenía ya una visita de obra a la que, para dejar constancia gráfica del avance de los trabajos, siempre llevo la cámara... Me la robó alguien que entró desde la calle en la caseta de obra. No se llevó ni la Blackberry del aparejador, ni las gafas de sol Ray Ban del ingeniero... Solo se llevó la cámara que, además, no se veía porque estaba dentro de su funda. Menos mal que había descargado las fotos de Roma la noche anterior...

Me compré una cámara gemela para sustituir a la sustraída, y me acompaña fielmente desde hace un año.

Estábamos en Berlín hace justo dos semana y estaba haciendo una fotografía de la puerta de Brandenburgo. La dueña y señora de mi vida me miró y dijo...

- "Métete la correa en la muñeca que se te va a caer la cámara y la vas a liar..."

Después de más de veinticinco años haciendo decenas de miles de fotos, subiendo y bajando andamios, recorriendo obras sin haber dado nunca un mínimo golpecillo a una de mis cámaras, la miré con cierta superioridad...

¿A que no adivináis dónde pudo acabar la cámara a los cinco minutos escasos?... ¡Exacto!... ¡En el suelo!

Se me escurrió de la mano con el sudor y fue a darse un golpazo tremendo contra unos adoquines de granito. Por suerte, sobrevivió al impacto y solo tiene una abolladura en una esquina...

¡Varones que me comprendéis! ¡Cuando las dueñas y señoras de vuestras vidas os echen su maldición, ya os podéis cagar por la pata abajo de miedo!

¡Qué cabronada!

2010-07-24T01:45:00.001+02:00

El diccionario de la R.A.E. especifica en la segunda acepción para "cabronada" lo siguiente.

"Incomodidad grave e importuna que hay que aguantar por alguna consideración".

La semana pasada, en Berlín, un enorme camarero alemán nos hizo una auténtica "cabronada".

A la dueña y señora de mi vida y a mí nos encanta la cerveza, y llevábamos desde febrero sin probarla debido a la dieta por la que estoy tan buenísimo... Habíamos decidido pasar de dieta en Berlín y disfrutar sin cortapisas de los variados tipos de cerveza que existen allí y acompañarlas de alguna de las variedades de salchichas alemanas (más de mil seiscientas cincuenta según cuenta Intenet).

Hacía un calor tremendo en Berlín. De hecho, lo consulté en el teletexto, era la misma temperatura que había en Sevilla. Sólo que en Berlín, ningún local tiene aire acondicionado. Nos moríamos por una cerveza y el camarero, que era un fornido alemán, rubio, de metro noventa y tantos, atlético y musculoso, nos alargó una infinita carta de cervezas...

Ante la apremiante sed, después de una maravillosa mañana de museos sin climatización, no sabíamos qué elegir... Le dije en inglés que nos pusiera la cerveza que él bebía. Con una sonrisa, nos preguntó si pequeña o grande (0,3 ó 0,5 l), y se la pedimos grande...

¡Qué cabronada! ¡Nos puso una cerveza de color verde que nos dejó pasmados! Nos dijo que era muy popular en Berlín y que a él le encantaba porque era muy, muy refrescante...

Permitidme que, más que "cabronada", diga que la cerveza era una auténtica "mariconada" de mil pares de narices (el diccionario de la R.A.E. pone estas palabras como sinónimos).

Cerveza con manzana y kiwi... ¡Qué espanto! ¡Qué pedazo medio litro de mariconada!

Y nosotros con una sonrisa por aquello de ser amables...

Pajín dixit (y 2)

2010-07-09T01:27:00.021+02:00

Un amigo "Anónimo" escribe el siguiente comentario a la entrada anterior, que traslado textualmente aquí.

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"Poner a parir a una compañera de partido en tu blog, es cuando menos estrafalario. Además no nos presta ningún argumento, excepto que se adivina que estás a un paso de odiarla. Sorprendente, ¿no?

Tienes gracia, Alegre Opinador. Primero nos introduce-no sé para qué, si tu intención era, más tarde se demuestra de forma clara: denostar a Pajín- en tu maravilloso gesto altruísta de rechazar un puesto importante. ¡Jo, qué típo! ¿Eres de Bilbao?..Ya me parecía a mí. Si quieres aplausos, ahi va el mío...

Después avisa a tu clientela que quizá te espere el destierro por tu maravillos gesto de criticar a una dirigente de tu partido de forma envidiosa, y tú intentas que creamos que es un acto supremo de sinceridad que te va a llevar a los altares del sacrificio político ¡JO, QUÉ TIPO!

Insultar a un compañero por la espalda debería ser el paso previo para marcharte de su lado."

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Como me dice el programa que la respuesta es demasiado larga para un comentario, opto por publicarla como una nueva entrada, a riesgo de aburrir a alguien con el tema...

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"Amigo o amiga. Es una verdadera pena que no me haya explicado en condiciones en mi entrada, porque es evidente que tú no has entendido nada de nada...

Para empezar, me llama la atención que definas como estrafalaria a la libertad de expresión, sea dentro de un partido o donde sea.

Para seguir, soy de los que piensan que no debería existir una profesión de "político". ¡Eso es lo que quería explicar!

Recuerdo cuando en política se metía gente con una amplia experiencia y bagaje profesional, durante unos años, para dedicar parte de su saber al bien común y, terminado su ciclo, se volvía a dedicar a su actividad anterior como si tal cosa. Eso era y debería seguir siendo la POLÍTICA con mayúsculas. Si se lee un poquito de Historia se descubre que hasta hace muy poco esa era la tónica general de la POLÍTICA.

Hace veinte años estaba convencido de eso, y sigo estándolo, y rechacé una oferta atractiva porque no me parecía lógica. ¡Nada de sacrificios...! ¡No me he arrepentido ni un segundo de aquello! He vivido y sigo viviendo divinamente con mis trabajos de profesor y arquitecto, y soy muy feliz.

Ahora hay una clase de politiquillos, como Leire Pajín, que sin ninguna experiencia profesional (esta mujer nunca ha trabajado en nada de nada que no sea un cargo político) se atreve a regir los destinos de un partido y de un país... Gente que nunca podrá dejar la política porque no sabe hacer absolutamente nada más que dedicarse a la lucha por mantener eternamente la poltrona...

Un circulo cerrado. No tienen nada que aportar y no pueden dedicarse a otra cosa porque no saben hacer nada de nada... ¡Y esos son los que controlan nuestros destinos!

Por cierto, muy bien no debes haber leído la entrada, porque la he releído y no he encontrado insultos. Tampoco lo hago por la espalda, porque con esos datos, en tres minutos, cualquier persona de mi partido puede saber quién soy sin ningún esfuerzo.

Tampoco he dejado clara otra cosa... ¡De envidia, nada de nada! ¡De tristeza, mucha! ¿Porque no tengo un cargo público? No, que va. Ahora mismo (y lo saben bien los que me conocen), ni me conviene, ni me interesa... Solo tristeza porque creo que podría aportar bastante experiencia para solventar cosas que están mal o que se están haciendo mal y, o nadie me pregunta, o cuando hablo nadie me hace ni puñetero caso... Eso que solo me atrevo a hablar de aquello de lo que sé un poquito...
¿Odiar a Leire Pajín? ¡Por favor, no! ¡Solamente me da vergüenza!

Otra cosa. No me voy a ir del PSOE hasta que no decidan echarme. Después de veinte años de militancia, soy de los que siguen convencidos (quizá porque soy bastante gilipollas) de que existen las ideologías y soy socialista por ideología. Igual se deben ir del PSOE los que están en él para chupar del bote... ¿Es tu caso?

Un saludo."

¡Lo que no voy a tolerar...! (Pajín dixit)

2010-07-05T22:18:00.003+02:00

Corría el mes de febrero de 1991. Con veintiséis años, trabajaba a tope en un fantástico estudio de Bilbao al que me había incorporado en diciembre, tras haber obtenido mi flamante título de arquitecto, el 7 de septiembre de 1990, en una de las mejores universidades de España.

La carrera de arquitectura, por entonces, era algo más seria de lo que es ahora. Tenía seis cursos, seis, más el Proyecto Fin de Carrera y, por término medio, se solían repetir dos cursos. De mi promoción solo habíamos conseguido acabar sin repetir ningún curso veinticinco de los trescientos quince que empezamos.

Estaba orgulloso de mí mismo y me creía el rey del mundo...

Aunque la política siempre me había atraído como un imán al hierro, había decidido no militar hasta que mis estudios no estuviesen finalizados. Así que el 8 de septiembre de 1990 (el día después de mi titulación) me presenté en la sede de Euskadiko Ezkerra (EE), el partido que presidía Juan María Bandrés, y me afilié.

En ese mes de febrero de 1991, una mañana de domingo, muy temprano, sonó el teléfono de mi casa. Salí corriendo de la cama sobresaltado y cuando oí la voz al otro lado me quedé más que sorprendido. El Secretario General de mi partido y Consejero de Urbanismo, Vivienda y Medio Ambiente del Gobierno Vasco me quería ver sin falta el lunes a primera hora. Completamente dormido le dije que sí...

Recuerdo que iba expectante e intranquilo hacia aquella reunión. No sabía cuál podría ser el motivo de la misma y, mientras subía las escaleras que llevaban a la sede del partido, seguía elucubrando...

Los compañeros encargados de la recepción me hicieron pasar a toda velocidad a un despacho en el que, para mi sorpresa, me esperaban los tres máximos mandatarios, todos ellos altos cargos del Gobierno Vasco.

Como había grandes sonrisas luciendo en sus caras, me tranquilicé completamente...

Tras una breve salutación, fueron directos al grano. El Secretario de Organización, y por entonces Viceconsejero de Urbanismo y Vivienda, tomó la palabra y me anunció mi próximo nombramiento como Director General de Urbanismo y Vivienda del Gobierno Vasco, que se haría oficial en breve...

¡Era una prueba de confianza extrema! ¡Era la gran oportunidad de progresar en mi carrera como arquitecto y como político a la velocidad de la luz! ¡Era, también, cobrar un sueldo cuatro veces superior al que por entonces tenía! ¡Era el no va más!...

Tomando la palabra, agradecí la inmensa muestra de confianza y, para sorpresa inicial de los presentes, rechacé el nombramiento. Mi argumento era sencillo. Había entrado en política porque quería aportar algo a mis conciudadanos desde un partido o un cargo, pero aún no era el momento... Con apenas cinco meses de experiencia, mi bagaje profesional era tan minúsculo para ese cargo y para la responsabilidad que conllevaba, que no podía aceptarlo.

Los presentes, que eran políticos de los de verdad, lejos de vituperar mi actitud, la alabaron...

Hoy, con veinte años de experiencia profesional y otros veinte de militancia política (Euskadiko Ezkerra se fusionó con el PSOE en 1993), absolutamente nadie cuenta conmigo... Quizá porque siempre me he negado a lamer culos...

Y el pasado domingo (otro domingo en mi vida) pongo la radio y lo primero que escucho es la voz de la Secretaria de Organización de mi partido, Leire Pajín, usando una de sus frases absurdas favoritas.

- "¡Lo que no voy a tolerar...!"

¿No se siente ridícula una persona como ella que cada día demuestra que no tiene absolutamente nada que aportar a la política española ni a sus conciudadanos? ¿No se da cuenta de que, salvo a su camarilla fiel que la ha encumbrado ahí, con frases tan ampulosas como esas no da "miedo" ni a un chiguagua? ¿No se da cuenta de que lo único que da es vergüenza ajena, cuando no risa?

Leire Pajín muy orgullosa este fin de semana tras anunciar lo que no va a tolerar ahora...

Pobre de mi partido que tiene como número tres a alguien que no sabe más que repetir esa inspirada frase de "no voy a tolerar esto o aquello del PP" o predecir "acontecimientos históricos de alcance planetario" que al final quedan en nada de nada... Y ella tan contenta.

Para mí sí que es intolerable que personas como ella rijan nuestros destinos. Por cierto, ya os contaré si después de esta entrada me cae una sanción interna en el partido.

La revista...

2010-07-02T00:48:00.004+02:00

Érase que se era el pasado domingo por la mañana cuando iba con la dueña y señora de mi vida a comprar el periódico que siempre me tiene reservado Paco...

Entrando los dos en la tiendecita (que ocupa un local en los bajos del edificio lindante al nuestro), mientras Paco sacaba mi periódico del estante donde guarda los que están reservados, se me fue la vista a la portada inferior...

Me traicionó el subconsciente y, en voz alta y clara, se me escapó...

- "¡Joder con la Paula Prendes!"

(La chiquilla es una presentadora de televisión de La Sexta)

Los que sois hombres como yo, estáis pensando... "¡Vaya cagada!"

La dueña y señora de mi vida me miró de reojo, miró hacia la portada de la revista, y dijo...

- "Pues cógela si quieres".

Mi cerebro masculino y, si no me equivoco, el del resto de hombres que estáis en este instante leyendo esto, entendió sin que le cupiese la más mínima duda... "¡Como se te ocurra cogerla... !"

Y no la cogí...

Al llegar al bar donde tomamos la tapita dominical, la dueña y señora de mi vida dijo...

- "¿Dónde tienes la revista esa de la Paula Prendes? ¡Quiero hojearla un rato!"

Mi sorpresa fue mayúscula y salí del bar a comprar la revista... Como es evidente, solo para cumplir sus deseos (je, je, je). Por algo soy un "nasío pa obedesé". Cuando volví, me dijo...

- "¿Pues no te dije que la cogieras?"

Cerebros masculinos, cerebros femeninos... ¡Sigo sin entender nada a las mujeres!

Emoción indescriptible...

2010-06-22T00:10:00.001+02:00

Es muy difícil explicar con palabras los sentimientos que he vivido en un día como hoy. El corazón se me iba a salir del pecho cuando me aproximaba a ella. Mis ojos recorrían cada centímetro de su piel a pesar de que mi mente ya la conocía de memoria, antes incluso de que existiera.

¡Eres como te soñé!

Las fachadas ya terminadas

Hoy he hecho la visita final de obra a un pequeño bloque de viviendas en Jerez. Una obra compleja que se ha alargado durante mucho más tiempo del esperado. Se encuentra en una parcela muy irregular, en pleno casco histórico de Jerez, junto a la bellísima iglesia de San Miguel. El edificio preexistente tenía grietas en las que casi cabía el brazo y había perdido parte de la planta superior en un derrumbe. A pesar de estos problemas, tuvimos que mantener la fachada principal por normativa local.

Vista de la iglesia de San Miguel desde la azotea

A falta de unos pocos detalles, por fin está acabada... Hoy, como si fuera una hija recién nacida, ha cobrado vida propia y, por decirlo así, ha dejado de ser mía. Hasta hoy dependía de mis decisiones de obra, de mis visitas y cuidados. La he recorrido mil veces y, a partir de hoy, no podrá volver a ser así. Los propietarios ocuparán sus viviendas, cerrarán sus puertas y se olvidarán de mí...

El salón diáfano de la planta segunda

Juego de vistas de los tramos de la escalera

Azotea con el ático que alberga una coqueta habitación

Ya es emocionante plasmar en un papel una idea, pero la arquitectura es para ser construida, y esa primera emoción nada tiene que ver con la que se experimenta al ver crecer esa idea en acero, hormigón, ladrillo...

¡Esa es indescriptible!

Las manos sobre la puerta principal

Por cierto, una pequeña adivinanza respecto a algo que se le ocurrió al cantero... ¿Qué creéis que significan las dos manos que hay en el dintel de la entrada principal?

¡Roja chillona!...

2010-06-16T20:56:00.004+02:00

Dicen que todo en la vida es según el color del cristal con que se mire... Y no hay cosa más cierta.

Millones de españoles nos debatimos a esta hora entre la decepción y el cabreo por ver derrotada a nuestra selección en el primer partido del Mundial 2010. La todopoderosísima "Roja" que, cual nueva Armada Invencible, la ha cagado a las primeras de cambio y ha acabado "Roja chillona" de vergüenza.

Imagen del gol de Suiza obtenida del diario deportivo As

Mientras tanto, mi amigo Juanfran y otros miles de españoles se están acordando de la familia de cada uno de los jugadores porque no les libra ni la caridad de pagar los electrodomésticos que compraron en una magna promoción de la conocida cadena Media Markt. Mi amigo se mudó hace apenas una semana y, aprovechando el estreno de casa, decidió estrenar también televisor LCD. El pobre estaba animoso porque con la selección española de favorita, la propaganda que rezaba "¡Si España lo gana todo, tú también lo ganas todo!", parecía ser una apuesta a caballo ganador... Su gozo en un pozo.

Solo hay una diferencia entre ambas situaciones. Mientras los millones de futboleros seguiremos anhelando que la, ahora humilde, "Roja" gane el próximo partido, ellos ya han perdido toda esperanza.

Como me decía Juanfran en un mensaje hace un ratito... "¡Es que no me ha dado tiempo ni de hacerme ilusiones!"

¡Está clarísimo!... Todo en la vida es según el color del cristal con que se mire...

¡Lo sé, señoras, lo sé!...

2010-06-09T00:05:00.003+02:00

Allá por enero de 1994, cuando inicié mi carrera docente, contaba con veintinueve primaveras, con mi pelo canoso (casi blanco) y con un peso ideal de 93 kilos... Y tenía mucho éxito entre las féminas.

Mis alumnas, de las que la dueña y señora de mi vida decía en aquel entonces que eran "muy guarras", me pusieron de mote "Richard Gere". Mis compañeras profesoras tenían a bien avisarme de las "enamoradas" que tenía cada curso entre las alumnas para que evitase situaciones que pudieran resultar comprometidas...

Pero me perdió el gusto por las "tapitas y cervecitas" sevillanas... Inicié un paulatino proceso de "engorde" que llegó a su extremo en las postrimerías de 2009 cuando alcancé mi peso máximo de 124 kilos. Me había convertido en un hombre invisible para las mujeres. Ya no tenía "enamoradas" ni entre las madres de mis alumnas, y mis alumnos hace años que me habían cambiado el mote de "Richard Gere" por el de "Gambrinus" (el personaje tripón que anuncia la cerveza Cruzcampo).

Por otro lado, los médicos me daban avisos cada dos por tres porque, ni con las pastillas, conseguían controlar mi tensión arterial y mis taquicardias... Acabé dos veces en el hospital por este problemilla.

Así que la dueña y señora de mi vida me pidió una cita, quisiera yo o no, con una endocrina para el pasado 8 de febrero...

Hoy se cumplen cuatro meses de aquella primera cita y las cosas han ido más que bien. Mi tensión arterial está totalmente controlada y mis taquicardias han desaparecido por completo.

Pero además, mi peso se ha reducido hasta los 97 kilos (por el momento)... Y parece que he vuelto a ser un hombre visible entre las féminas...

Ya he pillado a dos amigas que caminaban detrás de mí con la mirada baja... Y cuando me he vuelto, me han dicho con descaro...

- "Hijo, es que se te ha quedado un culito..."

¿Será que me he vuelto un hombre objeto...? ¿Será que mi "culito" vuelve a ser un icono sexual...?

¡Lo sé, señoras, lo sé!... ¡Estoy buenísimo!

¡¡Por fin somos funcionarios!!...

2010-06-06T02:45:00.024+02:00

Llevo diecisiete años como profesor de secundaria en un colegio concertado. En este tiempo, los profesores de la enseñanza concertada en Andalucía hemos intentado mejorar nuestras pésimas condiciones laborales...

El punto de partida es un tanto extraño porque, desde que se llevaron adelante los conciertos, somos un colectivo en tierra de nadie...

Trabajamos para quien no nos paga... Y nos paga aquel que no nos contrata... De esta forma, unos y otros, se dedican a darnos por...

La patronal, que tiene nuestro destino laboral en sus manos (gestiona contratos, horarios, nóminas y todo lo demás), pasa olímpicamente de defender nuestros intereses. Lo principal es mantener contenta a una administración que es la que nos paga a nosotros, y también a ella. Una patronal que sabe bien que cuanto menor sea nuestra masa salarial, mayor podrá ser su asignación por los conciertos.

De esta forma, trabajamos casi un 40% más de horas que nuestros compañeros de la pública, cobramos entre un 20 y un 30% menos que ellos (dependiendo del curso en que impartamos clase) y, para colmo, nuestros patronos nos pueden poner en la calle con las mismas condiciones que a cualquier otro trabajador de una empresa privada.

Así se explica que siendo poco más del 10% del profesorado andaluz, atendamos a bastante más del 15% de los alumnos de Andalucía, con un gasto salarial que apenas roza el 8% del total... ¡Somos un súper chollo!

Ante esta situación, llevamos mil años reclamando una progresiva homologación de nuestras condiciones laborales y salariales con los compañeros de la pública...

En este tiempo, la administración pública, nuestros compañeros de la pública y los sindicatos de clase que solo defiende a la enseñanza pública, nos ha repetido, por activa y por pasiva, que no somos funcionarios... Que no hemos aprobado una oposición... Me lo llegó a espetar con furia uno de los miles de interinos, que tampoco han aprobado una oposición, pero ocupan plaza en la enseñanza pública...

Y nosotros no hemos hecho más que repetir que eso ya lo sabemos y que no queremos ser funcionarios, pero tampoco gilipollas...

Tras repetirnos durante años que no somos funcionarios, tuvieron a bien darnos unas migajas desde hace cinco años. Se inventaron un "complemento de homologación" y, sin tocar nuestros agotadores horarios de hasta siete horas seguidas de clase el mismo día (que están prohibidos en la pública), nos subieron el sueldo un poquito para que, de forma paulatina, lleguemos a cobrar lo mismo que nuestros compañeros funcionarios dentro de quince años. Por supuesto, no se llegó a ningún compromiso respecto a la equiparación de los horarios ni demás condiciones laborales.

Y todo esto hasta que, la semana pasada, la Junta de Andalucía nos informó de que... ¡¡Por fin somos funcionarios!!

¡Albricias! ¡Lo hemos conseguido!

Y es que nos bajan un 7% el salario... ¡Para esto sí nos consideran funcionarios! ¡Hay que joderse!

Somos trabajadores con convenio propio y ni siquiera la administración se puede saltar un convenio. Así que nuestra administración andaluza se ha estrujado el cerebro para conseguir equipararnos en esto a nuestros compañeros funcionarios...

¡Ha calculado el 7% de nuestro salario íntegro y nos lo ha quitado en su totalidad del "complemento de homologación", cuya cuantía no está detallada en el convenio!

¡Volveremos a estar igual de jodidos que hace cuatro años! ¡Dará aún más pena de lo que ya da ver nuestra nómina a final de mes! ¡La distancia que nos separará de las condiciones de los compañeros de la pública volverá a medirse en años luz!

¡No importa, compañeros de la concertada! ¡No os preocupéis porque no bajen lo mismo las hipotecas que casi no podéis pagar con los salarios que disfrutamos! ¡Todo sea por el logro alcanzado!

¡¡Por fin somos funcionarios!!

P.S. Sólo por complementar la información, decir que yo tengo las mismas horas que un compañero de la pública porque no tengo jornada completa (renuncié a ella para intentar sacar mi estudio de arquitectura adelante y ahora con la crisis voy aguantando) y cobro algo más del 55% que una amiga mía de la pública que me acaba de confirmar su salario tomando una cervecita.

La crisis y la peligrosa estupidez humana...

2010-05-31T23:33:00.008+02:00

Cerca de mi estudio, en una pared hasta ayer inmaculada, unos descerebrados que firman con las siglas DN, han dejado su "inteligente" eslogan para salir de la crisis.

La xenofobia me da un asco profundo, de esos que revuelven las tripas... Es la pulsión más baja y peligrosa del ser humano. Aquella que lo orienta a exacerbar sus complejos de inferioridad y descargarlos de la manera más violenta posible sobre cualquiera que sea "distinto".

Que el paro arruina en España a cuatro millones y medio de personas... Pues nada, la culpa la tienen los inmigrantes... ¡Toma genialidad!

Igual no pensaban lo mismo cuando esos inmigrantes desempeñaban labores que nadie quería hacer, y en muchas ocasiones sin contratos ni derechos y con sueldos más de esclavos que de trabajadores.

Y estos descerebrados, para colmo, se extienden por toda Europa y cada convocatoria electoral consiguen más votos... ¡Qué miedo!

Por cierto, los "genios" de DN, Democracia Nacional, son un partido de extrema derecha que, echando mucho de menos a Franco, se enorgullece de contar con "padrinos" internacionales del pelo de Jean Marie Le Pen (del Frente Nacional francés) y David Duke (del Ku Klux Klan y líder suprematista blanco en los EE.UU.).

¡Dios, qué miedo! ¡Líbranos de esta gentuza!

¡¡España ya no está en crisis!!...

2010-05-26T23:40:00.010+02:00

¿Quién ha dicho que estamos sumidos en la mayor crisis mundial desde 1929? ¡Mentiras!

¿Quién ha dicho que se reunirá mañana el parlamento español para aprobar graves medidas de recorte del gasto público que suponen bajadas de salarios y congelación de pensiones? ¡Falacias!

¿Quién ha dicho que en España hay más de cuatro millones y medio de parados? ¡Embustes!

¡¡España no está en crisis!!

¡Cada jugador de la selección española de fútbol que va a participar en el Mundial de Sudáfrica 2010 cobrará 550.000 euros si ganan! ¡En total una factura de 14.000.000 de euros! Quizá haya alguien que aún lo entienda mejor en pesetas, pero se perderá contando los ceros, porque son más de 2.290.000.000 de pesetas.

¡La selección del mundo que más cobrará en primas si gana! ¡Con dos cojones! ¡Más de cuatro veces lo que cobrarán los de Brasil, que ya han ganado en cinco ocasiones!

¡Y encima, hay que darles las gracias porque si no pasan de octavos, han dicho que no cobrarán más que las dietas!

Mira que me gusta el fútbol, como ya he comentado en alguna que otra ocasión, pero es que la noticia me ha indignado tanto que se me han quitado las ganas de ver ni un solo partido.

¿Dónde quedó lo del orgullo de representar a tu país? ¿Si un jugador de una selección nacional necesita una prima para ganar, de que tipo de deporte estamos hablando?

¡Joder qué país, joder qué país, joder qué pais!

P.S. Foto oficial de la selección española de fútbol publicada hoy en el diario As.

Como en casa en ningún sitio...

2010-05-24T12:46:00.005+02:00

El título de la entrada es una evidencia que, a lo largo de la vida de cada cual, va convirtiéndose en verdad absoluta e incuestionable...

La juventud hace a muchos desear hasta el extremo estar en cualquier sitio antes que en casa. Algunos jóvenes se pasarían el día con los amigotes pateando la calle para volver al hogar con el tiempo justo de saludar a sus padres (si es que aún están despiertos), antes de desaparecer a la carrera en su cuarto, sancta sanctorum de su intimidad.

Los días de excursión están dispuestos a tirar de saco de dormir y acabar planchando la oreja en cualquier lugar lejano, sin echar de menos su cama mullida.

Para muchos otros, cualquier oportunidad de comer un sucedáneo de hamburguesa en un tugurio de mala muerte reafirma su capacidad de sobrevivir comiendo fuera de su casa...

Con la edad, sobre todo cuando uno tiene casa propia, está deseando que los amigotes disfruten de ella, compartiendo un ambiente conocido y acogedor. Además está deseando abrir su casa de par en par a sus padres.

Los años hacen que, como en tu cama, no se duerma en ningún sitio. Así, después de un viaje, por mucho que disfrutes, la primera noche en tu cama sí que es un lujo asiático.

Cuando el trabajo te obliga a comer en muchas ocasiones fuera de casa, acabas hasta las narices y, aunque te hayan citado en un lujoso restaurante para una comida de negocios, lo cambiarías con gusto por un sucedáneo de cualquier cosa, siempre que te lo pudieras comer en casa.

Algunos, a cualquier edad, llevan la máxima del título de la entrada más allá del extremo. Me contaba el sábado una íntima amiga una anécdota de su sobrino...

Con la difícil edad de trece años, en la que no se aguantan ni ellos mismos, el muchacho muerto de aburrimiento es informado de que toda la familia (él incluido) va a pasar la tarde en casa de la tía Pepita (nombre ficticio). Soplando y mirando al suelo contesta a sus padres...

- Yo no quiero ir a casa de la tía Pepita, que me aburro muchísimo.

Los padres, meditando seriamente si reventarle la cabeza, optan por contestar con parsimonia.

- Hijo, pero si a ti te da igual, te aburres en todos los sitios... Hasta en casa.

El hijo, ante la insistencia y la solidez de los argumentos paternos, por fin sentencia.

- Sí, pero en casa me aburro más a gusto...

Los huérfanos...

2010-05-17T11:03:00.002+02:00

Mi queridísima abuela tenía esa gran sabiduría que otorga la vida. No había estudiado más allá de las "primeras letras", como decía ella, y aún muy niña tuvo que apechugar como hija mayor para sacar la casa adelante, con su madre y cuatro hermanos, cuando falleció su padre.

Hasta los noventa y tres años con los que dejó el mundo de los vivos fue una mujer muy presumida. Con un cutis privilegiado, no tenía una sola arruga y alardeaba (porque era verdad) de no haber usado una crema en toda su vida. Sin lujo alguno, siempre iba arreglada. Se hacía la mayoría de sus vestidos, blusas y faldas y hasta los últimos días de su vida enhebraba la aguja sin gafas. Esposa de un minero, supo hacer milagros con los ingresos de su casa para que los cuatro (mi abuelo, mi tío, mi madre y ella) fuesen siempre bien vestidos y elegantes. A los nietos nos inculcó desde pequeños la importancia del "saber estar" y del "saber vestirse".

Recuerdo que yendo de paseo con ella, disfrutando de un soleado día primaveral, exclamó de repente...

- ¡Pobre huérfano!

Y sonrió...

Poco después repitió la afirmación, esta vez en femenino, seguida de otra sonrisa sardónica.

En mi infantil inocencia, esa mujer que me cogía con ternura de la mano, al tiempo que se reía de un pobre huérfano y de una pobre huérfana, me producía escalofríos porque en ella no podía reconocer en ese instante a mi amada y venerada abuela. Pensaba que no era posible mayor crueldad y la miraba de reojo con espanto... Dos preguntas martilleaban mi mente. ¿Cómo era posible que mi abuela supiese que eran huérfanos y para colmo se riera de ellos? Ella también había quedado huérfana de padre y hablaba de él con añoranza, dolor y admiración.

Una muchacha se nos cruzó y volvió a exclamar...

- ¡Pobre huérfana!

Y volvió a sonreírse...

Ya no pude más y no sin cierto temor pregunté a esa malvada mujer en que se había transformado mi abuelita.

- ¿Cómo sabes que son huérfanos?

Ella contestó calmada y con una gran sonrisa...

- Hijo, no sé si son huérfanos, lo que sé es que si tuvieran una madre que los quisiera bien, no los dejaría salir vestidos así, de espantajos, a la calle.

Entendí el chiste y me reí a carcajadas con ella. ¡Ya sabía yo que mi abuela no podía ser tan mala!

Ayer, paseando con la dueña y señora de mi vida por nuestro barrio, disfrutando de una mañana soleada y preciosa en una Sevilla en primavera, no paramos de ver "pobres huérfanos" a lo largo de todo el recorrido...

No soy capaz de entender por qué, en cuanto salen dos rayos de sol, la gente se vuelve hortera y pierde completamente la capacidad para elegir y combinar prendas y colores.

Uno de los huérfanos más huérfanos que vimos ayer iba ataviado con unas deportivas amarillo chillón, un pantalón de chándal (para colmo del equipo de segunda división de la ciudad) y un blusón blanco con chorreras y transparencias que, rememorando las túnicas de Demi Russo, le envolvía la tremenda barriga hasta caer como un faldón a medio muslo... ¡Qué visión!

Mi pobre abuela, si hubiese compartido el paseo con nosotros, hubiese pensado que en Sevilla hubo en tiempos una epidemia catastrófica que acabó con casi todos los padres y madres de la gente.

No soy en absoluto reaccionario ni conservador, pero no puedo soportar que alguien se dé una vuelta por Sevilla en bañador y chanclas (no estamos en la playa). Me revienta que el chándal se haya convertido en "refinado" modelo para un domingo por la mañana. Me horroriza que un señor de ochenta años combine calzonas, calcetines negros y zapatos de vestir...

¡Ay abuelita! ¡Qué cantidad de huérfanos hay hoy en día!

Renacer...

2010-05-08T10:14:00.000+02:00

Tras varias semanas de inactividad bloguera debida a colapsos informáticos, laborales, mentales y anímicos, retorno a la blogsfera con nuevos bríos... Y a lomos de un MacBook Pro 15" que va como un tiro y que, por ahora, responde a la tranquilidad informática que "promete" su precio.

He echado mucho de menos desfogar mi creatividad y pensamiento en este rincón virtual de comunicación. He añorado la lectura, algunos días rápida y otros pausada, de vuestros respectivos blogs.

En estos días me ha quemado en los dedos la necesidad de escribir sobre los "prohombres" que dirigen nuestros destinos (desde gobierno y oposición) con una miopía tan extrema que uno llega a la rápida conclusión de que nosotros; la ciudadanía a la que dicen servir; y nuestro país; esta España con cuyo nombre tanto se llenan la boca; les importamos un mismísimo carajo.

A uno solo le importa seguir en el gobierno como sea para cumplir una mesiánica visión que ya nadie comparte, salvo su Pajín particular. Al otro solo le interesa decir que no a todo para ver si de rebote alcanza el puesto de presidente del gobierno. Un puesto en el que, en una sociedad normal, una persona tan gris, tan falta de luces y tan pusilánime no se atrevería ni a soñar... Eso sí, este segundo lleva de avales a su Soraya y su Cospedal (perdón, "de Cospedal", que para eso se cambió el apellido cuando accedió a su cargo en el PP).

Ya escribí sobre estas reflexiones en una entrada anterior, pero es que me tienen hasta el gorro y sentía la urgencia de volverlo a hacer. Como decía en esa entrada anterior, esto es una "mediocrecracia".

Respecto a "brotes verdes", seguro que os gusta más el que recojo en la foto. Es de un ricino, que he plantado en un tiesto en la ventana de mi despachito, a punto de salir de la tierra... Todo un renacer y una nueva promesa de vida.

Los fantasmas...

2010-04-29T08:57:00.001+02:00

Con lo fácil que es moverse en este espacio tridimensional que nos envuelve... ¿Por qué no se nos concedió la misma facilidad para movernos en el tiempo hacia adelante y hacia atrás?

El tiempo que yendo siempre hacia adelante nos consume sin remedio. El tiempo en el que el "si hubiese podido o sabido, hubiese hecho o dejado de hacer" es la quimera más inalcanzable. El tiempo que, combinado con la memoria, nos deja jodidos sin consuelo cuando la segunda se empeña en recordar errores pasados...

Tiempo y memoria que nos convierten en fantasmas vagando por el mundo. Fantasmas que hoy estamos y mañana no estaremos. Presencias transparentes en continuo cambio... Ilusos intentando tocar la Luna...

P.S. La fotografía, que por cierto es una sola toma y sin Photoshop, la tomé en Orozko, Vizcaya, la noche del pasado 24 de abril.

¡Saldré de la edad oscura!...

2010-04-18T03:44:00.001+02:00

Recuerdo que cuando estudiaba el BUP de entonces (parece que fue cuando los dinosaurios dominaban la Tierra), el profesor de inglés nos urgía a "vivir" en inglés cada minuto de sus clases como única forma de aprender ese idioma. Hasta tal punto que a principio de curso debíamos adjudicarnos un nombre en esa lengua, aunque no tuviese nada que ver con nuestro nombre real, del que tomaba buena nota para llamarnos por él durante el resto del curso... No puedo explicar por qué, pero el nombre que siempre elegí los años que él nos dio clase, fue siempre "Steve".

Dentro de los "Steve" que el mundo ha visto en los últimos años, ha habido uno que ha sobresalido por su arranque y creatividad. Se trata de Seteve Jobs, fundador de Apple y, aunque le pese a Bill Gates, la única persona que fue capaz de vaticinar la generalización en el uso de los ordenadores personales...

Luchó con Microsoft por la supremacía en un mercado que solo él había intuido... Y perdió, aunque sólo por el momento. En una entrevista para Wire en 1996, Steve Jobs no auguraba nada bueno para el mundo de la informática y, textualmente, decía.

"El mercado de los ordenadores personales ha muerto. La innovación ha cesado, virtualmente. Microsoft domina con muy poca innovación. Se acabó. Apple perdió. Ese mercado ha entrado en la Edad Oscura, y va a estar en esa Edad Oscura durante los próximos diez años."

Sólo se equivocó en una cosa, el mercado va a estar bastante más de diez años en la Edad Oscura... Pero yo, desde 1996 hasta ahora me voy a pasar tan solo catorce años en esa edad...

Empecé a usar ordenadores para diseño en 1987, y eran Mac, que estaban en el aula de informática de la que disponía la Escuela de Arquitectura de la Universidad de Navarra. En 1990, con mi carrera recien acabada, entré a formar parte de uno de los dos únicos estudios de Bilbao que hacían los proyectos íntegros por ordenador (planos, cálculo de estrutcturas, mediciones, memorias) y disponían de ploter propio, pero todo en PC con MS-DOS (Microsoft iniciaba su hegemonía). En 1994 me vine a vivir a Sevilla y compré mi primer PC propio, ya con Windows, que con la configuración que yo quería para poder usar los programas de CAD, me costó más de 1.800 euros de entonces. En 2000, montamos el estudio y compramos otros tres ordenadores más, casi a ese mismo precio. En 2004 adquirí mi primer portátil y, cuando se rompieron las bisagras de la pantalla, lo sustituí por el actual en 2008... Y el actual tiene por sistema operativo Windows Vista Home Premium.

No hay mayor verdad que "cría fama y échate a dormir", que es lo que en el mundo de la informática lleva haciendo Microsoft en los últimos doce años, desde que el increíble Windows 98 fue sustituido por los nefastos Windows 2000 y demás sucesores...

Trabajando con un ordenador todos los días del año no me puedo permitir que me pase lo que me ha vuelto a pasar esta semana... No he contestado ningún correo, ni ningún comentario al blog, ni he escrito entradas nuevas porque llevo media semana sin ordenador...

¿Virus? ¿Spyware? ¿Malware? ¡Qué va! ¡Inestabilidad del sistema operativo!

Es la quinta vez, en menos de año y medio, que tengo que formatear la partición principal de mi disco duro porque Windows Vista es la mayor mierda que he visto en veintitrés años de experiencia como usuario de informática... Y me he hartado, como ya les ha pasado a buena parte de mis amigos y amigas que, dedicándose al diseño, han desistido del uso del PC.

¡Señor Gates, ha conseguido por méritos propios que haga lo que nunca hubiese hecho por cuestión de precio! ¡Salgo de la edad oscura! ¡Me paso a Mac!

Cinco formateos, con más de tres días de trabajo cada uno para volver a poner todo como estaba, y estar siempre esperando cuándo será el siguiente, han acabado con mi paciencia y me han costado mucho más de que la diferencia en euros que hay entre los PC y los Mac.

La semana que viene voy a estudiar la forma más ventajosa de adquirir un Mac y dejar de engordar la cuenta corriente de un tipo que lleva doce años viviendo del cuento...

¿Quién dijo miedo?...

2010-04-15T00:00:00.005+02:00

Yo suelo decir que el problema fundamental de las mujeres de mi familia, y también de las de mi familia política, es su grave carencia de personalidad... Lógicamente, lo digo con toda la ironía del mundo porque, como ya escribí en una entrada anterior, son acérrimas defensoras de las estructuras matriarcales y tienen una confianza en sí mismas a toda prueba.

Mi sobrina pequeña, que tiene cuatro años, sigue los pasos de sus antecesoras. Basta como ejemplo la última...

Ayer llegó a su casa comentando contentísima a su madre que se había apuntado al concurso de sevillanas que hay en su cole el próximo martes. Mi cuñada, muy extrañada, le dijo.

- Hija, solo hay un problema... Tú no sabes bailar sevillanas...

A lo que ella respondió convencida...

- Ya lo sé mami, pero de aquí al martes que viene aprendo...

¡Sí, señor! ¿Quién dijo miedo? ¡Esta niña promete!

El teléfono y yo...

2010-04-12T00:35:00.019+02:00

Contrariamente a lo que muchísima gente piensa, el teléfono, ese invento demoníaco, no surgió de la cabeza de Alexander Graham Bell (escocés emigrado a EE.UU), sino de la de Antonio Santi Giuseppe Meucci (italiano emigrado a EE.UU).

Este segundo ya disponía en el lejano 1857, construido, instalado y funcionando, de un teléfono fijo que conectaba su despacho con su dormitorio, en la planta superior, en el que debía reposar por largos períodos su mujer enferma de reumatismo. Ingenio le sobraba, pero no así el dinero, por lo que no podía hacer frente a las tasas de la patente y no la registró. Solicitó apoyo económico a una empresa a la que envió el invento. La empresa, que no le prestó atención, tampoco le devolvió el teléfono que, sin que se sepa cómo, acabó en manos de Bell. Tras perfeccionarlo, lo presentó como propio en la oficina de patentes el 14 de febrero de 1876, sólo unas horas antes de Elisha Gray, compatriota suyo, presentase otro modelo similar.

Un invento que nació con tantas vicisitudes no podía traer nada bueno... Dividió a las familias y enfrentó a los amigos... Hermanas contra hermanos, madres contra hijos, esposas contra esposos, amigas contra amigos. Las amantes del teléfono contra los que lo odiamos...

Para colmo, en 1983, el ingeniero de la empresa Motorola, Rudy Krolopp, bajo la dirección de Martin Cooper, vino a fastidiar aún más el asunto diseñando el primer teléfono celular (o móvil).

En 1991 entraba en el estudio de arquitectura a la 7:30 y, con un breve intermedio de apenas hora y media para tomar el menú del día en un local cercano, salía a las 20:30. Los promotores deseaban que dispusiese de un móvil (que entonces sí que era más grande y pesado que un ladrillo) para localizarme en cualquier momento, a lo cual me negué con vehemencia, consiguiendo mi propósito de seguir como hasta entonces...

Me vine a vivir a Sevilla y seguí aguantando sin el puñetero móvil hasta 1995, en que sucumbí y compré uno de esos chismes infernales. Y desde entonces el suplicio no ha cesado...

Por si no había bastante, vinieron las operadoras de telefonía fija y móvil e inventaron las "tarifas planas"... Si hasta ese instante lo único que cortaba a las amantes de esos endemoniados aparatejos era el coste del tiempo de comunicación, a partir de él, nada las detendría...

¡Cómo odio el dichoso teléfono, ya sea fijo o móvil! ¡Cómo odio las primeras e invariables preguntas que te suelen realizar a través de ellos, incluso personas que casi ni te conocen!

- ¿Dónde estás? ¿Qué haces?

A las que la buena educación impide contestar lo que a uno le saldría de lo profundo.

- ¡Qué coño te importa!

Si para preservar tu paz e intimidad durante un ratito tenías el infecto bichejo desconectado, la primera pregunta varía.

- ¿Qué hacías que el móvil estaba apagado?

Y ahora las operadoras amenazan con poner a disposición de todo el mundo las vídeo-llamadas. ¡No, no y no! ¡Me niego! ¡Que se las metan donde les quepan!

Encima, los móviles, no llegan a durar ni dos años y hay que ir acumulando puntos para cambiarlos y seguir disponible...

Lo único que ha mejorado desde el infausto momento de la invención de estos nefandos artilugios es que ahora incorporan una pequeña pero eficaz cámara que me ha permitido ir plasmando momentos memorables para incorporarlos a mi blog; como este impactante cartel de venta por diviorcio, este ensayo de costaleros, esta muestra de moda urbana, este reloj propiedad de un inconformista... O este anuncio visto a las puertas de un centro educativo de alguien que, aunque afirma ser estudiante, parece que estudia poco, o bien tiene el teclado muy pequeño y le resbalan los dedos entre las teclas...

Pixelizo el móvil por intimidad del anunciante

Luego, algunos decís que soy un peligro con la cámara del móvil... La verdad es que soy una víctima, porque la culpa la tuvieron Meucci, Bell, Krolopp, Cooper y los demás.

¡Odio el jodido teléfono!

"El clásico" y el Messi "anisótropo"...

2010-04-08T21:12:00.023+02:00

Este blog se encontraba aún en pañales cuando escribí una entrada sobre "el clásico" que nació para ser única e irrepetible, pues entonces no pensaba volver a abordar el tema... Pero ha llegado la vuelta de ese "clásico" que, evidentemente, es otro "clásico"... Y no he podido resistir más el bombardeo de estulticia con el que los periodistas deportivos nos inundan a través de la prensa escrita, la radio y la televisión en los días previos a este segundo "clásico"... Antes los periodístas deportivos lo llamaban el "partido del siglo", pero se dieron cuenta de que dos partidos del siglo al año (eso si no se cruzaban en la Copa del Rey o en otra competición) era un pelín excesivo...

Me gusta mucho el fútbol y, si buenamente puedo, lo veré como un espectador imparcial. No soy ni pro ni anti respecto al Real Madrid o Barça (aunque debo reconocer que el juego del Barça en estas últimas jornadas me gusta bastante más que el del Real Madrid). Lo que sí que me declaro abiertamente es anti-periodistas-deportivos. Su respeto a la objetividad, a la pulcritud en el uso del lenguaje y a la inteligencia de sus lectores u oyentes, brilla por su ausencia. Su capacidad de prostituir cualquier palabra que a ellos les mole, les resulte graciosa o les haga parecer más doctos y leídos, es infinita. Además, basta que uno la use para que todos los demás, en actitud borreguil la apliquen hasta desgastarla...

Pongamos como ejemplo el encuentro de cuartos de final de la Liga de Campeones (los periodistas deportivos la llaman Champions, quizá porque en realidad no saben hablar castellano) del pasado miércoles entre el Barça y el Arsenal. Además de disfrutar del juego de Messi y de sus cuatro increíbles goles, descubrimos que según Sergio Sauca, comentarista del partido, este maravilloso jugador tenía la cualidad de la "isotropía". El mismo comentarista reconoció que el término lo había extraído de un artículo de otro colega (por lo visto tan docto y leído como él) y lo repitió no menos de siete veces...

Como arquitecto y profesor de Física, estoy acostumbrado al uso de este término y de repente se me vinieron a la mente grotescas y sanguinolentas imágenes de un pobre Messi al que se le salían las tripas o le reventaba el cráneo, y lo llenaba todo de sesos esparcidos, al meterlo en una prensa hidráulica... ¡Qué cosa más desagradable!

¡No, no soy un enfermo ni un psicópata!

"Isotropía" es la característica de los cuerpos y los materiales que tienen las mismas propiedades físicas (tales como la densidad, la resistencia mecánica, etc.) independientemente de la dirección en la que me mueva dentro de ellos. Se entiende mejor con un par de ejemplos.

Si meto en una prensa hidráulica un cubo de acero resistirá lo mismo independiente de la manera en la que le aplique la fuerza. Si tomo una muestra de él, me saldrá un cilindro con idéntica densidad a lo largo de toda su longitud.

Si meto un cubo de madera y aplico la fuerza en la dirección de la veta, soportará la carga. Si la aplico de forma perpendicular a ella, no soportará nada y se deformará como un acordeón. Si tomo una muestra la densidad cambiará dependiendo de que encuentre veta o celulosa.

En definitiva, el acero es un material "isótropo" y la madera es un material "anisótropo".

Si metiésemos a Messi de pie dentro de una prensa hidráulica, aguantaría más (antes de romperse la columna) que si lo ponemos tumbado y lo apretamos por el abdomen... En este caso, no resistiría nada y tripas esparcidas y demás serían el resultado. Si tomásemos una muestra de Messi, por ejemplo a través de su cabeza, la densidad iría cambiando según lo que encontrásemos. Primero pelo, luego piel, más al fondo hueso, y al final sesos... ¡Qué escabechina!

Creo que hacer el experimento para comprobar la "isotropía" de Messi sería una salvajada. Así que, si no les importa a los periodistas deportivos, podemos concluir, sin necesidad de mayores pruebas, que Messi es "anisótropo"...

Sin lugar a dudas, también podemos concluir que algunos periodistas deportivos parecen "gilipollas"...

P.S. Foto de la Agencia EFE de Messi celebrando uno de sus goles ante al Arsenal.

El "enterao"...

2010-04-04T22:58:00.015+02:00

Sevilla cambia el "chip". Lo que hasta el Sábado Santo era dolor y recogimiento de Semana Santa, se transforma en una fracción de segundo en jolgorio de pre-Feria de Abril...

En el mismo canal de televisión local en el que, hasta ayer mismo, retransmitían el paso de hermandades y cofradías sin parar, esta mañana retransmitían el "pregón taurino" de la Feria 2010...

El mismo locutor que ayer reflexionaba sobre la idiosincrasia de una ciudad "volcada con la pasión y muerte del Señor", comenta en este mismo instante la corrida de toros del Domingo de Resurrección...

El "capillita" que hasta ayer siguió cada uno de los más mínúsculos detalles de todos los cortejos procesionales, se transforma de manera repentina en un "feriante" que ha luchado a muerte por una entrada en la mencionada corrida de toros que abre el abono de Feria y la temporada. Ni siquiera ha tenido que cambiar su vestimenta básica. La misma camisa blanca, corbata, chaqueta azul y pantalones grises del "uniforme de capillita" constituyen el "uniforme de feriante". Solo que ha retirado la insignia dorada de su hermandad de la solapa de la chaqueta. Hasta ayer únicamente escuchaba, a todas horas, marchas procesionales y hoy lleva el mp3 cargadito de sevillanas...

Y todos estos cambios se producen instantáneamente en esta Sevilla de contrastes...

Así de preciosa luce la Giralda estos días

Lo que no cambia desde que la primavera acaricia estas latitudes hasta que finaliza el verano es la presencia en nuestras calles sevillanas de una figura clave que, curiosamente, ni es de Sevilla ni vive en Sevilla. Es el "enterao".

El "enterao" es, normalmente, un madrileño que ejerce de "capitalino" dándose una vuelta por "provincias". Es la segunda o tercera vez que ha cogido el tren de Alta Velocidad, Madrid-Sevilla. En la primera ocasión vino invitado por un amigo sevillano que le enseñó la ciudad y le refirió algunas anécdotas de la misma y de sus fiestas, a las que el "enterao" no prestó excesiva atención porque él sólo pensaba en "tapear" por los bares de Sevilla.

Esta segunda vez, el "enterao" se ha ofrecido de guía turístico a un grupo de amigos, también madrileños, que han pensado que sería buena idea pasar en Sevilla la Semana Santa o aprovechar la fiesta del 2 de mayo en Madrid para pasarse por la Feria de Abril.

El "enterao" recorre ya las calles de Sevilla a la cabeza de su congregación de adeptos, que escuchan con atención y asombro las detalladas explicaciones que ofrece, a voz en grito, sobre Semana Santa, Feria, historia y costumbres de Sevilla... Sin llegar a darse cuenta de que los sevillanos que están a su alrededor no pueden aguantar la risa ante las gilipolleces que está contando o haciendo. Veamos unos ejemplos verídicos...

La calle Sierpes es una de la más famosas de Sevilla y, en Semana Santa, es parte de la llamada "Carrera Oficial", esto es, de paso para todas las hermandades y cofradías. El pasado Jueves Santo, con cientos de miles de personas en el centro de Sevilla, mi primo fue abordado por un "enterao" que, dirigiendo a su nutrido clan a tomar una tapa en una calleja perpendicular a Sierpes, deseaba saber por dónde llegaba antes... Mi primo, que le dijo que "si sabían volar era posible que llegasen", todavía se está partiendo de la risa.

El pasado Viernes Santo, otro "enterao" explicaba a grito limpio a sus discípulos, en mitad del paso de una hermandad de silencio, que el anagrama del escudo de Sevilla ("NO8DO") era una "cosa" que había puesto allí Fernando III o Fernando IV (no se acordaba bien) cuando conquistó la ciudad a los "moros". Los sevillanos circundantes no sabían si conminarle a mantener el silencio ante el paso de la hermandad o gritarle "gilipollas" por la estupidez que acababa de largar... El anagrama es debido a Alfonso X, ya que la ciudad se mantuvo fiel a este rey y no juró obediencia a Sancho IV que, siendo hijo de Alfonso X, le había arrebatado el poder. El anagrama se lee "NO-MADEJA-DO", o lo que es lo mismo, "No me ha dejado".

A partir de ahora llegarán en manada en el tren de Alta Velocidad los "enteraos" de la Feria. Llenan los tendidos de la plaza de toros de La Maestranza y montan unas pitadas y unos numeritos que en esta ciudad nunca se habían visto hasta que llegaron ellos y, según los más "enteraos", nos enseñaron cómo hay que ver los toros...

¡Qué daño ha hecho la Alta Velocidad a Sevilla!

Si venís por aquí de vacaciones, por favor, preguntad a un sevillano... Nunca a un "enterao".

P.S. No tengo nada contra los madrileños. De hecho, parte de mi familia es de Madrid y tengo buenísimos amigos en esa ciudad que me maravilla y me encanta visitar. Me aburren los madrileños que ejercen de "capitalinos" y aparecen por "provincias" mirando a todo el mundo por encima del hombro.

P.P.S. Feliz Pascua de Resurrección a todos.

Viernes Santo...

2010-04-03T01:44:00.001+02:00

P.S. Santísimo Cristo de la Expiración, conocido como "El Cachorro", obra de Francisco Antonio Ruiz Gijón, 1682.

Cambio de hora...

2010-04-01T01:05:00.004+02:00

El pasado domingo contó solo con veintitrés horas porque en nuestra Unión Europea adelantamos una hora los relojes, como venimos haciendo desde mediada la década de los setenta con el, hoy por hoy, peregrino argumento del ahorro energético.

Esa noche tenía lugar el cansino ritual que se repite cada seis meses de cambiar todos los relojes de la casa que, como ya tienen reloj casi todos los aparatos y electrodomésticos, suman no menos de docena y media... Que si el reloj de muñeca, que si el despertador, que si el del vídeo, que si el de la minicadena, que si el del microondas, que si el del mp3, que si el del móvil, que si el del teléfono inalámbrico...

¡Vaya acumulación de relojes para nada, porque dentro de un par de semanas no marcará ninguno de ellos la misma hora que otro!

Y aburrido del ritual semestral, llegué el lunes a desayunar donde siempre y... ¡Oh, pecado imperdonable! Antonio, el dueño del bar, no había cambiado la hora del reloj que preside el establecimiento.

Uniéndome a la queja general de la clientela congregada, le conminé a ser solidario con los que habíamos cumplido con el ceremonial del cambio de hora y a cejar en su empeño de mantener una actitud tan rebelde.

Ayer miércoles, al llegar a desayunar, no sólo no había depuesto su actitud insolidaria, sino que había optado por mofarse descaradamente de su clientela... No hay más que ver la foto.

Mientras en tono chulesco sentenciaba... "¡Ya os dije que no me daba la gana de cambiar la hora! ¡A ver quién dice ahora que el reloj está mal!"

¡Habrase visto, tamaña desfachatez!

Semana Santa de Sevilla para el mundo...

2010-03-30T21:48:00.009+02:00

El Lunes Santo en Sevilla quedó muy deslucido por la lluvia. El lento transcurrir de los ordenados cortejos procesionales dejó paso a las carreras para llegar lo antes posible a los diferentes templos de la ciudad que sirvieron de refugio ante los aguaceros.

Fue además un día complicado para que las hermandades tomasen la decisión de salir o no. No llovía de forma continuada y, para colmo, el sol asomaba entre las nubes engañando... Cayeron dos grandes aguaceros, uno a mediodía y otro entrada la noche. Este último dejó la impactante estampa de tres hermandades refugiadas al mismo tiempo en el interior de la Santa Iglesia Catedral. Hecho insólito para la posteridad.

Hoy, Martes Santo, me ha tocado trabajar y he llegado a mi casa rondando las cuatro de la tarde, agotado y de mal humor. Así que mi dueña y señora y yo hemos decidido no salir a la calle.

Nos hemos plantado ante la televisión y en la emisora local (Giralda Televisión) llevamos toda la tarde siguiendo y disfrutando cada momento de las procesiones en directo.

Cabe decir que esta televisión municipal ha llevado adelante la genial idea de emitir en directo en Internet las mismas imágenes que emite por las ondas en el ámbito local de Sevilla. Todo ello con una notable calidad y velocidad de carga. Así, se puede seguir desde cualquier lugar del mundo, en tiempo real, nuestra Semana Santa. Pinchando aquí y pulsando el símbolo del play que aparece en el centro de la pantalla se accede al mismo contenido que vemos los sevillanos en nuestros televisores.

Os podéis aproximar así, desde cualquier lugar del mundo, a esta gran ciudad y a lo que se vive en ella en estos días tan señalados. Espero que lo disfrutéis.

Sevilla se llena de nazarenos...

2010-03-27T14:38:00.002+01:00

Es Sábado de Pasión. Mañana será Domingo de Ramos y estallará la Semana Santa de Sevilla con cientos de miles de personas en las calles. Además se espera un día soleado, pero sin un calor excesivo. Maravilloso para ponerse en la calle a mediodía y recorrerla hasta que se recoja la última de las hermandades.

Sevilla, que ya está llena de azahar, y de su increíble olor, se llenará también de nazarenos. Cada una de las sesenta y una hermandades que realizarán su estación de penitencia a la Catedral pondrá en la calle a sus hermanos nazarenos, a sus pasos y veneradas imágenes, a sus cruces de guía, estandartes e insignias. Un lujo estético para los no creyentes y, además de eso, una oportunidad de oración para los que sí lo somos, acompañando al Señor hasta el calvario.

Pero Sevilla se llena tanto, tanto de nazarenos que llegan hasta los lugares más insospechados. Por ejemplo, hay nazarenos hasta en los coches, colgados de los retrovisores... Eso sí, estos son de trapo.

Hice una foto con el móvil a este nazareno que, en curiosa combinación, acompaña en el retrovisor a una especie de amuleto de tipo indio con plumas y todo.

Le enseñe la foto a mi amigo Pablo, que es capillita hasta lo indescriptible, y le pregunté si el muñeco era de alguna hermandad en concreto. Sin dudarlo ni una décima de segundo me dijo: "Es de los Negritos. Son los únicos que llevan esa túnica blanca con el escapulario y el cíngulo celestes". ¡Yo alucino con estos capillitas enciclopédicos que les enseñas una foto minúscula de una esquina de un paso y saben cuál es!

Los Negritos es una curiosa hermandad que se fundó en la Sevilla de 1393 para atender a personas de raza negra. Sale el próximo Jueves Santo. La intentaré ver.

Feliz Semana Santa a todos.

¡En este bar no se habla de fútbol!

2010-03-26T00:05:00.005+01:00

Mi relación con el que llaman "deporte rey" es más que curiosa y merece, en estos aciagos días de zozobra de mi equipo, una entrada en este blog...

¿Que cuál es mi equipo? Pues cual va a ser viviendo en Sevilla y siendo tan buena gente como soy. Je, je, je...

Aficionados admirando el magno escudo del Sevilla F.C. en su estadio

He de aclarar ante todo que el fútbol me gusta, pero no soy un exaltado. He ido al campo alguna vez, pero soy un aficionadillo de sofá... Y aunque pueda parecer increíble, hasta los treinta años no me gustaba nada el fútbol y no era capaz de tragarme un partido entero, excepto los de la selección en mundiales y/o europeos.

Y lo más sorprendente para muchos... ¿Quién me animó a ver los partidos de fútbol y a ir cogiéndoles el tranquillo? ¿Quién me explicaba las jugadas de estrategia y me enseñaba a criticarlas si no las veía bien? ¿Quién me metió el gusanillo del Sevilla F.C.? ¿Quién me ha llevado al campo las veces que he ido? ¿Quién es mi mejor guía en cuanto a opiniones futbolísticas se refiere?... ¡La dueña y señora de mi vida, ella es!

Y por esto soy envidiado por muchos hombres futboleros que no hacen sino pelear de forma continua con sus amantes esposas que están de fútbol hasta...

Ni siquiera siendo de Bilbao me gustaba el fútbol. Yo jugaba a baloncesto desde pequeño y, como a mi padre no le gusta ningún deporte, no me pegó ninguna afición y sólo me aficioné a aquel que practicaba. Seguía los resultados del Athletic Club con bastante indiferencia... Hasta que llegué a Sevilla.

Mi educación sevillista la inició mi suegro. Aún no me había casado, pero un sábado que estaba con mi dueña y señora en casa de sus padres, el que habría de ser mi suegro me llamó dede el salón...

- Hijo, vente a ver el fútbol conmigo.

Yo, enormemente respetuoso le contesté.

- No gracias, es que el fútbol no me gusta.

Él me miró con cara de sorpresa y sentenció...

- Hijo, siéntate conmigo que esto es más que fútbol... ¡Es el Sevilla!

Obediente, me senté a su vera y vi junto a él un Sevilla-Valencia que, evidentemente, ganó el Sevilla. Je, je, je.

Y me empecé a picar con el fútbol, con el Sevilla F.C. y con la eterna, pero sana, rivalidad con los aficionados de ese otro equipo que hay en la ciudad.

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Los dos lugares donde suelo tomar el té y la tostada de media mañana están regentados por sevillistas, que además, han venido disfrutando sobremanera, y con mucha guasa, de las desgracias de ese otro equipo que hay en la ciudad y de las caras de sus aficionados los lunes por la mañana...

Pero, desde hace un par de semanas, las tornas han cambiado... La inquietud que se ha extendido entre nosotros por los más que pobres resultados del Sevilla F.C. en Europa y en la liga, unidos a las expectativas de ascenso del otro equipo que hay en la ciudad, han llevado a los aficionados de ese último, como escuché el otro día a un parroquiano, a estar "platónicos" (supongo que quería decir pletóricos). Y a nosotros los sevillistas a sobrellevar chistes y comentarios a los que ya no estábamos acostumbrados.

Este miércoles, al ir a tomar el té y la tostada al lugar acostumbrado, me encontré un nuevo panorama... Cada aficionado de ese otro equipo que hay en la ciudad que quería iniciar entre chanzas y risas una conversación sobre los últimos resultados futbolísticos, era increpado a grandes voces por el dueño...

- ¿Es que no sabemos leer?

Señalando al tiempo, con grandes aspavientos, un nuevo cartel sobre la máquina de café...

"¡EN ESTE BAR NO SE HABLA DE FÚTBOL!"

La curiosidad del cartel radica en que, hasta el miércoles, este bar que dista cincuenta metros del Sánchez Pizjuán era uno de los lugares donde más se hablaba de fútbol de Sevilla y del Sevilla...

Mientras esperamos en silencio... ¡Ánimo sevillistas, que seguro que han de venir tiempos mejores! Je, je, je.

La respuesta...

2010-03-22T23:46:00.006+01:00

¡Hay varios premios, sí señor!

Antes de retocar la fotografía, era así...

Para más señas, en una vista completa del objeto del que se trataba se aprecia su naturaleza real...

¡Exacto, es una col lombarda!

Muchas gracias por vuestro humor y por participar en esta pequeña tontería que se me ocurrió. Besos a todas y abrazos a todos.

Adivina, adivinanza...

2010-03-21T00:05:00.007+01:00

Presento en sociedad mi última obra gráfica...

¿He decidido cambiar de rama del arte, dejar por ahora la arquitectura y dedicarme a la pintura?

Tal como está el sector de la construcción en España, quizá me irían mejor las cosas, pero no...

¿He descubierto la "abstracción orgánica" como una nueva forma de expresión de mi mundo interior?

Pues, aunque mi mundo interior es un tanto intrincado, tampoco...

Sólo estaba haciendo pruebas de filtros y colores sobre una fotografía propia... Y, de repente, se me ha ocurrido plantear un juego, una pequeña adivinanza. Así que...

"Adivina, adivinanza... Es una foto retocada, pero una foto de qué... "

El examen...

2010-03-18T10:01:00.017+01:00

Son las ocho y media de la mañana y estoy en la mesa del profesor de mi aula contemplando a las 37 personas que tengo delante, mis alumnos. Están en pleno examen de recuperación de Física desde hace media hora. El número puede parecer muy elevado, pero no quiere decir que hayan suspendido tantos, ni que los grupos a los que intento educar sean tan numerosos. He juntado en un aula a los que "no progresaron adecuadamente" en la evaluación (ante todo un lenguaje pedagógico porque estaría mal visto repetir por segunda vez lo de "suspendido") de dos grupos y, también, a los que quieren subir nota... ¡Huy, perdón! Quería decir "incrementar sus competencias y su grado de consecución de los objetivos específicos del área en esta etapa educativa".

Estoy feliz porque yo sí que he logrado mi primer objetivo... No volverme loco con los nombres y apellidos de mis alumnos al corregir los exámenes y pasar las calificaciones a las listas. Hasta ahora, en la hoja que les entrego con las preguntas (que tienen que devolver a modo de portada de las de sus respuestas), aparecían dos espacios punteados a rellenar, precedidos de lo que yo pensaba que eran pistas bastante evidentes para saber qué pretendía el profesor que pusieran en ellos...

Apellidos ..........

Nombre ..........

Como más del cincuenta por ciento (no es broma) de mis alumnos acababan apellidándose José o Javier o Elena... y llamándose García o Martínez o Pérez, esta vez he cambiado de estrategia. ¡Soy un genio! En ese espacio he puesto...

Nombre y Apellidos ..........

Me he dado una vuelta por las mesas y, esta vez, mis alumnos de segundo de bachillerato... ¡No han fallado!

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Uno se contempla el dedo miestras se mordisquea las uñas. Lleva así más de un cuarto de hora, y su bolígrafo lleva el mismo tiempo inmóvil sobre la mesa. Creo que la corrección de ese examen será rápida...

Otra lleva casi media hora haciéndose "chorizos" en el pelo con los dedos de la mano izquierda, mientras intenta escribir con la derecha... ¡Qué postura más rara!

Viene uno a mi mesa a decirme que no se ha dado cuenta hasta ahora (llevamos ya más de una hora de examen) de que hay unas "instrucciones", inmediatamente debajo de donde tiene que poner el nombre y apellidos, que dicen que está prohibido usar Tipp-ex o similar... Y ya tiene el examen lleno de chorretones blancos por todos lados.

Ya es la tercera vez que viene un alumno a que le explique cómo funciona su calculadora... No, no es un chiste. La calculadora es suya y ha venido tres veces a preguntarme cómo hacer las operaciones porque le están dando "números muy raros" y que va a ser porque no sabe usarla...

Otro se levanta y viene a preguntame si la frase del examen "el electrón se desplaza paralelamente a las corrientes y hacia arriba" significa "de verdad" que va "hacia arriba".

¡Estoy empezando a sopesar la posibilidad del suicidio!

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¡Viene otro distinto calculadora en mano hacia mi mesa! ¡No me lo puedo creer! Antes de que llegue lo mando a paseo... "¡A mí qué me cuentas, que la calculadora es tuya!".

Dos tórtolas se han unido al examen. Se han posado en el alfeizar de la ventana que tengo a mi derecha y miran hacia el interior con atención. ¡Qué manía les tengo a estos bichos!

Hora y media de examen... Para que ningún alumno se queje de que no le da tiempo he programado para dos horas algo que un alumno que haya estudiado debería resolver completo en menos de una... ¡Qué bueno soy!

Un alumno realiza giros imposibles con el cuello intentando ver el examen del que tiene detrás... ¡Parece la niña de El Exorcista! Le aviso. "Pepito, mira que te vas a romper las cervicales y eso dicen que duele mucho".

Otra que se acerca para decirme que "la intensidad me da 1,97 Amperios y me parece un número muy raro". No consigo saber qué entienden por "número raro".

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Ya solo quedan cinco minutos. Para estas alturas han entregado casi todos. Un rezagado mira al cielo esperando inspiración divina de última hora.

Menos mal que ya no se ha atrevido ninguno más a venir hacia mi mesa con su calculadora en ristre.

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¡Suena el timbre! Caras de desesperación en algunos, de derrota en otros... "¡Entreguen ya!"

Los de otras clases y los que habían acabado antes esperan a los últimos rezagados en el pasillo para compartir sus penas y sus desdichas... "¡Vaya examen difícil que nos ha puesto, tío!"... Será porque en el examen hay dos preguntas (de las cinco que tiene) idénticas a otras que puse en el examen anterior y que corregí yo mismo en la pizarra... Y porque los otros tres problemas se han hecho en clase como ejercicios de aula...

¡Ahora empieza mi calvario de verdad! ¡Hay que corregir esto!... ¡Que Dios me ayude!

En el recuerdo...

2010-03-15T00:03:00.011+01:00

No quería retrasarse y seguía a aquel hombre, no muy alto pero de anchos hombros, a corta distancia. A pesar de la mediana estatura, el hombre avanzaba a grandes trancos y él tenía que echar cortas carreritas para no perder su estela. No en vano sólo tenía catorce años y su cuerpo delgado no era más que el augurio del que, como hombre hecho y derecho, habría de tener.

Conocía a aquel hombre de su pueblo adoptivo, Sopuerta. Era el capataz de algunas cuadrillas y conocido maestro de obras. De hecho, Sopuerta era el pueblo adoptivo de ambos. Él había nacido en Villalengua, provincia de Zaragoza, y sabía que aquel hombre era Gallego, aunque no recordaba de qué localidad. Él había llegado a esa comarca minera de Vizcaya con su familia siendo un bebé de pocos meses. Aquel hombre había dejado Galicia en busca de un trabajo mejor y había encontrado no solamente trabajo, sino una mujer con la que había formado una familia que ya contaba con cinco vástagos.

Mientras le seguía se preguntaba qué habría visto ese hombre en él para prestarle tanta atención...

- Hijo, yo mismo te voy a enseñar a trabajar y ahora mismo vas a recibir tu primera lección.

La frase había quedado en el aire y sin cruzar una palabra más, aquel hombre había arrancado a caminar indicándole con un leve gesto de la mano que fuera tras él.

El hombre, abriendo el paso, también iba sumido en sus propios pensamientos. Aquel muchacho le gustaba. Serio y educado, veía en él la promesa de un hombre sencillo, bueno hasta decir basta, y gran trabajador. Se había propuesto no quitarle la vista de encima en adelante y tenerlo bajo su protección.

Llegaban a la bocamina. El hombre se colocó un casco con la lámpara de carburo y le plantó otro a él, ajustándolo hasta que dejó de bailar en su cabeza. El mundo subterráneo de la oscuridad se los tragó como un gran monstruo que rugía con el violento chirriar del cable al pasar por el cuello de la polea de la cabria que sostenía la jaula del elevador.

Llegados al fondo, las galerías se iluminaban de una forma tenue y difusa por luces que iban y venían sujetas a los cascos de un ejército de trabajadores que parecían hormigas horadando la tierra. La humedad se notaba en el ambiente, pero no hacía frío. Llamaban la atención, entre los ruidos metálicos, los trinos de los pajarillos que colgaban en algunas jaulas dispersas... Ya sabía, porque en un pueblo minero todo el mundo lo sabía, que los pajarillos indicaban, si morían, que el aire estaba viciado y que todos los hombres debían salir rápidamente al exterior.

Ahora jadeaba mientras le seguía... No por miedo ni aprensión, sino por el peso del pico que aquel hombre le había puesto al hombro en la entrada... Y de repente se paró.

- Pica aquí.

Él iluminó el lugar con la lámpara de su casco y, como viese que el hombre no retiraba el dedo índice con el que señalaba el punto exacto de la pared en el que le había ordenado picar, no hizo nada.

- ¡Que piques aquí!

El hombre elevaba el tono esperando, pero no retiraba el dedo... Él descargó el golpe a más de un palmo de distancia del punto indicado.

- ¡Te he dicho que piques aquí! ¿A qué esperas?

La voz de ese hombre tronaba ahora en la galería y, por mucho que él esperaba, se empeñaba en no quitar el dedo... Así que descargó un nuevo golpe de pico, esta vez donde le indicaba.

La punta roma del pico atrapó el dedo en su impacto y retrocedió manchada de la sangre que manaba de la herida que había provocado en la primera falange, ahora prácticamente aplastada. No sabía qué hacer. Huir corriendo era una alternativa, echarse a llorar o a los pies de ese hombre a implorar su perdón era otra. Iba a abrir la boca cuando el hombre, que no había proferido ni un mínimo suspiro tras el golpe, con otro leve gesto le mandó callar y quedarse quieto. Sacó un pañuelo del bolsillo con la mano indemne y lo lió sobre el dedo herido con la maestría de alguien que hubiese realizado esa operación cientos de veces, tanto en sus propios dedos como en dedos ajenos.

Con el pañuelo empapando la sangre, retiró hacia la palma de la mano el dedo índice y sustituyéndolo por el dedo corazón volvió a indicar el punto en la pared...

- ¡Que piques aquí te he dicho!

No lo podía creer. Le había reventado ya un dedo y aquel hombre insistía, en ese momento a gritos, que volviese a golpear con el pico sobre el punto de la pared que ahora señalaba con un nuevo dedo, aún sano. Le temblaban las piernas y percibía en su interior que muy pronto todo él temblaría como una hoja azotada por el viento... Y el dichoso hombre apremiándole... Y sin retirar el dedo.

Se concentró, asiendo firmemente el mango del pico y sudando por cada poro de su piel. Miró el nuevo dedo, ancho y con la uña límpia, y fijando la vista en el punto señalado descerrajó el golpe con el pico con todas sus fuerzas.

Esta vez, al retirar el pico, pudo ver que el dedo seguía ileso en la pared. Había alcanzado, con la precisión de un cirujano, justo el lugar indicado...

El hombre lo miraba con una mezcla de felicidad y orgullo y, tomándolo del hombro, lo conducía hacia el exterior mientras iba repitiendo.

- ¡Ya lo decía yo! ¡Serás un picador de primera!

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Este relato no es ficticio. El hecho sucedió en una mina de Sopuerta allá por 1920. El hombre era mi bisabuelo Francisco, padre de mi abuela Balbina. El muchacho era mi abuelo Raimundo, que recibió su primera lección como minero de quién, de haber vivido más allá de los cuarenta y ocho años, se hubiese convertido en su suegro once años depués. Mi abuelo nació en Villalengua el 15 de marzo de 1906 y hoy hubiese cumplido ciento cuatro años. Vaya mi regalo al cielo, donde un hombre tan sumamente bueno es seguro que está.

¡Te echo mucho de menos, abuelo! ¡Un beso enorme!

Agnus Dei, Accentus Chamber Choir...

2010-03-13T06:48:00.006+01:00

¡El fin de semana se promete sin agua en Sevilla! La excitación recorría este viernes la ciudad. Los rayos del astro rey parecían recargar las pilas de todo bicho viviente.... ¡Qué hartos estamos de agua!

Así que he pensado que, como homenaje al amanecer de este sábado soleado, nada mejor que esta bellísima música que a mí me suena a "nuevo amanecer". Se eleva desde un inicio muy amortiguado (como el Sol al aparecer tímidamente sobre el horizonte), hasta llegar a un climax de gran intensidad y cromatismo musical (cuando el Sol impone la potencia de su luz frente a la oscuridad de la fría noche), para volver poco a poco a un final otra vez amortiguado (como el Sol que reparte su calor entre los que lo contemplan).

Samuel Barber es uno de los compositores norteamericanos más conocidos del siglo XX y esta es su composición más popular. Fue escrita como movimiento lento del Cuarteto de Cuerda, Op. 11, en 1936. Su versión orquestal posterior, conocida como "Adagio para Cuerdas" data de 1938. El mismo Barber adaptaría, con el texto tradicional del "Agnus Dei", la vesión coral en 1960.

Esta interpretación corre a cargo del Accentus Chamber Choir, formación francesa fundada en 1991 por la directora coral Laurence Equilbei. El coro está compuesto por 32 voces y se dedica a la interpretación de música coral, normalmente "a capella", tanto del repertorio contemporáneo como tradicional o clásico. El coro ha recibido gran número de galardones a lo largo de su carrera, tanto en Francia como en el resto del mundo, y debutó con enorme éxito en los Estados Unidos con una gran gira por once ciudades en 2000.

Su interpretación del "Agnus Dei" es, a mi juicio, una de las mejores que se pueden escuchar de esta gran obra. Espero que la disfrutéis.

P.S. Vaya la entrada por José Miguel Ridao, que en su blog "Por estos andurriales" nos ha regalado tan buenos momentos musicales.

Política y estupidez...

2010-03-11T12:00:00.011+01:00

"Hay dos cosas infinitas, el universo y la estupidez humana... Y de lo del universo no estoy seguro."

Recordaba ayer este celebérrimo adagio de Albert Einstein, que también mencioné en una entrada anterior. Y es que la estupidez humana no deja de sorprenderme. Sobre todo la estupidez entre los políticos. Esa no tiene parangón y el concepto de infinito se me antoja pequeño para abarcarla en toda su extensión.

En el instante mismo en que los políticos se plantean ir de modernos, graciosos, amigables o cercanos, imaginativos o creativos, el mundo entero puede echarse a temblar. Repentinamente se ponen a hablar con acento mexicano, ponen los pies sobre las mesas fumándose un puro, se enfundan una camiseta de la selección y nos deleitan con su cantarina voz, se montan en bicicleta y nos "demuestran" su ecologismo mientras la ristra de cochazos oficiales los sigue a escasa distancia, se colocan el casco en una obra o en una fábrica y la recorren con cara de entendidos molestando a todo el mundo... Y por fin, se les ocurren actos para conmemorar y celebrar el "Día de la mujer trabajadora" el pasado lunes 8 de marzo.

Aunque resulte absolutamente increíble, el de la foto superior no es un payaso de feria (o quizá sí) jaleando a los viandantes durante la actuación de un grupo de animación callejera. ¡Es nada más y nada menos que el conselleiro de Economía e Industria de la Xunta de Galicia, D. Javier Guerra Fernández (del Partido Popular), en un acto de "homenaje" a las mujeres trabajadoras!... ¡Y tres días después sigue siendo responsable de esa Consellería de la Xunta de Galicia!... ¡Ni ha dimitido, ni lo piensa hacer!... ¡Nadie lo ha cesado, ni lo piensa hacer!...

La estupidez de este insigne político pasará a los anales de la historia como un récord mundial sumamente difícil de batir. Disfrazarse con esos globos semejando una falda, una cofia, un cubo, una fregona y una plancha (que es lo que llevaba en el interior del cubo), dan una idea clara de lo que este "impresentable" (primera palabra de mi dueña y señora al ver la foto) piensa del trabajo de las mujeres. "¡Me siento gravemente ofendida como mujer!". Esa ha sido la segunda frase que ha conseguido articular mi amor, sin poder quitar la cara de cabreo que le ha provocado la "gracia" de este gobernante de una comunidad autónoma, cuya Economía e Industria no se merecen la vergüenza de estar en manos de semejante individuo.

Aunque yo no soy mujer, me siento también gravemente ofendido como hombre, al constatar que aún existen "hombres" como este que, a todas luces, desprecian y se mofan del imprescindible papel de la mujer, no solo en el mundo laboral, sino en todos los ámbitos de la sociedad humana.

¡Pues no acabó ahí mi sorpresa, aún quedaba más! ¡El sujeto afirma que protagonizar el acto, preparado por un animador al que habían contratado al efecto, resaltó su "compromiso por la igualdad" de las mujeres! ¡Y sus compañeras políticas, del Partido Popular, no solo lo justifican, sino que lo aplauden!

¡Joder qué país, joder qué país, joder qué país!

P.S. La fotografía la he obtenido de web de la Cadena Ser.

El Centenillo, su paisaje y ruinas mineras...

2010-03-09T20:39:00.004+01:00

Mi alter ego ha redactado una entrada muy currada en su blog de arquitectura "Sueños de un ladrillo", con unas hermosas fotografías de un paraje que me cautiva cada vez que lo visito, El Centenillo. Ubicado en plena Sierra Morena, en la provincia de Jaén, es un antiguo poblado minero. Lugar tranquilo donde los haya, es ideal para encontrarse con uno mismo... Es un auténtico lujo pasear por sus alrededores o disfrutar por la noche de un silencio tan profundo que pitan los oídos desacostumbrados de los urbanitas.

Os recomiendo un paseo por ese blog para imaginar los lugares que rodean a esas fotografías que deseo compartir con vosotros.

P.S. Fotografía tomada de la entrada del blog "Sueños de un ladrillo".

Archivo 415...

2010-03-07T23:02:00.015+01:00

A los que amamos la música, sobre todo la llamada clásica (aunque de la que voy a hablar es barroca, y realmente no es lo mismo), muchas veces nos sucede que, como dicen las Escrituras, no apreciamos lo suficiente a los "profetas" de nuestra propia casa.

El viernes por la noche tuve la oportunidad de disfrutar, junto con la dueña y señora de mi vida, de un concierto excepcional de música barroca en el Convento del Santa Isabel, en Sevilla. Corría a cargo de "Archivo 415, Esemble Barroco", con la colaboración de la soprano Sara Rosique y, a la flauta, Rafael Ruibérriz. Se interpretaron piezas de Juan Sebastián Bach y de su hijo mayor Willhem Friedemann Bach.

"Archivo 415" es una formación musical que, integrada por jóvenes profesores andaluces, se dedica a la investigación e interpretación de música barroca con instrumentos originales. Yo la conocí a través de mi amigo y compañero Pablo Peinado Ferrand, cuyo hermano Antonio es viola del esemble.

El concierto fue memorable y disfrutamos de lo lindo... Cosa que no pudo hacer una pareja que se dio media vuelta en la puerta del convento al enterarse de que había que pagar por la entrada la "desorbitada" cantidad de cinco euros. ¡Ellos se lo perdieron!

Aunque el sonido no es todo lo bueno que se pudiera desear, dejo un vídeo de una actuación anterior del conjunto, interpretando la "Batallia â 10" de Heinrich Ignaz Franz von Biber. Una pieza de 1673 que imita el sonido de una batalla. También estimo que puede ser de gran interés el enlace con la página web de la formación.

Muchas veces, no hay que irse al fin del mundo ni pagar dinerales astronómicos para escuchar maravillosa música en vivo interpretada de forma magistral por artistas que tenemos aquí mismo...

Guillermo Toledo y la libertad de expresión...

2010-03-06T01:20:00.014+01:00

En el transcurso de un acto destinado a promover los derechos del pueblo saharaui, va el actor Guillermo Toledo y, en uso de su libertad de expresión, hace unas declaraciones que se pueden leer en El País, o ver íntegras (para que nadie diga luego que las manipulo) en el vídeo insertado en el espacio inferior, sobre la reciente muerte de Orlando Zapata Tamayo, PRESO POLÍTICO en una cárcel cubana, después de 86 días en huelga de hambre... Mientras exige al presidente de nuestro gobierno que "deje de joder" al Sáhara...

Respecto a la situación del Sáhara Occidental ya expresé mi opinión en una entrada anterior. El resto de las declaraciones de este señor me dan ganas de vomitar, como a mucha gente que, también en uso de su libertad de expresión ha opinado en contra de las mismas en los días subsiguientes.

Pero no... Este magno apostol del libre pensamiento y la libertad de expresión afirma que los que han opinado, y seguimos opinando, justo lo contrario, lo hacemos como "agresión a su persona" y como parte de una "campaña mediática" orquestada en contra de un país como es Cuba, del que muchos otros países, entre ellos el nuestro, deberían aprender y copiar muchas cosas...

Otra vez nos encontramos con un paladín de la libertad de expresión y del libre pensamiento, eso sí, mientras todos piensen como él... ¡Pues no señor, eso es trampa!

Yo, que me considero muy de izquierdas, también tengo mi propia libertad de expresión para decir que lo de Cuba es una DICTADURA con todas las letras y que como todo régimen totalitario deseo con todas mis fuerzas que se termine lo antes posible y que sus reponsables políticos y los responsables de la muerte de Orlando Zapata Tamayo ardan en los infiernos (aunque sea en los infiernos del desprecio y del olvido) por toda la eternidad.

Lo que no me queda claro es por qué este gran defensor de Cuba, no se va a vivir allí para ayudar a su tan amado régimen político, y nos deja tranquilos... Quizá porque allí no ganaría la pasta gansa que gana en este país nuestro, tan malo para él, como actor y productor. Quizá porque si cambiase de opinión respecto al régimen cubano y se le ocurriese largar allí algo similar a los exabruptos que ha proferido aquí sobre los políticos, la policía y las cárceles españolas, acabaría con sus huesos en una hermosa prisión cubana condenado a 36 años por desacato, como lo estaba Orlando Zapata Tamayo.

Tampoco acabo de entender qué quiere exactamente este señor que copiemos del régimen cubano en esta España nuestra que para él resulta tan nefasta... ¿La miseria absoluta de la población, con la excepción de las clases dirigentes?... ¿La ausencia total de libertad de prensa, libertad de expresión y libertad de reunión?... ¿La pantomima de elecciones con partido único?... ¿La policía política?... ¿Los presos políticos?... ¿La prohibición de salir del país para todos los ciudadanos, salvo permiso expreso?...

¡Ahora que me acuerdo! Si de eso ya tuvimos en España durante un buen rato... Se llamó DICTADURA FRANQUISTA; que se parece muchísimo a DICTADURA CASTRISTA.

Ya recoge el acervo popular que "aunque la mona se vista de seda, mona se queda", que se podría adaptar en este caso concreto a "DICTADURA es DICTADURA, se disfrace del color que se disfrace".

Se ponga como se ponga Guillermo Toledo, yo también puedo hacer uso de mi libertad de expresión para decir lo que me venga en gana sobre la DICTADURA cubana, aunque no sea lo mismo que él piensa. Gracias al régimen político de nuestro país lo puedo hacer sin temor a morir por eso en la cárcel...

Te amo y te odio...

2010-03-03T22:02:00.004+01:00

Amigo, casi hermano, cuando desde tu encierro de barro repones el calor ausente de mi cuerpo. Cuando bañas con tu luz la noche oscura. Tu danza continua me obnubila y embelesa... Tu crepitar, como en un canon, anuncia sosiego y calma.

Mi tiempo se consume contemplándote, mientras tú reduces a cenizas tu alimento...

Me atraes como un imán al hierro, tirando de mí hacia tu interior. Pierdo mi prudencia y me aproximo... ¡Ya me abrasas! Retrocedo, pero no puedo separarme de tu vera... No puedo apartar de ti mi mirada.

Enemigo y asesino, cuando desbocado reclamas para ti el ser y el poseer del mundo... Tu voracidad insaciable aterra y acongoja... ¡Deseo entonces tu pronta muerte!

Te amo, te odio...

Fuego amigo, fuego enemigo...

Hermano, asesino...

P.S. Foto de la chimenea en El Centenillo, Jaén, este fin de semana.

Lo que vale una vida...

2010-02-25T00:02:00.007+01:00

Durante el día de hoy no ha dejado de perseguirme una sensación de profundo asco. Ese asco que levanta el estómago, oprime el corazón y amarga el rictus. Ese asco que hace que lo que te lo ha producido dé vueltas en tu cabeza cada dos por tres.

No podía creer lo que estaba leyendo en el periódico. Se me estaban atragantando el té y la tostada. Los ojos se me iban a salir de las órbitas... Un menor había asesinado la noche del lunes a otro menor, en Fuengirola, porque le habían encargado que lo intimidara para reclamarle una deuda de cinco euros. No contento con la primera puñalada, que le había asestado en una pierna, cuando el otro cayó en la huida, lo remató en el suelo con otro certero navajazo en el pecho.

Para completar la noticia, en un lateral de la edición impresa aparecía otra reseña en la que se comentaba que en otra localidad, dos menores de 16 y 17 años habían dejado herido grave en un muslo, también por arma blanca, a un joven que no les quiso dar un cigarrillo.

¿Esto vale una vida? Cinco euros o un cigarrillo

¿Qué demonios está pasando? ¿Qué comunidad "humana" formamos, que hay jóvenes que entienden que matar es una opción válida para solventar sus rencillas?

O no son conscientes de que la vida no es un juego de la Play en el que, después de fulminar al enemigo y tras el rótulo de "Game Over", se vuelve a jugar con más "vidas"... O tienen el más absoluto de los desprecios por la vida de los demás...

¡Qué horror, qué dolor, qué tristeza y qué asco!

Tendencias "Urban Fashion"...

2010-02-21T00:05:00.001+01:00

Nunca deja de impresionarme la capacidad del ser humano para vestirse como si le hubiera pedido consejo estético a su peor enemigo. Como diría mi abuela, a mucha gente le sienta la ropa que se pone "como a un santo dos pistolas". Muchos han sustituido el buen gusto y la capacidad de combinar tipos de prendas y colores por la veneración hortera a dos prendas que me horrorizan vistas en la calle, pero aún más cuando las veo en señores y señoras que sobrepasan de largo las seis o siete décadas de vida... Los usuarios añejos dan por llamarlas, respectivamente, "er pihama" y "er shanda" (pronúnciese tal como está escrito y el "er" delante que no falte) y que otros mortales llamamos pijama y chándal.

En el Centro de Salud que corresponde a mi domicilio, el acudir al médico en pijama y zapatillas es una enfermedad para la que allí no consiguen encontrar cura. Y si ya se complementa el conjunto con la bata de guatiné, dudas profundamente si te encuentras en un Centro de Salud o en un dormitorio comunal.

El jueves pasado, que me tocaba un análisis de sangre a primera hora, llegaron madre e hija en zapatillas y bata. Tenían que pasarse allí más de dos horas porque a la chica le iban a hacer la curva de azúcar típica de las embarazadas. Lo peor vino cuando la muchacha se quitó la bata porque el ancho de la manga no le daba para subirla lo suficiente para la extracción de sangre y... Apareció un pijama de Hello Kitty con fondo rojo chillón y lleno de dibujos de la famosa gata, en tamaños diversos, por todas las esquinas. Las zapatillas iban a juego del mismo, también con la gata a cuestas. ¿Cómo puede ir alguien a un lugar público vestido así y no morir de la vergüenza?

Hoy sábado, que nos tocaba pasar la ITV al coche a las 11:15, hemos llegado puntuales y al poco rato han entrado los señores de la foto. No recoge con justicia lo impactante de la escena, por lo que la describiré a continuación. Parecían padre e hijo. El padre de setenta y bastantes iba con una impecable camisa de vestir de rayas marrones, zapatos de piel a juego y... "Er pantalón der shanda" verde oscuro, lleno de costuras, ribetes y bolsillos varios, tipo senderismo de dificultad elevada. Completaba el conjunto el anorak azul oscuro que no pegaba ni con la camisa ni con "er shanda" ni con los zapatos... El señor iba hecho todo un adefesio. El hijo, con pinta de moderno de fin de semana, combinaba camisa de vestir lisa con baqueros y deportivas de blanco inmaculado... Toda una pareja.

No he podido resitir la tentación de hacer una foto con el móvil a hurtadillas para compartirla y dejar constancia, ahora que está celebrándose la Cibeles Madrid Fashion Week, de estas nuevas tendencias "Urban Fashion".

Homenaje al "mirón de obra"...

2010-02-19T13:51:00.001+01:00

Como arquitecto, siempre he dicho que no hay obra que se precie que no cuente con su "mirón de obra" permanente, además de una cohorte, mayor o menor, de mirones de obra ocasionales. Hoy no puedo dejar pasar la ocasión de hacer, desde estas líneas, un sentido y profundo homenaje a esta figura trascendental en el mundo de la construcción.

El "mirón de obra" es un hombre de avanzada edad, por lo general jubilado, que pasa gran parte de su tiempo contemplando, analizando, criticando, comentando, recomendando; e incluso ordenando; las tareas que se ejecutan en la obra objeto de sus desvelos. Todo ello desde su estratégica atalaya; normalmente un agujero en la valla exterior.

Puede parecer una broma, pero en mis obras siempre ordeno que en las vallas opacas se practiquen los agujeros necesarios para que el mirón de obra permanente, y también los ocasionales, se encuentren cómodos. La razón es bien sencilla. Si no se practican los agujeros de una forma ordenada, los mirones de obra los practicarán por sus propios medios a tirones, ayudándose con las llaves y/o con las navajas que suelen acarrear para pelar su fruta mañanera... Y si en estos menesteres el mirón de obra se auto-inflige un corte o herida, no pestañeará al presentar la reclamación pertinente para que la constructora le indemnice.

El mirón de obra permanente no duda en compartir su sabiduría constructiva y/o arquitectónica con los mirones de obra ocasionales (poniéndoles al día de las novedades de la obra en las tertulias a pie de valla) o con los albañiles que se encuentren a su alcance que, indefectiblemente, estarán realizando mal su labor.

En casi veinte años de profesión, he conocido mirones de obra de todo tipo y condición, pero nunca en mi vida había tenido un mirón de obra permanente tan curioso y atípico como el que ha seguido, durante más de año y medio, el devenir de la rehabilitación de un bloque de viviendas en el Casco Histórico de Jerez de la Frontera (Cádiz). Muestro a continuación una fotografía del mismo en plena actividad visual.

Pues sí... ¡Es un perro!

Este perro, que por su habilidad para correr por los tejados más parece un gato, ha seguido paso a paso el desarrollo de la obra desde su incomparable atalaya entre las cubiertas del edificio que ocupa el otro lado de la calle. Poniendo en riesgo su propia vida se ha acercado de forma continuada, lloviese o hiciese sol, a realizar su labor. Ha gruñido y ladrado sus recomendaciones, consignas y órdenes a los albañiles y demás trabajadores de la obra que, obedientes, las han tenido siempre en cuenta.

Gracias mil a éste y a todos los mirones de obra (una figura que de no existir habría que inventar) porque sin ellos faltaría una pieza clave en el mundo de la construcción y la arquitectura. ¡Vaya para ellos mi homenaje!

Va tocando pasear santos...

2010-02-17T00:10:00.009+01:00

Miércoles de Ceniza y los católicos entraremos en Cuaresma... Los "capillitas" entrarán en semi-éxtasis.

Dícese "capillita", en Sevilla, al que vive por y para la Semana Santa... Aquel que el día de Navidad me enviaba un SMS que decía; "Ya ha nacido... Dentro de cuatro meses a crucificarlo". Evidentemente, era un mensaje de broma, pero entre bromas y veras se colaba un sentimiento real de naciente euforia ante la aproximación de una nueva Semana Santa.

Las bandas ya sonaban en las calles y plazas, donde ensayan, desde los primeros días de enero. Los periódicos iniciaron sus repartos de ejemplares de la revista "Más Pasión" (el magazine cofrade, según ellos mismos se definen), piezas de maquetas de pasos de la Semana Santa de Sevilla y un sinfín de vídeos de las salidas del pasado año.

En el ambiente de Sevilla se empieza a respirar Semana Santa por los cuatro costados y los "capillitas" viven ya enfervorecidos la aproximación del día D y la hora H del Domingo de Ramos que inicirá su semana de "júbilo" que, curiosamente es de Pasión, y que acabará para la mayoría de ellos con la muerte y el dolor del sepulcro, sin celebrar la resurrección... Aquí se vive la pasión y muerte. Lo de la resurrección es para muchos sólo el inicio de la cuenta atrás en el calendario para alcanzar la siguiente Semana Santa.

Aparte de lo dicho, la Semana Santa de Sevilla es una maravilla que uno no se debe perder en la vida. La belleza de las imágenes y los pasos. Los miles de nazarenos con cirio o los penitentes con su cruz. Las calles repletas, con acumulaciones ingentes de personas (que llamamos "bullas") que tienen una especie de orden interno que nadie comprende. Los olores a incienso y azahar... ¡Pura maravilla!

Y una maravilla más; que quizá la gente que no vive aquí no comprenda; es la forma que se tiene en Sevilla de llevar y mecer los pasos, sobre el cogote de las cuadrillas de costaleros que, apretujados, van bajo ellos.

Esto no se consigue el mismo día de la salida procesional... También se ensaya, y duro.

Por el mismo recorrido que se hará, se cargan las andas con un peso equivalente al que tendrá el paso una vez montado... ¡Y a pasearlo!

Pero si es por pasear santos, no hay que esperar a Semana Santa. La primera imagen que saldrá durante la Cuaresma será la de María Santísima de la Caridad del barrio de Santa Aurelia (pegadito a mi casa). Es un paso pequeño que no se puede comparar en tamaño ni en número de costaleros con los de la Semana Santa, pero os dejo una foto que hice del ensayo del 7 de febrero, cuando me los encontré por una calle cercana. Para los que no vivís aquí, puede resultar muy curioso.

Como dice mi amigo Pablo ("capillita" a más no poder) "Si no hubiera santos para pasear... En Sevilla se pasearían las mesas camilla".

P.S. Por si a alguien no le suena lo que es, una mesa camilla es una mesa alta de centro, normalmente redonda, con largos faldones, bajo la cual se pone el brasero. La similitud con un paso es su estructura muy simple, de listones sin barnizar, y los faldones que la ocultan.

Los Ágora-Goyas...

2010-02-14T22:53:00.003+01:00

Perdón que me repita... Sé que no todo el mundo estará de acuerdo conmigo, ni mucho menos, pero debo volver a hacer referencia a la que fue la primera entrada de este blog, Ágora y los libre-pensadores.

A esta hora, esa película que para mí (es mi opinión, tan respetable como cualquier otra) no vale nada, lleva cinco premios Goya... Y los que le pueden caer aún. Para mí, una demostración de que lo que vale para los Goya (como para otros premios de cine) no es la calidad artística, sino la comercial...

Si Marx levantara la cabeza...

2010-02-12T00:05:00.007+01:00

Se acerca la dueña y señora de mi vida a un supermercado próximo y realiza una compra que resulta pesar y abultar bastante. Por esta razón, opta por solicitar a la cajera del super que lleven la compra a nuestro domicilio. La cajera toma nota, entablándose la siguiente conversación entre ellas.

- ¿Domicilio?

- Avenida Carlos Marx...

- Perdón, Carlos, ¿qué?

- Carlos Marx.

- ¿Carlos Más?

- ¡Carlos Marx!

- ¿Carlos Mar?

- ¡Carlos Marx!

- ¿Carlos Mac?

Ya un poquito mosqueada, mi señora le deletrea...

- ¡Carlos Marx! ¡M-A-R-X!

A lo que la cajera contesta con ánimo de justificarse...

- Perdone, no conozco a ese señor. ¡Yo es que no soy de Sevilla!

Ante esto, zanja la conversación el caballero que esperaba en la cola tras mi dueña, con un tono de notable cabreo...

- ¡Niña! ¡Y ese señor tampoco!

Pobre Carlos Marx... Ya ni los proletarios lo conocen. Si levantara la cabeza...

P.S. Caricatura de Marx tomada de la red. Obra de Omar Zeballos.

Joya ortográfica...

2010-02-09T23:09:00.008+01:00

Alucino con las barbaridades ortográficas de mis alumnos en los exámenes que estoy corrigiendo... Si donde ponen "y" pusieran "ll" y viceversa, acertarían bastante más. Además de los "halla" y "haya", que siempre están al revés, sobreabundan los "aya"... Un horror. Sobre todo si os comento que doy clase en bachillerato.

Cuando intentan justificarse, aún es peor. Dicen que como yo doy Física y Matemáticas, no se fijan en lo que escriben. Mi respuesta es evidente... ¿Qué tendrá que ver que sea lo que sea para escribir como asnos? Y se quejan porque les quito puntos en los exámenes por las faltas de ortografía.

Con estas barbaridades me ha venido a la mente la mayor que he visto en mi carrera docente. Era en un examen de Física de segundo de bachillerato de una alumna mía, de hace unos cuatro años. Intentaba explicar cómo se debía aplicar una expresión matemática que le permitía calcular la cuantía que pedía el problema...

"(...) a partir de aquí haber y güamos (...)"

Así escrito, incluso con la diéresis. ¡Y el rato que tardé en entender lo que quería decir! Y el tiempo que me pasé pensando cuánto le quitaba por esa bestialidad. Para colmo, era una alumna de las muy buenas, que sacó a final de curso un sobresaliente en la asignatura.

¡No me digáis que no es una joya ortográfica para compartir!

¡Aquí mando yo!... (Si me deja mi mujer)

2010-02-06T16:42:00.014+01:00

Recuerdo una entrevista televisiva a D. Camilo José Cela en la que el periodista preguntó.

- Don Camilo José. ¿En su casa quién manda, usted o su mujer?

A lo que el escritor, sin pensarlo ni un segundo contestó airado, casi ofendido.

- ¡Mi mujer, por supuesto! ¡Acaso me toma usted por maricón!

Dejando a un lado el final de la respuesta del Nobel de literatura, me sorprendió que respondiese eso con la edad que tenía y siendo de la generación a la que pertenecía. Estos días me he acordado varias veces de la anécdota y me he decidido, con enorme arrojo y bizarría, a escribir una entrada sobre este siempre espinoso tema... Más de uno de los lectores que sois hombres casados ya me estáis augurando una semana de dormir en el sofá, como mínimo.

Me llegaba esta semana un correo con aquellas máximas que la descerebrada Dña. Pilar Primo de Rivera transmitía a las mujeres españolas de los años 50 desde el repugnante panfleto de la Sección Femenina. ¡Qué cosa más ofensiva para cualquier mujer y para cualquier hombre que ame a las mujeres, como yo! No me imagino tener a mi lado una marioneta sumisa y estúpida como la que esta demente propugnaba como modelo de mujer española. ¡Dios nos libre!

Y el correo, incitó a mi memoria a realizar un recorrido por las mujeres más importantes de mi vida...

A mi veneradísima abuela materna; a la que echo tanto de menos que me sigue doliendo; no le hacía falta ni siquiera hablar. En la sociedad vasca (yo soy de Bilbao) el matriarcado no se discute y punto. Ella, como buena matriarca, llevaba la vida de hijos, nietos y bisnietos. No le hacía falta hablar, pero todos sabíamos que su opinión en cualquier tema era simplemente vital, y punto...

Mi amadísima madre siempre ha sido más sibilina... Hasta tal punto que desde pequeño recuerdo a mi padre convencido de que en casa se hacía (hoy en día empieza a ver la luz a los 76 años) lo que él decía. Yo sin embargo tenía la impresión contraria, de que mi madre trenzaba los hilos para que diesen como resultado aquel firme convencimiento de mi padre en las decisiones que, como si fuesen ideas suyas, había tomado...

Mi suegra, a la que lejos de tener manía (según la teoría de las rencillas yerno-suegra), quiero con locura, es de la generación de mi madre y, por tanto, de su estilo. Si fuese controladora aérea le deberían pagar el triple que a cualquiera de los demás, porque no habría avión que escapase a su control. Baste decir que su frase favorita es "yo no digo nada, pero...". Y tras el "pero" va el resto del asunto...

Mi queridísima hermanita es digna heredera de su madre, pero como tiene menos años y mi madre es como es, no mamó las consignas de la descerebrada dictadura y ella, simplemente manda sin tapujos...

Por fin, la dueña y señora de mi vida, la que da sentido a cada uno de mis despertares, porque sin ella estaría perdido en un mundo inhóspito y gris, combina todas las características anteriores y ella, además de ser el amor de mi vida... ¡Ordena y manda!...

Cuando la frase imperativa dirigida a mí empieza por "chico..." (apelativo cariñoso para mí, que seguro provocará la hilaridad de los que me conocen en persona) me cuadro, aún sin haber hecho la mili, y me dispongo a obedecer. Si empieza por mi nombre de pila completo, se me aperece la imagen de un sargento de Regulares de Ceuta con su capa, su gorro moruno rojo y su paso pausado... Y me empiezan a temblar las piernas esperando, bien una orden, bien saber qué coño habré hecho ahora.

Y es que señores... A ver si nos damos cuenta de una vez. ¡Digamos lo que digamos, mandan ellas! Baste ver cómo en mi tutoría de segundo de bachillerato, en la que hay seis niñas frente a veinticuatro niños, siempre llevan ellas las riendas de lo que hay que hacer, los días que hay que poner los exámenes, lo que hay que decirles a los profesores... Y los otros pobres convencidos de que han tomado alguna decisión al respecto.

Como he puesto en la imagen manipulada de la portada de El Jueves, cada hombre es un "nasío pa obedesé".

P.S. Evidentemente, las mujeres de mi vida son un absoluto encanto. Sobre todo mi maravillosa esposa, sin la que no consigo imaginar qué hubiese sido de mi vida. Por supuesto que mi dueña y señora nada tiene que ver con un sargento de los Regulares de Ceuta. Lo anterior no es más que una broma y la exageración humorística de una verdad incuestionable, que las mujeres mandan (o mandáis) mucho. Je, je, je.